На привязи бесплатное чтение

Вместо пролога…

Узлы крепко затянутся на запястье, Холодный взгляд, откровенный в душу, Себя уверяет — я его счастье, Да только вот он — мерзкий, ненужный. Пальцы клинком проведут вновь по телу, Огонь зажигая против чертовой воли, Заполняя меня, он стирает пробелы, Что топил накануне лишь в алкоголе. Игрушка в руках, молчаливая кукла. И крики с мольбами все в пустоту. В отражении зеркал так просто оглохнуть, Я на паперть нагая на потеху ему. Приказы и ласки почти до рассвета, Смешаются болью в гремучий коктейль, Я не знаю вопросов, но известны ответы, Этой ночью безумной он — мой дикий зверь. Снимая оковы, целует он страстно, Кусает в кровь губы и меня пьет до дна. В постели измятой мы на контрастах, За ниточки дергая, он сводит с ума. Впиваясь ногтями в сильные плечи, Царапая грудь до ссадин и ран, Я стон из груди — ему не перечу, На миг идиотский шагнула в туман. Внизу живота пламя погаснет, Заставляя в безумстве бросить вызов не раз. На привязи этой… до оргазма. Опасно. По лезвию острому… Не хочу. Не сейчас…

Мари Фирс

1

Как-то странно я себя чувствую.

Все тело затекло, онемело. Шея скована, поясница болит, ломит. Правая нога пульсирует маленькими, ледяными иголочками… А еще мне холодно — ступням и ладоням.

Резко открываю глаза и тут же пугаюсь. Хлопаю ресницами в надежде… но нет, темнота перед глазами не рассеивается. Черт, я что, ослепла? Если нет, то почему так темно?

Пытаюсь приподняться, руки плохо слушаются, не могу на них опереться. Дышать тяжело, воздух влажный, здесь немного сыро, промозгло…

И вдруг включается свет. Где-то в углу одинокая лампочка свисает с потолка, и ее свет раздражает воспалённые глаза.

Но я, прищурившись, пробую осмотреться, медленно озираюсь по сторонам. Я в небольшом помещении, буквально три на три метра, судя по всему, в подвале: каменные, неровные стены, такой же потолок и пол, рядом с высоким матрасом, на котором я сейчас лежу, укутанная в толстое одеяло, лежит ковёр с коротким ворсом. Слева дверь, массивная, без ручки…

Твою же мать, где я?!

В голове шум, в висках сердце отбивает свой ритм, но я стараюсь с этим справиться и вспомнить, что было вчера…

Так, вечеринка у знакомых, фуршет, банкетный стол, люди, люди, люди… и он!

Да, он! Человек из прошлого, оставивший не самые лучшие о себе воспоминания.

Как я испугалась, увидев его, но при этом старалась вести себя спокойно. Да и он, на удивление, поздоровался со мной скорее равнодушно. Этим и успокоил. Да так, что мы выпили, праздно пообщались ни о чем. А потом…

А потом я не помню. А потом — вот то, что сейчас.

Твою мать!

Ощупываю и осматриваю себя: та же причёска, что и вчера, только слегка растрепанная, и платье на мне то же. Ноги босые, потому им и холодно в этом промозглом помещении. Рассматриваю нижние конечности внимательней, притягивая их к животу… блядь! Других слов нет! На моей правой лодыжке металлическая окова, к ней прикреплена толстая цепь, тянущаяся из угла, того самого, где свисает лампочка.

Я сплю? Вся надежда на это. Но нет, ущипнув себя, понимаю: все реально. Жутко, непонятно.

Хочу встать, дергаюсь, отталкиваясь от слишком мягкого матраса, но не получается — тело ведет, меня покачивает. Словно какая-то сила тянет обратно — и я падаю на матрас. Тут же бессилие, страх, неизвестность — кажется, я на грани панической атаки, а я-то уж точно знаю, что это такое.

Дверь. Она начинается открываться, в этом почти пустом пространстве звуки громкие, гуляют эхом как будто со всех сторон. Я натягиваю одеяло до подбородка и, зажмурившись, просто жду того, кто войдёт.

Помещение заполняется ярким светом резко, и так же резко возвращается полумрак.

— Ну здравствуй, Крис, — его голос, ненавистный мне голос, пугающий своей интонацией, с которой он всегда говорит со мной, когда мы наедине, тоже сопровождается эхом, и это, черт тебя дери, пугает еще больше.

Но нет, не показывать ему, что боюсь.

— Привет, — отзываюсь я. — А не подскажешь, где я?

— У меня, — отвечает он спокойно и подходит ближе. Я невольно поднимаю лицо, широко распахивая глаза.

Он стоит, закрывая собой часть света от лампочки, но я все равно вижу, что голый. По пояс. На нем лишь тёмные джинсы, обтягивающие, даже чересчур. Твою мать! Я вижу под ними в области паха член, лежащий на боку уже в эрегированном состоянии.

— Заметила? — довольно интересуется он. — И это я только подумал о том, что буду сейчас с тобой делать.

Он делает еще шаг и начинает расстегивать свой пояс. Металлический язычок ремня, соприкасаясь с такой же пряжкой, издаёт противный лязгающий звук, до нереального громкий.

А потом он выбрасывает руку и тянет меня за волосы, заставляя приподняться. Мое лицо оказывается напротив его плоского живота, на котором в самом низу красуется татуировка. Дракон в японском стиле.

— Как долго я этого ждал, — заявляет он с придыханием, волосы мои не отпускает, мне становится больно, я пытаюсь отвернуться, тщетно. Он буквально тычет моим носом себе в живот. — У тебя такая же, ведь так, Крис? Я нашёл твоего мастера и попросил набить мне точно такую же, на том же месте, — он тянет меня выше, сам слегка наклоняется. Лизнув меня до омерзительного мокро в щеку, у уха, он шепчет: — Сегодня наши драконы сольются, как и мы.

2

Холодно. Страшно. Больно. Последнее не физически, морально. Я сбежала от него, надеясь, что секс между нами никогда не случится. Надеясь, что он забудет обо мне.

Но нет. Он, оказывается, долго этого ждал. И дождался же, твою мать!

Упёртый ублюдок, который сделает все, чтобы получить желаемое!

А я… а я дура. Зачем вернулась? Он продолжает держать мои волосы, тянуть, словно собирается скальп с меня снять, при этом другой рукой он гладит меня по голове:

— Хорошая моя, девочка… Ну скажи, что вернулась, потому что соскучилась и передумала, ведь так? — я качаю головой. — Нет, плохая!

Он отпускает меня неожиданно резко, я тут же падаю на матрас.

Затем он садится передо мной на корточки и пытается посмотреть в глаза:

— Больно? Ну прости, мне тоже больно, — его пальцы проводят по моему лицу, едва касаясь, замирают на губах, на которые он смотрит и облизывает свою нижнюю губу. — Скажи, ты нагулялась? — спрашивает он, а я офигеваю от того, как меняется его настроение. И вдруг понимаю: он опять под наркотой. Ничего не меняется, ничему его жизнь не учит.

— Боря… — произношу я имя, которое так хотела забыть. Мой голос хрипит, я хочу откашляться, но не успеваю, он целует меня, жадно, глубоко проникая языком, касаясь им зубов и дёсен. Я не отвечаю, не хочу, мне противно, чувствую во рту привкус алкоголя вперемешку с табаком. Мне дышать трудно, вырываюсь, и тогда он впивается рукой в мой подбородок и целует более настырно и требовательно. Это уже не поцелуй, это изнасилование моего рта.

"То ли еще будет", — язвительно шепчет внутренний голос.

Закончив поцелуй, Боря поднимается. Смотрит на меня сверху вниз, с победой во взгляде. А я кашляю до боли в горле, при этом вытирая небрежно губы. Борьке это не нравится, и он демонстративно вынимает ремень из пояса джинсов. Хлясть — он бьёт сложенным ремнем по матрасу, рядом со мной, у ног. Потом еще и еще. Я сжимаюсь вся, думая, что каждый следующий удар будет уже по мне.

Но нет, не попадает, на цепь — да, звук просто ужасный, разрывающий тишину. Боря отбрасывает ремень к двери, а затем приспускает джинсы. Вдруг останавливается и велит:

— Снимай.

— Боря, не надо, — качаю я головой.

— Надо, Крис. Сегодня я трахну тебя. И завтра. И послезавтра. А если ты будешь послушной, то без вреда для твоего здоровья.

Мысленно стону, потому что знаю, как Борька может причинить вред здоровью. Раньше, слава богу, не моему. Но сейчас его ничего не остановит.

Спускаю его джинсы, поочерёдно снимаю каждую брючину. Руки трясутся, действую медленно и неуверенно. А наконец закончив, замираю, уставившись Борьке в лицо. Он кивает вниз, намекая, что надо снять еще и трусы. Повинуюсь, твою мать, я повинуюсь! Снимаю и их.

Член, высвобождаясь из тесного плена, упруго выпрямляется. Не смотрю на него, отводя глаза. Борька вдруг произносит тихим, но приказным тоном:

— Соси.

В голове стучит, разрывает, стоит мне только представить!

— Не буду, — отвечаю зло, — хоть убей, но не буду.

— А отцу ты сосала?

— А он не рассказывал?

Взмах рукой — и на моей щеке горит след от пощёчины.

— Сука, — говорит Борька и хватает меня за подмышки, поднимает, ловко, как куклу, переворачивает и кидает животом на матрас. Залезает сам, а затем тянет меня к себе. Окова с цепью на моей ноге ему совсем не мешает.

Я молю сейчас только об одном, чтобы не больно и чтобы он был сзади, не хочу видеть его довольное лицо.

Но нет, Борька хочет именно так, как не хочу я.

Разворачивает меня, рвёт без сопротивления платье спереди. Под ним нет верхней детали белья, и я по инерции прикрываю грудь руками. Борька хватает меня за руки и прижимает их к матрасу над моей головой. Влажно целует мой подбородок и ведет мокрую дорожку языком к груди. Играет с моими сосками, которые напрягаются, твердеют. Нет, не от возбуждения, а от холода.

Я недовольно мычу, пытаюсь сопротивляться. Но понимаю же — напрасно. Я неизвестно где, никто меня искать не будет… прекращаю сопротивляться, даже пытаюсь расслабиться.

Пусть играет со мной, пусть получает, что хочет, этот сукин сын.

Ничего, я придумаю. Я найду выход.

3

Закончив игру с грудью, Боря отпускает мои руки и, раздвинув мои бедра, устраивается между ними. Сначала сидит и смотрит, как будто смакуя каждую секунду происходящего. Невольно опускаю взгляд, мазнув по мужскому паху — Борька вяло наглаживает свой стоящий член. Не самый большой, который я видела, но все равно впечатляющий. Больше толстый, чем длинный. Я с ужасом на миллисекунду представляю, что он сейчас окажется во мне, и меня тут же начинает бить мелкий, лихорадочный озноб, даже зубы стучат.

Пытаюсь свести колени, мне не дают, больно припечатывают ноги обратно, а потом Борька с невероятной силой тянет кружево нижнего белья — нежная и хрупкая ткань трусиков с треском рвётся. Не медля, Боря толкается вперед, тут же проникая в совершенно сухое лоно головкой. Острая боль обжигает между ног, я выгибаюсь всем телом, впиваясь ногтями в матрас и с болью в голосе стону. Борька явно недоволен, это заставляет меня усмехнуться — вот как, мое тело не хочет его принимать, не возбудилось. И тогда он выходит, обильно смачивает слюной свой член и снова входит. На этот раз глубже из-за смазки. А я прикусываю губу и поворачиваю голову, уставившись на закрытую дверь.

— На меня смотреть! — рычит Борька, а сам опускает взгляд на мой живот, гладит пальцами татуированного дракона.

И я смотрю. Неотрывно. В его лицо, перекошенное сейчас гримасой наслаждения. Никогда не видела его таким, да и не хотела.

Борька начинает двигаться во мне всем телом. Сначала вроде аккуратно, а потом грубей, властней, сжимая ладонью мой подбородок, пытаясь проникнуть пальцами в мой рот. Скалю зубы, демонстративно. Другая мужская рука продолжает наглаживать набитого под кожу дракона. Как он его волнует, надо же, даже себе набил. И они, его и мой драконы-близнецы, действительно как будто сливаются сейчас. Создавая некое чудовище, у которого две головы…

— Скажи, тебе хорошо? — с придыханием шепчет он, ускоряя темп. Слышатся хлопки от частого соприкосновения тела о тело.

Как бы я сейчас хотела, чтобы здесь играла музыка. Любая.

Я не отвечаю. Потому что врать не хочу, а правдой лучше не отвечать.

— Сучка, — стонет он, шлепнув меня по бедру.

А я терплю. Пытаясь абстрагироваться от происходящего, я умею, я могу думать о чем-то.

Ай!

О том, как я жила этот год вдали от этого ублюдка. Другой город, заграница. Мне было хорошо, спокойно…

Ой!

И тут вспоминаю про того, кто был со мной все это время и кого я оставила дома, уходя вчера. Черт!

Борька кончает. Мне на живот, успев выйти из меня вовремя. Долго содрогается, закинув голову. Потом он, отдышавшись, проводит все еще стоящим членом по моему бедру, оставляя липкую дорожку своего семени… как противно же! Так, не думать. Не думать…

Однако ему самому это нравится. Он все смотрит на тату, твою ж мать, как нарочно кончил именно на нее. Затем Боря молча поднимается с матраса, стоит и наблюдает за мной. Переводя дух, я нервно стягиваю с себя платье и вытираю его остатками сперму со своего тела, соединяю бедра, слыша, как по полу лязгает цепь, и устало ложусь на бок. Тоже смотрю, на него.

— Хорошая девочка, — произносит он, — Уверен, что и тебе было хорошо.

Хер с ним, пусть так думает. Поэтому не спорю.

— Ты же будешь и дальше послушной? Тогда и я буду рад сделать тебе приятное.

Борька поднимает с пола свою одежду, про ремень тоже не забывает. Наблюдая за ним, все думаю, понимая, за кого я сейчас переживаю больше. Вот не надо было позволять себе привыкнуть и полюбить. Зря я.

— Боря, — зову я, все-таки решившись. Он оборачивается. — Могу я тебя попросить?

— Поесть и попить сейчас будет, в душ отведу, но попозже.

— Не об этом.

— О чем? — настораживается он. — Я тебе не отпущу…

Кто бы сомневался! Получив, что хотел один раз, вряд ли он насладился довольно быстрым сексом сполна.

— Ты же наверняка знаешь, где я остановилась, вернувшись в город? — он кивает. — Там Алешка один…

— Какой Алешка? — не понимает он.

— Ну, Алешка, — произношу я другой интонацией, словно она должна дать понять Борьке, про кого я говорю. И он понимает:

— Ааа, и что ты хочешь?

— Сделай что-нибудь, позаботься, — хоть и с трудом, но прошу я, а потом, наверное, зря добавляю: — Ты же не совсем бесчувственная скотина…

4

Брать с собой собаку, когда сбегала, было плохой идеей. Одной затеряться проще, можно сменить имя, изменить внешний вид, причёску — деньги на это у меня были. А с животным риска больше.

Но я не могла оставить Алешку, привыкла к нему за два года. Никогда не думала, что маленький комок шерсти сможет вызывать у меня такие трепетное чувства. Смог.

Его подарил мне муж сразу же, как мы вернулись из свадебного путешествия. Честно, я негодовала из-за такого подарку, даже не умилилась. Шпиц! Что за собака? Вот стаффорд или овчарка — я еще понимаю, как раз для охраны дома, а не для одного из его диванов.

Щенок был совсем еще крохой, ему только-только исполнилось полтора месяца, за ним нужен был уход, как за ребёнком. Еще он противно звонко тявкал, словно плакал, был неказистеньким, но зато породистым и с охренительной родословной, в которой одни чемпионы. И имя у него уже было, Алекс Вайт из Солнечной Долины. Я из вредности окрестила его Алешкой, а он возьми и начни отзываться на эту кличку. А я через какое-то время возьми и проникнись к этой животине. Пожалела. Настолько, что пустила его в нашу с мужем кровать, потому что думала, что в гостиной ему одиноко и холодно. Потом начала вставать по утрам, чтобы покормить и вывести на улицу. А когда он подрос, по вечерам мы с удовольствием прогуливались по парку вместе, иногда втроем, с мужем. Это приятные воспоминания.

Вскоре он вырос, стал таким красавцем! Чемпионские корни давали о себе знать. Я налюбоваться не могла и набаловать, а он отвечал преданной любовью.

И вот в тот самый день, когда я в спешке собирала вещи, нервно кидая их в чемодан, Алешка пристально за мной наблюдал. А когда я, застегнув молнию, покатила набитый чемодан к двери, собака жалобно тявкнула и бросилась мне в ноги, разрывая тем самым мое сердце.

Я поняла, что не смогу его оставить, потому что без меня ему будет хуже, чем со мной, в лучшем случае Алешку выкинут на улицу. В худшем… об этом думать я не хотела.

И мы уехали. Сначала в другой город, где я когда-то училась, потом в столицу, прямиком в аэропорт, откуда мы улетели в Европу. Месяц покатались по странам и осели в Прибалтике. Тянуло меня всегда туда, к холодному морю и к неторопливому образу жизни. Слава богу, денег хватало.

И вот спрашивается — какого я вернулась? Чего мне там не сиделось? Соскучилась по родным местам — ностальгия, твою мать. Напрасно я решила, что Борька переболел. Напрасно…

Всего пять дней здесь, в городе, на третий я получаю приглашение от старой знакомой, жены друга мужа, и несусь на эту вечеринку. Сейчас я думаю, Борька все устроил. Ловко, хитро. Подмешал, скорее всего, мне что-то в шампанское. Вот я и отключилась. И очнулась здесь, в подвале дома. Хрен знает какого, в семье мужа их было много, и не во всех я успела побывать, тем более в подвалах.

Я продолжаю мёрзнуть, даже закутавшись полностью в толстое одеяло, и ногу продолжает беспокоить тугая окова.

Здесь дверь открывается, заходит… нет, не Борька. Мужчина, одетый в спортивный серый костюм. В одной руке поднос, в другой бутылка с водой. Я пугаюсь, хрен знает, что он сейчас будет делать, и обнимаю себя за плечи, прижимая к телу край одеяла. При этом пытаюсь разглядеть парня. Молодой, лет двадцать-двадцать пять, примерно Борькин ровесник. Рост средний, плечи широкие, почему-то думаю, что спортсмен. Движения резкие, но аккуратные. Лицо он прячет, на меня старательно не смотрит, подходит к матрасу и ставит на него поднос, а бутылку — на пол.

— Ты кто? — спрашиваю я тихо.

Он не отвечает, лишь пожимает плечами.

— Послушай, у меня есть деньги, я могу… — мужчина смотрит на меня, прожигая взглядом светлых глаз. Я его не знаю, вижу впервые. Он с кривой усмешкой качает головой.

— Можно мне тогда одежду? Носки, футболку, брюки…

Он хмурится.

— Мне холодно, здесь сыро. И нога болит, можно сделать послабее эту хрень? — я демонстрирую парню правую лодыжку, он внимательно ее разглядывает, тянет руку, небрежно касается моей ступни и точно чувствует, что она ледяная.

Нервно одернув руку, парень молча разворачивается и выходит, закрыв за собою дверь.

5

Мне не хочется есть, но я ем. Нужны силы, чтобы хотя бы соображать. Думать. Анализировать.

Борька сказал, что отведет меня в душ. В этом помещении его нет, значит, отсюда меня выведут. Будет шанс осмотреться… Плохо, что Боря здесь не один, от него я бы смогла бы еще отбиться, но не от двоих.

Второй, парень-молчун, не вызывает страха, но, как известно, в тихом омуте…

Черт! Все плохо, оттого что непонятно. С Борькой всегда было так, он — человек неожиданность, да еще мозги свои разжижает наркотой. Игорь столько с ним боролся — бесполезно. Из наркологической клиники выходил — и сразу за старое.

Я вдруг вспомнила, как впервые его увидела. И, признаюсь, мне он даже понравился чисто внешне — точная копия отца, только на двадцать пять лет моложе: тёмные волосы, карие, почти чёрные, глаза, высокий, статный, широкоплечий. Но стоило ему выдать свою первую улыбку, я тотчас поняла: нет, не подружимся.

А что он сделал после нашей свадьбы с Игорем? Я выходила из душа, обмотанная полотенцем, на плечи накинула тонкий халат. Борька проходил мимо, увидев меня, огляделся, а затем шагнул и прижал спиной к стене:

— Ну как, нравится ублажать старика? — я молчала, смотрела на него, невинно хлопая глазками. — Захочешь настоящего секса — моя комната крайняя в конце коридора.

Я, разумеется, не захотела.

Дверь в подвал опять начинает открываться. И на этот раз ко мне заходит Боря. В руках странное ведро, которое он ставит в дальний угол. Приглядываюсь и понимаю, что это биотуалет. Додумался наконец.

— Вставай, — велит он, — отведу тебя в душ.

Я поднимаюсь, придерживая одеяло, но не пойду же я с ним. А Борька стоит и ждет, приглядываясь. Отбрасываю одеяло и гордо выпрямляюсь. Я голая, соски от холода опять начинают торчать, на них Борька и смотрит, приближаясь. Затем резко опускается, садится на корточки, доставая из кармана ключ. Этим ключом он снимает путу с моей лодыжки. Поднимаясь, Борька ведет по моей ноге, от щиколотки до внутренней части бедра. Касаясь горячими пальцами лобка, он полностью выпрямляется:

— Ты красивая. Блядь… — приносит он. — У меня всегда стоит, только на тебя посмотрю… Знаешь, как было вчера неудобно на той вечеринке?

"Неудобно" и "Борька" — два полярных слова, не сочетаемые друг с другом. Никогда и ни с кем ему не было неудобно. Но то, что стоит, это да. Увы, я не раз замечала.

Он берет меня за руку и ведет к открытой все это время двери. Оказавшись за пределами промозглого подвала, я пытаюсь осмотреться. Но свет, такой яркий и уже непривычный глазам, режет, я щурюсь и мало что вижу. Довольно узкий коридор с каменными стенами, справа стена заканчивается, вижу кусок ступени лестницы, ведущей вверх. Но Борька ведет меня в другую сторону.

Здесь дверь, не такая массивная, как в месте моего заточения. Борька толкает ее двумя пальцами, она открывается вовнутрь. Мы заходим: сначала я, а затем Боря. Темно, влажно. Щелчок — включается свет, не такой яркий, как в коридоре, но и не такой тусклый, как в подвале.

Ванная комната, если ее можно так назвать. Обложенная потрескавшейся местами голубой плиткой, без ванной — просто металлический поддон со сливом в дальнем углу, там же на стене висит душ-лейка. За мной маленькая полка с душевыми принадлежностями, рядом крючок, на котором висит пара белых полотенец.

Борька закрывает дверь, берет с полки кусок мыла и мочалку, сует мне, а потом ведет меня за локоть к душу. Включает воду, проверяет ее температуру. Я встаю под тёплые струи воды, зажмуриваюсь, по инерции начинаю тереть себя намыленной мочалкой: шея, грудь, живот, бедра. Мыло вкусно пахнет розой, на мгновение я проваливаюсь куда-то, ловя себя на мысли, что пусть хоть на секунду, но мне становится хорошо. Приятно смыть с себя и прикосновения Борьки и следы от его семени на своем теле. Я улыбаюсь, вскользь, бегло и… прихожу в себя. Тут же чувствую, как Боря на меня смотрит, буквально жалит своим взглядом, проникая под кожу, глубже и больнее, чем игла тату мастера.

А она была во мне не раз.

На моем теле несколько татуировок, делала я их после важных или особых событий в моей жизни. Например, так горячо любимый Борькой дракон внизу живота прячет шрам от полостной операции.

6

Борька раздевается. Не намерено смотрю на его обнажённый торс. С досадой подмечаю: хорош, сукин сын! Тело рельефное, подкачанное, загорелое. Увидела бы его в первый раз — мне бы понравилось, зацепило. И татуировка внизу живота смотрится гармонично. Мой дракон ему идет, черт его подери!

Ниже его живота не смотрю. Не хочу…

Он подходит ко мне, забирает из моих рук мочалку.

— Повернись, — говорит он.

Я делаю к нему шаг, поворачиваюсь спиной, Борька начинает мылить эту часть моего тела, постепенно опускаясь ниже. Ягодицы он мылит дольше, а потом резким движением просовывает мочалку между моих ног, интенсивно и грубо намыливая нежное место. Хватает меня за плечо, поворачивает к себе лицом, опять просовывая мочалку между ног. Я стою с закрытыми глазами, прикусив губу.

А он все мылит, с каждым движением все резче, грубее, злее… Мне становится больно, и я останавливаю движения Борькиных рук, впиваясь пальцами в его запястья. Он прекращает, швыряет мочалку на пол, а потом, толкнув меня под струи воды, начинает водить ладонями по моему телу, смывая пену.

Закончив, Борька разворачивает меня к себе спиной и прижимается, схватив и сильно сжав мою грудь. В поясницу упирается доказательство того, что он готов. Он снова будет меня трахать.

Борька слегка приседает и начинает водить членом по моей межягодичной складке. Я сжимаюсь — нет, только не туда! Я еще никому не позволяла заниматься с собой таким видом секса.

Продолжая водить членом, Борька наглаживает ладонями мои ягодицы, а потом скользит пальцами ниже, в пах, к влагалищу. Засовывает туда палец легко и беспрепятственно. Я вздрагиваю, напрягая мышцы. Но Боря упрямо продолжает судорожные движения пальцем.

— Крис, — шепчет он возбуждённо, — тебе нравится… пальчиками? — спрашивает, засовывая в меня уже два.

Если бы это был не Борька, я бы, может, и призналась себе, что мне приятно. Но нет.

Я качаю головой, и почти сразу же вместо пальцев во мне оказывается Борькин член. Головка входит легко, а вот по длине мое нутро сперва отказывается его принимать в такой позе. Но Борька настойчив, толкается вперёд, сопя и мыча. И вот он уже полностью во мне, чувствую мужской лобок, который соприкасается с моими ягодицами. А потом начинается…Борька буквально насаживает меня на себя, помогая руками, двигая мои бедра. Я старательно молчу, а хочется кричать, но не от удовольствия, какое там — от отвращения.

Я выгибаюсь, цепляюсь руками за стены, одна из плиток отваливается от моего натиска, с треском падает в поддон, и я царапаю ладонь о шершавую поверхность. Боль отвлекает от того, что происходит сзади.

— Да, — стонет он, — моя девочка, теперь моя.

"Ненадолго", — упрямо маячит в голове, хоть я в этом сомневаюсь.

Борька бурно кончает, не на меня, нам под ноги. Вода, которая продолжает литься из душевой лейки, тут же смывает сперму в слив. Я зачем-то наблюдаю за этим, и мне хочется истерично смеяться.

Постояв немного под душем, Борька выключает воду. Отходит от меня, но быстро возвращается и укутывает меня сзади в полотенце. Я зажмуриваюсь, чтобы не выпустить просящиеся слезы.

— Посмотри на меня, — слышу хриплый шепот. Распахиваю ресницы, тут же встречаясь взглядом с Борькой. Его зрачки сужены, в них плещется лёгкое безумие и ненасытная похоть.

Появляется желание оттолкнуть его, надеюсь, что он поскользнется и упадёт, и бежать. Куда угодно, лишь бы от него.

Повинуясь порыву, я делаю это, толкаю. Борька, к моему сожалению, не падает, но я успеваю достигнуть двери, открываю ее и вижу парня-молчуна, принесшего мне сегодня еду. Он стоит в коридоре, блком, сложив руки на груди. Услышав шум, парень поворачивается ко мне и качает головой. Я теряюсь, стою на месте, уже ругая себя за эту попытку. И тут же сзади меня хватают сначала за волосы, потом за шею. Возвращают в душевую и бьют по лицу, при этом сильно сдавливая мою шею.

— Не расстраивай меня, Крис. Не заставляй делать тебе больно, — на удивление мягко произносит Борька. — Запомни: отсюда ты не уйдёшь, пока я этого не захочу.

Звучит фраза, за которую я мысленно цепляюсь. Последняя из уст Борьки — пока я этого не захочу. А значит, есть шанс, а значит, я сделаю все, чтобы он этого захотел.

7

Одевшись, Борька ведет меня обратно, в соседнее помещение. На мне лишь полотенце, и я намертво цепляюсь за него — не отдам. Оказавшись в подвале, я тут же сажусь на матрас, смотря прямо перед собой.

Борька прохаживается по помещению, берет окову и приближается с ней ко мне. Садится на колени и надевает на лодыжку холодную путу металла.

— Что там с Алешкой? — спрашиваю я.

— Нормально все с твоей псиной, — бросает он.

— Где он?

— Сейчас как раз едет в хорошие и заботливые руки, — усмехается Борька. Здесь вдруг в дверь стучат, я дергаюсь, кошусь на нее. Боря подходит к двери, открывает, вижу парня молчуна, точнее руку в серой толстовке, которой он протягивает что-то Борьке. Тот берет и возвращается ко мне со стопкой каких-то вещей.

— Тут одежда, — говорит он. — Пока на первое время. Завтра подберу тебе что-нибудь на свой вкус.

Покорно беру вещи, кладу их на колени.

— А что это за парень? — киваю я на дверь.

— Юрасик? Он, можно сказать, твой охранник. Не бойся его. Ему запрещено на тебя смотреть и прикасаться к тебе. Только мне это позволено, ‐ он наклоняется, слюняво целует мои губы. — Что — то еще надо? — спрашивает, уже стоя у двери.

Думаю несколько секунд, а потом озвучиваю свое желание:

— Ром и колу.

Да, хочу забыться на какое-то время, а сочетание этих напитков идеальное для меня. От подобного коктейля голова никогда не болела. При условии, конечно, что ром не дешёвая подделка. Но такое Борька не пьет.

— Твои предпочтения не меняются, — фыркает он и, забрав остатки рваного им платья и пустой поднос, уходит.

А я разглядываю одежду: носки и длинная футболка. Нижнего белья нет, брюк тоже. Но делать нечего, вытираюсь полотенцем и одеваюсь.

А затем хожу по подвалу, ища, куда пристроить полотенце. У той части стены, к которой прикреплена цепь, есть небольшой выступ, на него я и вешаю полотенце.

Потом продолжаю ходить, слоняться из угла в угол, длина цепи позволяет, а еще она гремит, звякает, и этот звук неожиданно успокаивает, а то тишина давит на уши.

Мысли скачут и издеваются надо мной. Одна твердит: надо выбираться отсюда. Вторая: хрен у тебя получится. Шанс есть — подчиниться Борьке, делать все, что он хочет, но я сомневаюсь, что в некоторых моментах я смогу. Остатки какой-никакой гордости не позволят.

Дверь вновь начинает открываться. Ко мне заходит парень-молчун. Он заносит в помещение деревянную табуретку, на которой стоят две бутылки: стеклянная с ромом, в пол-литра, и пластиковая с колой, в два. Еще на табуретке есть стакан, высокий хайбл, и тарелка с нарезанными фруктами. Парень уходит, а я медленно подхожу к табуретке. Ром дорогой, мой любимый, и фрукты тоже. Борька, действительно, знает, что я люблю. Откупорив запечатанную бутылку, делаю себе коктейль и выпиваю первый стакан довольно быстро. Тут же приходит спасательная лёгкость в теле и в голове. Пристально смотрю на стакан в моей руке, потом на бутылку. Стеклянные. Появляется жуткое желание — разбить и полоснуть осколком вены. Но нет. Мне еще рано умирать, и не здесь и не так, как рабыня на привязи.

Второй стакан рома с колой уже пью медленней, заедаю фруктами. Можно сказать, наслаждаюсь, даже пробую играть с цепью на ноге, почему-то забавляет. Истерика, наверное, притупленная алкоголем. А на третьем стакане понимаю: все, я сейчас вырублюсь. И я позволяю сну проникнуть в мое сознание, едва забираюсь под одеяло.

Сначала мне ничего не снится. Потом черно-белые картинки начинают мелькать перед глазами. Я переношусь в траурный день. В тот, когда я похоронила мужа.

Мы стоим на кладбище, смотрим, как дубовый лакированный гроб опускается в вырытую могилу. Затем его закапывают. Все происходит ужасно медленно и я, вместо того чтобы смотреть, как засыпают последнее пристанище тела моего мужа, вожу взглядом, вглядываясь в лица присутствующих.

Коллеги, подчинённые, дальняя родня, Демьян, Борька… последний в этот момент тоже смотрит на меня с усмешкой, шепчет одними губами, но я понимаю:

— Ну вот и все.

У меня слеза бежит по щеке, тоже медленно, тягуче. Я пытаюсь ее вытереть, но все равно ощущаю влагу на лице.

Мгновенно пробудившись, резко открываю глаза и вижу, как на меня смотрит пара черных маленьких глаз…

Я сперва даже не верю. Ну не может быть, чтобы Борька…

Но нет, мне не мерещится:

— Алешка, — шепчу я, и тут же мой самый верный друг, уткнувшись в меня влажным носом, начинает вылизывать мои щеки.

8

Я прижимаю Алешку к себе, глажу, целую, вдыхаю запах — от него еще пахнет моими духами. Маленький зверь, лизнув меня в нос, залезает под одеяло и кладёт свою белую мордочку мне на плечо. Мы лежим так, почти неподвижно, несколько минут, а потом засыпаем.

Кажется, во сне я плачу. Ведь, пребывая в мире сновидений, я как наяву вижу то, что было год назад.

— После смерти человека, если он не оставил завещания, как в нашем случае, все его движимое и недвижимое имущество распределяться между наследниками. Я решил, что мне достанешься ты, — выпуская дым колечками, говорит Борис.

Он под наркотой, даже рукав еще засучен. А рядом, на стеклянном столике, лежит использованный шприц. Вот он сорвался, твою мать, уже в наглую, у всех на виду. Хотя все, работающие в доме, прекрасно знают о пристрастии младшего хозяина.

— Борька, ты что-то путаешь, я не наследство, я наследник, — заявляю, разрушая пальцем одно из дымных колец. Я сижу напротив него и не по своей воле, он меня позвал якобы поговорить.

Боря усмехается:

— Ты — вещь, Крис, которая перейдёт мне бонусом от папочки.

Теперь я усмехаюсь, напыщенно громко, демонстративно. А Боря тянется вперёд и, схватив меня за запястье, шепчет:

— Да-да, мамуля, я возьму тебя. Ты будешь стонать подо мной, визжать, как сучка, умолять, чтобы я не останавливался.

Выдернув свою руку, я поднимаюсь с места.

— Иди нахер, сынок, — ласково и уверенно произношу я и, не оглядываясь, в спешке иду к лестнице. Как вдруг слышу треск и звон стекла. Оборачиваюсь — столик, стоящий рядом с Борькой, разбит в вдребезги, осколки стекла в крови, так же как и перед рубашки, к которой Боря прижимает порезанную руку. Он делает попытку подняться. Глаза его бешеные, он смотрит на меня так, что волоски на теле встают дыбом. Борька собирается подойти ко мне, но вдруг слышатся торопливые шаги с кухни. Демьян. Те редкие моменты, когда он дома. С ним я вообще стараюсь не пересекаться. Он подлетает к Борьке и начинает его успокаивать.

Я быстро поднимаюсь к себе, мне страшно, вся моя уверенность и независимость сейчас лишь бахвальство и маска. Я жутко его боюсь. Я видела, что он сделал с Аней.

Думаю, расхаживая по комнате. Бежать! Да! И желательно подальше. Но для начала получить полагающееся мне наследство. С адвокатом я уже говорила, он обещал все сделать быстро. Не нужна мне никакая недвижимость, только деньги и акции.

Я замираю у трюмо, на котором стоит наша свадебная фотография. На ней я улыбаюсь. Да, я, пожалуй, была счастлива в тот момент.

Хотя Игоря все же не любила. Просто потому, что вообще никогда никого не любила… ну, после определённого момента. Да и те эмоции уже давно погасли, я их и не помню. Как и не было. И я не гонялась за Игорем, не соблазняла, не хотела делать именно из него своего мужа. Все как-то само собой получилось. Надо же, как бывает. Парадокс…

И наш брак не по расчёту — мне не было противно с мужем. Даже скажу, что приятно. Он красиво ухаживал, был вежлив, галантен, нежен, умел доставить удовольствие… у меня было уважение к нему. И он знал, какая я. Знал, что любовь для меня нечто сказочное, нереальное. Вот как-то так — не носила я розовых очков. Но и Игорь меня за это уважал. Я для него была не только женой и любовницей, я была еще и другом. И, пожалуй, мне он рассказывал даже больше, чем своим детям.

Кроме одного. Про свою болезнь. Он явно преуменьшал ее тяжесть. Говорил, что все нормально…

И сейчас я ругаю Игоря, что так рано и неожиданно ушёл. Бах — и нет человека. Я теперь вдова. Хорошо, что еще меня не обвинили в его смерти. А то могли же.

— Просыпайся, — слышу я над ухом и открываю глаза. Алешка так и лежит у меня на плече, смотрит на Борьку, склоняющегося надо мной, и скалится. Он его всегда не любил. Мой умный Алешка чувствует людей.

— Доброе утро, Крис, — улыбается Боря. Вроде бы искренне. — Видишь, я, как и обещал, привёз твою псину в хорошие и заботливые руки.

— Спасибо, — выдавливаю я из себя.

— Не благодари, он не всегда будет рядом с тобой. Все будет зависеть от твоего поведения, — он усмехается, а у меня дёргается рука в глупой попытке вмазать ему по роже.

Вот же, сука, догадался о моем слабом месте, нашел, чем шантажировать. Я ведь понимаю, я приму этот шантаж. Слишком глубоко в моем сердце проросла привязанность к Алешке. Он для меня как ребенок, которого я так и не смогла приложить к груди, которого у меня уже никогда не будет.

9

Борька собирается уходить и забрать с собой Алешку. Его надо выгулять и покормить. Разумеется, не сам Боря будет это делать. Привязанность и забота о братьях наших меньших не для него. Игорь рассказывал, что в детстве у его младшего сына было много живности, но ни одна не прожила долго. Кто-то умер, кого-то отдали, потому что Борькиного интереса хватало ненадолго. Надоедало, наскучивало.

Я истерично мысленно смеюсь, подумав, что я для Борьки сейчас тот же домашний питомец. А что? К туалету приучена, меня кормят, моют и приходят, когда нужно. Остаётся надеяться, что я тоже скоро надоем своему чертову хозяину.

С тоской смотрю, как Боря тянет руки к собаке, при этом сообщает мне, что Алешкой займётся Юрасик, который еще и любитель собак, оказывается.

Алешка сопротивляется, уходить явно не хочет, огрызается на Борьку. Но тот берет его на руки, зажимая бедному мальчику морду. Кажется, сожми Борька сильней — и маленький Алешкин череп треснет в его огромной руке.

Когда дверь за ними закрывается, я слышу жалобный скулеж собаки. Он разрывает сердце…

Нет! Лучше бы не привозил его! Слышать это выше моих сил. Больное место, ахиллесова пята. Говорят, что сила женщины в ее слабости. Сейчас моя слабость — это Борькина сила. И, увы, мы оба это понимаем.

Маюсь, извиваясь на матрасе. Самой хочется скулить.

Собаку мне вскоре возвращают. Ее приводит Юрасик-молчун, удивительно, но на него Алешка не огрызается. Помимо собаки в полумраке подвала появляется еще и завтрак.

Парень собирается забрать бутылку рома, но я останавливаю его словами:

— Не надо, оставь.

Юрасик слушается меня и уходит.

Мы Алешкой в основном спим, такое ощущение, что я очень устала, хочу отдохнуть, но сплю обрывисто, каждую секунду опасаясь, что дверь откроется и войдёт Борька.

Смотрю на собаку, он сейчас лежит у меня в ногах в игровой позе, оттопырив пятую точку, его хвост забавно виляет, лёжа крючком на задней части спинки. Господи! Алешка сейчас как светлое пятно в этом тёмном месте. Как в прямом, так и в переносном смысле. Я наглаживаю своего маленького зверя, чешу его за ушком, по пузику. Я вспоминаю, как нам было хорошо путешествовать по Европе, беззаботно жить, наслаждаясь лишь обществом друг друга.

Через несколько часов Алешку вновь забирает Юра, полагаю, пришло время вечерних ритуалов: прогулка, кормёжка. Так я хоть примерно начинаю ориентироваться во времени, хотя бы в частях дня.

Собаку мне вновь возвращают, и Боря, к моему счастью, сегодня не приходит. Свет в подвале гаснет — видимо, на ночь его отключают, и мы с Алешкой засыпаем в сладком спокойствии.

Но утро приходит неспокойное. Я открываю глаза за секунду до того, как в подвале включается свет. И тут же в помещение заходит Борька.

— Доброго дня, Крис, — улыбается он, довольный донельзя. — Как вам спалось?

— Нормально, — бросаю я, наблюдая, как Борька опять забирает Алешку. Он идет с ним к двери, отдаёт зверя в протянутые из коридора руки и возвращается ко мне.

— Отдохнула? Сил набралась? — спрашивает он ехидно, но при этом до противного нежным голосом. — А я жутко соскучился. Замотался вчера по делам. И все время думал о тебе…

Я смотрю на него в упор, а ниже живота начинает ныть, как будто в предвкушении того, что будет дальше. И начинается бег на скорость мурашек по всему телу. Болезненных, колючих…

— Скажи, ты так и собираешься держать меня здесь? — интересуюсь я тихо.

— Да, — кивает он, оглядываясь, — а тебе не нравится?

— Не очень.

— Ну, не сбеги ты от меня, а сейчас веди себя послушно, жила бы в гораздо лучших условиях. Занимались бы мы тем же, но в сухости и тепле. А сейчас не обессудь.

— Но…

— Никаких «но», — его тон меняется, — побудешь на привязи, взаперти. Будешь ждать меня. Каждый раз все сильней, с надеждой, с любовью и страстью. Станешь преданней, чем твой Алешка…

Сука…

Он приближается, доставая из кармана ключ от оковы, а я замечаю, что дверь за ним прикрыта не полностью, виден просвет. Пазл в моей голове складывается быстро — Алешку он передал этому Юрасику, а тот, скорее всего, пошел с ним в дом. А значит, коридор за дверью должен быть пуст.

Я дергаюсь, оборачиваюсь. На табуретке так и стоят бутылки. Ром, конечно, жалко, но…

10

Бросок быстрый, я и сама не понимаю, как у меня это получается — встаю на ноги на матрасе и хватаю бутылку, разумеется, стеклянную, замахиваюсь на Борьку. Всего на секунду мне кажется, что у меня все получится. Я даже уже вижу так ясно, как Борька валяется на полу с разбитой головой, я поднимаю выпавший у него ключ, снимаю путу со своей ноги и выбегаю из подвала. Что там, мне все равно, соориентируюсь, главное — освободиться, потом найти Алешку. И бежать, бежать…

Но…

Боря успевает остановить мою попытку, увернувшись и выхватив затем бутылку. Мысленно стону и готовлюсь к худшему, пятясь назад по матрасу.

Борька швыряет бутылку, она разбивается о противоположную стену. После он приближается, тянет меня к себе за цепь. Все происходит как в замедленной съёмке. Я падаю, замечая, как мужские руки сжимаются в кулаки. Думаю, ну все, доигралась, убьёт сейчас. А пусть бы, лишь бы не покалечил.

Замах.

Удар.

Еще один.

Первый по лицу, второй в бедро. Опять по лицу, опять в бедро. Бьёт точно в то же место. Нога тут же начинает дико болеть, а по подбородку стекает кровь. Губу разбил.

Я выгибаюсь, тихо мычу, а понимая, что он остановился, ползу на дальний угол матраса, сворачиваюсь в комок, закрывая голову руками. И боюсь, нервно всхлипывая. Но Борька больше меня не трогает. Мысленно считаю секунды, сука, время так тянется, а он все стоит. Слышу, как тяжело дышит. Слышу, как скрипит зубами. Дух переводит? Думает, решает?

Я уже отсчитала три минуты, а ничего не происходит. Я расслабляюсь, уже не ожидая рукоприкладства, как вдруг Борька забирается ко мне, хватает за волосы и тянет, хочет, чтобы я подняла голову.

Больно, повинуюсь. Поднимаюсь на колени, глаза не открываю. Кожей ощущаю свой же страх, подкрепленный солёным вкусом крови на губах.

— Смотри на меня! — рявкает он. Громко, так, что в ушах звенит. Резко открываю глаза и смотрю в его. — Еще раз осмелишься, и я кому-нибудь что-нибудь отрежу, — шипит он, наматывая мои волосы на кулак.

А я хочу плакать, но не могу. Словно нечем. Жалею себя, Алешку. Только бы не сорвал злость на нем…

Вот дура!

Все решила же подчиниться, поддаться. И только потом можно…

Борька притягивает меня к себе ближе, внимательно смотрит.

— Почему не плачешь? Тебе не больно?

— Больно, — шепчу я.

А он отпускает мои волосы так резко, что я почти падаю, но Боря не дает, одной рукой придерживает меня за локоть, а другой вытирает мою губу. Смотрит на кровь на своих пальцах, а потом подносит их ко рту и… облизывает. Чертов извращенец.

— Сладкая. Надо тебя наказать, — он отпускает меня и начинает расстегивать штаны. А я как ватная, никакая, адреналин выжал меня всю. Теперь я понимаю, отчего все женщины, оказавшись в подобной ситуации, редко сопротивляются. Да нет сил. А отсутствие силы притупляет волю, спасая остатки не основного, а главного инстинкта, самосохранения. "Что воля, что неволя — все равно". Вот и мне сейчас так. Жива, и слава богу.

Борька, повернув меня лежащую к себе спиной, велит:

— Рачком, Крис. Поимею как сучку.

Почти с покорностью встаю на четвереньки. Боря, спустив штаны, не мешкая, входит своим тугим, уже стоящим членом.

Он возбудился, меня ударив?

А что, если так теперь будет всегда?

Стону, думая, что мысленно, а оказывается вслух. Бедро болит, губа опухает и ноет, а между ног опять жжёт. Там сухо, такое ощущение, что в меня пихают наждачку. Но Борю это не останавливает. Войдя полностью, он начинает вдалбливаться в меня остервенело, с восторгом в своих скупых ахах и охах.

Слезы все же появляются. Текут по горящим щекам, разбавляя кровь на подбородке, все это капает алыми пятнами на одеяло. Но я стараюсь плакать бесшумно. Незачем про мои слезы знать Борьке. Комкаю ткань одеяла руками, пряча следы своей немощности. Терплю, твою мать, терплю и молю, чтобы он быстрей кончил…

Кажется, что он мучает меня уже долго. Приходится подыграть, двигаюсь ему навстречу и мычу. Пусть думает, что основной инстинкт взял вверх.

И ему это помогает. Он импульсивно содрогается, выходит и кончает в край моей футболки, где-то на спине. А мне уже все равно. Я и так грязнее некуда.

Я тут же опускаюсь плашмя на живот и порывисто дышу в скомканное одеяло.

— Не расстраивай меня больше, — произносит Борька и уходит, громко хлопнув дверью.

11

Я лежу неподвижно уже долго. Кажется, пошевелюсь — и все тело начнёт болеть. Снаружи, внутри…

Запах крови, которым пропитывается пододеяльник, вызывает тошноту, но я сдерживаюсь, терплю.

И не знаю, день еще, вечер или ночь? Свет не включают больше, я в полной темноте. Клянусь, никогда не думала, что буду так скучать по солнцу. Почему-то сейчас думаю, что Борьке не скоро надоест. И знаю, чего именно он от меня хочет. Собачьей преданности, чтобы в рот ему смотрела. С ужасом понимаю — так долго я не смогу. А значит, буду битой не раз.

Я, конечно, стерплю. Если не подохну от побоев и проживания в подвале, даже сильней стану… но для чего? Для кого?

Смысла в моей жизни нет. Есть только Алешка — моя единственная любовь, мой верный друг, моя чёртова радость! И сейчас я не знаю, что с ним, повлиял ли мой поступок. Осмелился ли Борька после моей попытки причинить вред маленькому существу?

Борька не привык получать женский отказ. Для него это было игрой: добиться, трахнуть и бросить. Так, кстати, было и с моей предшественницей, любовницей Игоря. Борька смог ее развести, а потом еще показал отцу свидетельство на цифровом носителе этого адюльтера. А вот я ему отказала и продолжала отказывать. Ну не нравились мне мужчины младше меня — они казались мне глупыми, с ними не интересно… однако, признаюсь, с Борей так было. Но не в общении. Мне было интересно наблюдать за его попытками. Еще более интересно, до азарта, повышенного адреналина в крови, следить за его реакцией на отказ. Сейчас думаю, что зря я так. Этим и подогрела до верхней шкалы его желание. Оно стало навязчивым настолько, что Борька вполне мог принять его за нечто иное. Я не совсем про любовь сейчас. В нее я не верю.

Самое забавное то, что после хамских предложений с явным намеком на кувыркание в постели Боря начал действовать иначе. Клянусь, он практически ухаживал за мной: знаки внимания, подарки. Тактику он сменил, старательно ее придерживался, но иногда срывался. Я доводила. Я провокатор. Но если бы он меня не трогал — и я бы равнодушно жила рядом. Как это было с Демьяном. Мы друг друга словно не замечали. Дежурные фразы — вот и все общение. А мне так и надо было. Так лучше.

В какой момент дверь в подвал открылась, я не понимаю. Просто слышу, что по каменному полу места моего заточения кто-то ходит. Со стоном ползу по матрасу, аккуратно выглядываю из-под одеяла.

Разглядываю силуэт в темноте, свет из коридора помогает. Не Борька. Юрасик. Он ходит по помещению, собирая щёткой осколки бутылки на совок.

— Он меня убьёт, — говорю я ему.

Парень оборачивается. Молчит.

— Мой труп закапывать будешь ты.

Юрасик продолжает молчать.

— Ты уже это делал, да? Выполнял его жуткие прихоти?

И опять ничего в ответ.

— Тебе все равно? — спрашиваю я со стоном и так, как будто ему не должно быть все равно.

Парень качает головой с сомнением.

— Алешку когда вернут?

Вот тут он качает головой уверенно.

— Ты немой?

Он ничего не отвечает и уходит.

Бедро болит, готова поспорить, там огромный синяк. Губа опухла, разбита почти посередине, но уже не сочится, начинает подживать, как на собаке, ей-богу.

Сажусь на матрас, нервно дергая себя за край футболки, озираюсь, вглядываясь в полную темноту. Случайно задеваю ногой бутылку с водой и понимаю, что хочу пить. Жадно глотаю прохладную воду. Ей же умываюсь, склоняясь над биотуалетом. До него добираюсь медленно, на ощупь по стенке, ступая по холодному полу, пару раз спотыкаюсь о каменные неровности. А потом пользуюсь туалетом по прямому назначению. Все же как неудобно, он низкий. Еще мне больно, между ног саднит, щиплет.

Выпускаю из груди один протяжный стон, вкладывая в него все свои эмоции. После чего ложусь на матрас и пробую уснуть.

Просыпаюсь от запаха. Еда. Встаю, иду на запах, уже не так плохо ориентируясь в пространстве. На табуретке стоит пластиковая тарелка, на ней картофельное пюре и куски мяса. Приборов нет. Ем так, как собака жрёт из миски, ненасытно и пачкая морду. Блядь, никогда бы не подумала…

Ко мне долго никто не приходит. И свет не включают. Тишина звенит в ушах, и только боль дает понять, что я живу, что я существую.

Такое наказание продолжается долго. Ничего, я его принимаю. Ничего, я когда-нибудь отыграюсь. Главное — подружиться с такими понятиями, как смирение и покорность. На время, разумеется.

12

Мне кажется, что я начинаю сходить с ума. Маюсь, считая шаги, которыми я измеряю помещение. А потом, не знаю почему, начинаю делать упражнения. Разминаюсь, тянусь, отжимаюсь. Местами больно, но это только больше закаляет нервную систему. Ее Борька, я уверена, подвергнет испытаниям еще не раз.

Продолжаю упражняться, вспоминая приобретённые в юности навыки.

Когда-то я занималась танцами. Закончила детскую хореографическую школу. Но вот дальше…

Дальше я терпела. Многое. Отца алкаша, а потом издевательства в детдоме. Да, мама умерла, отца лишили родительских прав, и я в двенадцать лет оказалась в детском доме. Уже бывалые одногодки издевались надо мной. Я пряталась от них, терпела, отпора не давала. Маленькая Кристина была тихой, скромной, но далеко не незаметной. Это потом меня просветила одна старшая девочка, Алина: они завидуют твоей красоте. Мне было смешно, ведь я себя такой не считала. А она подвела меня к зеркалу и спросила, что я вижу.

— Девочку, — ответила я.

— Какую?

— Испуганную.

— Не то, — улыбнулась Алина, — какая ты всегда, а не сейчас?

— Обычная.

— Да нет же, опиши себя как со стороны.

— Волосы светлые, глаза голубые, губы…

— Какие?

— Розовые.

— А форма? Размер?

— Бантик. Большие… пухлые.

— Вот, Кристинка. Многие за такую внешность убили бы, — фыркнула она. — Красотой нужно уметь пользоваться. У каждой девушки, женщины она есть. И дело не во внешности, с этим не всем везёт, как тебе, дело в умении преподнести то, чем наградила тебя природа.

Я запомнила эти слова на всю жизнь. И еще много лет дружила с Алинкой. Пока ее не нашли с передозом в дорогом отеле. Видимо, все же своей красотой она пользовалась неправильно.

Выпустившись из детдома, я не вернулась к отцу на свои законные квадратные метры. Их я получила позже, похоронив своего никчемного родителя.

Выпустившись, я захотела получить вышку, связанную с танцами. Не получилось. Не поступила. Мне сказали, что у меня недостаточно данных. Меня это, конечно, зацепило, но не остановило. Я сделала свою первую татуировку, балерину на руке, и продолжала совершенствоваться уже сама — разные стили, направления. Мне нравилось, это была моя страсть… я же сильная, твою мать, я сильная! Только несдержанная. Надо научиться. Надо терпеть. Раньше же умела.

Провалившись в хореографическом, я пошла в педагогический. Получила койко-место в общежитии. Работала. Твою ж мать, где я только не работала! Но самое прибыльное место оказалось в клубе, где я сначала трудилась официанткой, а потом управляющий заметил, как я танцую однажды после смены. И мне предложили пройти кастинг. Я прошла. Девятнадцатилетняя, невинная девчонка. Утром училась, а по вечерам работала, развлекая толстосумов.

Нет, это был не стриптиз, я б не согласилась. Просто танцы, сценические выступления в костюмах. Да, предлагали многое и разное, когда наши номера заканчивались…

Вот там я однажды и познакомилась с ним. Нет, он не вел себя нагло, по-хамски, ничего низменного не предлагал. Просто сказал, что я ему очень понравилась. Что я красивая.

Первая, черт ее дери, любовь. Редко у кого она счастливая в итоге. И редко у кого она с такими последствиями, как у меня.

Виню ли я его сейчас? Да, конечно, виню. Но себя больше. Раньше надо было снимать очки, тем более работая в подобном месте.

Из клуба я ушла. Точнее меня выгнали…

Долго я приходила в себя. Очень. В тот момент я уже переехала в доставшуюся мне по наследству квартиру и как-то днем случайно встретила девочку, с которой мы когда-то учились в хореографической школе. Она на днях открыла детскую студию танцев, и ей нужны были учителя. Это предложение было мне так вовремя, так нужно мне в тот момент. Да еще платить обещали неплохо. А я тогда, можно сказать, бедствовала, на еду даже не хватало.

Конечно, согласилась. И там уже другие знакомства, другие связи. Из простого учителя я вскоре превратилась в руководителя и уже больше занималась не обучением, а общественной деятельностью студии, которая с каждым годом становилась все популярнее и популярнее.

Я стала частым гостем на светских мероприятиях. Вот на одном из таких я и встретила Игоря.

Уже не такой молодой. Но красивый, воспитанный, умный. Богатый. Успешен и хорош во всем… Плохой из него был, пожалуй, только отец. Воспитанием своих детей совсем не занимался.

Но об этом я узнала значительно позже.

13

Тишина и темнота. Темнота и тишина. Это ужасно. Это мучает, терзает, грызёт изнутри. Нет, я долго так не выдержу. С ужасом понимаю: хочу, чтобы кто-нибудь ко мне пришел. Неважно зачем. Пусть Борька приходит уже наконец. Не могу больше…

Клянусь, я уже готова выть громче и жалобней Алешки.

Алешка… Как он там, мой маленький, бедный мальчик? Он же все чувствует, он переживает, нервничает. Скучает по мне… если, конечно, живой…

Неожиданно включается свет. Затем я слышу, как открывается дверь. Вздох неожиданного облегчения, хотя глазам жутко не привычно, свет раздражает чувствительную сетчатку. Забираюсь на матрас, жмурюсь и жду.

Борька. И приходит не с пустыми руками. В руках две большие коробки.

— Привет, Крис, ну что, одиночество привело тебя в чувство? — спрашивает он весело. Прячу сжатый кулак за спину и с кивком отвечаю:

— Привели.

— И как, мириться будем?

— Будем, — кротко отвечаю я.

Боря подходит ко мне, одну коробку он ставит на матрас, с другой на руках садится рядом со мной.

— У меня для тебя подарок. Видишь, как я тебя балую, а ты меня бутылкой огреть хотела… — он внимательно смотрит на мою губу, тянет руку и прикасается, блядь, так аккуратно, словно боится сделать больно. Словно не он бил. И я все равно дергаюсь и цокаю, зажмурив глаза. — Прости. Но ты сама виновата. Пойдем в душ, тебе надо помыться.

Его радушие немного пугает. Хотя… ширнулся небось, вот и ласковый.

Чтобы снять путу, Боря наклоняется, а потом, прихватив коробку, которую он держал на коленях, ведет меня за руку к двери. Тянусь, хочу взять полотенце, но он мне говорит:

— В душе есть сухое и чистое.

За дверью нас ждет Юрасик. И я сразу же чувствую что-то неладное — вот волнуется сердце, и все. В душевой это ощущение усиливается, хоть мы здесь находимся вдвоём. Борька обрабатывает мою губу перекисью и какой-то мазью до противного заботливо и аккуратно. После снимает с меня футболку и долго смотрит на мое бедро. Опускаю взгляд, как и думала — огромный, уже цветущий синяк.

— Бедная моя, непослушная девочка, — он садится на корточки, гладит пальцем им же ударенное место, а потом прикасается к нему губами. У меня в душе творится нечто невообразимое. Потому что я ни хрена не понимаю! Вот что он делает? Жалеет? Наслаждается?

Боря включает душ, в буквальном смысле заставляет меня помыться. Сам стоит, наблюдает. Не раздевается, не делает попыток приблизиться. Просто смотрит.

Меня это настораживает еще больше. Но я моюсь молча, стоя к нему спиной. А когда заканчиваю, меня обнимают, укутывая в полотенце.

— Вытирайся насухо.

Хмурюсь, но слушаюсь, при этом наблюдая, как Боря берет с полки расчёску. Подходит ко мне и начинает расчёсывать ею мои мокрые волосы. Местами неумело, отчего больно. Но так старательно, твою мать, так заботливо. Даже как будто наслаждаясь процессом.

— Это же натуральный твой цвет? — спрашивает он. Я киваю. — Охренительно красиво.

Закончив, Борька открывает принесенную с собой коробку. В ней одежда. Сначала вижу шёлковый халатик, потом белье. Нижнее. Ярко-красное…

— Надевай, — со слащавой улыбочкой повелевает Боря. Но, по сути, это он сам одевает меня: садится на корточки, растягивая резинку трусиков… И тут я понимаю: белье не совсем обычное. Твою ж мать!

На том месте трусов, которое должно прилегать к промежности, красуется дырка. Не случайная, а так и задуманная. Лифчик под стать трусам, по сути, это лишь его скелет — с "косточками" и бретельками, вместо чашек — пустота. Белье Борька явно покупал в секс-шопе.

Цепкий взгляд его затуманенных глаз — не удивляюсь, Борька точно под дозой — водит по моей груди. Ликующе так, довольно. Ему нравится то, что он видит.

Потом он надевает на меня халатик, он до неприличия короткий, но все же большую часть закрывает. Я автоматически запахиваю его, прикрывая наготу, которую не прикрыло эротическое белье.

Мы покидаем душевую. У соседней двери стоит Юрасик, при нашем приближении он кивает Борису, а затем открывает нам дверь.

Я захожу вслед за Борькой, за моей спиной тут же раздается характерный скрежет и хлопок, а потом мне открывается удивительный вид, когда Боря шагает в сторону.

Твою же мать!

Что за фигня?

14

В помещении произошли изменения.

Во-первых, сменили постельное белье. Теперь оно чёрное с большими алыми цветами.

А во-вторых…

Ближе к противоположной от матраса стене с потолка свисает очень странная штука. Некая конструкция из петель и ремней, с перекладиной, подвешено это на крюк, вмонтированный в потолок. Его я раньше не замечала, но он, по всей видимости, здесь уже был.

Долго я смотрю на эти ремни, чувствуя, как начинают трястись коленки, потому что до меня доходит, что это может быть.

— Нравится? — спрашивает Борька, подходит ближе к этой херне. Тормошит и тянет, проверяя на прочность, а затем начинает что-то регулировать, отчего ремни опускаются чуть ниже.

— Иди сюда.

Я делаю неуклюжий шаг, обнимаю себя за плечи. Борька тоже шагает ко мне и тянет кончик пояска халата, убирает мои руки, после чего обходит меня, спуская невесомую ткань с плеч. Толчок в спину заставляет сделать еще один шаг.

Он быстро возвращается к конструкции.

— Садись, — говорит Боря, оттягивая самую нижнюю петлю ремешка. Послушно поворачиваюсь спиной и сажусь. Высоковато, ступни не касаются пола. Ремешок подо мной мягкий, даже немного эластичный. — Откинься, тут для спины, — делаю и это, и вскоре еще одна петля оказывается посередине спины, ее ремешки — подмышками. Затем Борька появляется спереди меня и оттягивает два одинаковых длинных ремешка по краям с самыми маленькими петлями на концах. — Сюда ноги.

Просовываю поочерёдно ноги, Борька надевает петли до самых бёдер. Странное ощущение, словно в невесомости, удивительно, но нигде ничего не пережимает. А еще меня пугает то, что в таком положении я беспомощна, как самой слезть с этой штуки — не представляю.

Борька начинает меня раскачивать: вперед, назад, из стороны в сторону, вокруг оси… Ведь, по сути, это качели. Только тоже купленные в секс-шопе.

Интересно, он с самого начала это планировал?

И много у него припасено товаров из интим магазина?

Пока я, продолжая раскачиваться, разглядываю конструкцию сверху, Борька успевает раздеться. Твою мать! Готовый, целиком, полностью. Он подходит ко мне спереди и раздвигает мои колени. Причем возможности сопротивляться и свести их просто нет. Я настоящая, живая кукла сейчас. Реально делай, что хочешь. Чем Борька, я даже не сомневаюсь, сейчас и воспользуется.

— Я скучал, Крис, — произносит Борька и начинает водить членом по моей промежности. — Но я должен был тебя наказать, понимаешь?

— Понимаю, — выдавливаю я из себя.

— Ты же больше так не будешь? — спрашивает он.

— Не буду.

Все, покорность изобразить мне удалось, хоть было трудно. Главное, чтобы Борька поверил.

— Умница, — усмехается он. Головка его члена замирает у входа во влагалище. Понимая, что я сухая, он смачивает член своей слюной, вновь касается им моего нежного места и тут же входит. Туго, но влажности достаточно, чтобы начать.

— Скажи, что ты тоже скучала, — просит он, двигаясь во мне и раскачивая вместе со мной качели. Я цепляюсь руками за ремни, что идут от подмышек и смотрю Борьке в переносицу. Это создаёт ложный эффект, ему кажется, что я смотрю в его глаза.

— Скучала.

— Что тебе было плохо без меня…

— Мне было плохо.

Борька держит качели за перекладину, продолжая меня трахать. Этот акт соития, по-другому не назову, воспринимается мной уже не с таким отвращением. Мне все равно. Мне никак и ничего. Даже не больно, не жжёт, не щиплет. Словно я приказала своему телу ничего не чувствовать.

— Да, — полушепотом стонет Борька, ускоряясь. — Да, Крис!

Слава богу, его разрядка уже близка. Черт, я сама не понимаю, как это предчувствую… хотя… Ощутила и запомнила, ведь движения, напряжение в теле у Борьки, перед тем как он кончает, становятся другими. А еще дыхание, оно учащается, становится сиплым и сдавленным — в тишине подвала это так четко слышно.

Боря резко выходит из меня и прижимается своим лобком к моему. Содрогается, кончая под меня, на пол. Я хочу выдохнуть от облегчения, но Борька вдруг наклоняется, собираясь меня поцеловать. И целует ведь, больно засасывая мою разбитую губу.

Дергаюсь, уворачиваюсь, сообщая тихо:

— Больно.

— Но было же до этого хорошо? — с усмешкой произносит он.

— Нормально.

Борька хмурится. Мой ответ ему не нравится. Он что, ожидал другого?

15

Борька, выпрямляясь, гладит рукой мою грудь. Обводит ореол горячим пальцем, а потом зажимает торчащий сосок. Не сильно, не больно. Я наблюдаю за его рукой и чувствую при этом, как Боря смотрит мне в лицо.

— Мне до сих пор не верится, — произносит он.

— Во что? — спрашиваю я без интереса

— Что ты теперь моя.

Ничья. Хочу сказать, что ничья. Потому что это так. Потому что факт того, что он трахает меня против моей воли, еще не говорит о том, что я принадлежу ему. Хренушки.

Но я молчу. Пусть довольствуется, думая, что прав.

Покорность, Кристина, покорность. Помни.

— Когда вернёшь Алешку? ‐ аккуратно спрашиваю я. И вижу в ответ ехидную улыбку. Такую, что мне становится не по себе. Неужели посмел и сделал с ним что-то?!

Нет, даже думать не хочу.

Сделав шаг назад, Боря помогает мне освободить ноги. Наступая, немного покачиваясь, на пол, я вляпываюсь пяткой в Борькину сперму. Брезгливо передергиваюсь, вытираю ногу о холодный камень. Боря этого не видит, он в спешке надевает штаны, стоя ко мне спиной.

А я вдруг начинаю ее рассматривать. Спину. Как играют, перекатываясь, мышцы, как выступают позвонки. Меня током прошибает. Как они похожи. Не обращала внимания раньше.

Прикрываю глаза, словно отгоняя увиденное, как наваждение. А сердце чего так бьётся? А руки леденеют?

Полностью одевшись, Боря поворачивается ко мне, ведет тягучим взглядом по телу и вдруг начинает раздевать меня. Избавиться от сексшоповского белья я не против совершенно. Но что-то мне подсказывает, что в подобное я облачусь еще не раз. В коробке, что стоит на кровати, явно еще что-то есть. И к ней Борька сейчас подходит. Достаёт что-то…

Трусы. Чёрные. Слава богу, обычные. Никогда не думала, что буду так рада трусам! Боря протягивает мне их, и я тут же надеваю белье. После чего мне предлагают надеть еще и халатик.

— Посмотри потом, что здесь еще есть, ‐ говорит Боря, ‐ выбери себе сама наряд для нашей следующей встречи.

Молча киваю. А Боря, взяв окову, наклоняется к моим ногам. Застегнув путу на моей лодыжке, Борька направляется к выходу. Стучит в дверь и ждет, когда ее откроют.

Он уходит, а я, осмотревшись, нахожу носки и надеваю их. Потом сажусь на матрас и долго, словно пребывая в прострации, смотрю на качели. Мне начинает казаться, что они еще покачиваются. Возможно.

Меня не отпускает подмеченное сходство. В принципе не удивительно, но почему сейчас?

И лишь через пару минут, во время которых я пытаюсь поднять из глубин памяти воспоминания, понимаю почему.

Мой первый раз. И это был не секс, я занималась любовью. Верила, что и он тоже. Верила… дура!

Мой первый раз случился в похожем месте. Тоже подвал, тоже каменные стены. Но не дома. Это был клуб. Стилизованное ВИП-помещение. Он точно так же спешно одевался после, стоя ко мне спиной…

Как я могла забыть и не вспомнить раньше?

Борька не может об этом знать. Не должен. Я дура, но он же не дурак.

Я обнимаю себя за плечи. Неожиданно вспоминаю те прикосновения, те поцелуи. Мне было хорошо. Я думала, что люблю.

Любовь, если она есть, это не игра в одни ворота. В нее играть должны оба. Оба должны любить. А если любит только один, то это не любовь. Просто помутнение. Просто химическая реакция. Наивность. В том возрасте это было мне позволительно.

Не предают, не бросают, любя. Тем более когда узнают, что скоро их должно стать трое.

Наверное, даже лучше, что все сложилось тогда так для нас. Он неоднократно доказывал мне это. Равнодушие карих глаз. Трудно поверить, что такой цвет может казаться настолько холодным.

Тоска, твою мать, такая тоска сейчас проникает в сердце! Давно со мной не было. Наверное, стресс, он оголяет все.

Качаю головой. Хочу прогнать мои глупые эмоциональные воспоминания. Кошусь на дверь. Мне хочется, чтобы она открылась. Я буквально гипнотизирую ее и…

Вскоре она открывается. Приходит Юра с подносом еды. Но вперед него в мою темницу первым забегает Алешка.

Он бросается мне в ноги, трётся как кошка, а потом с лёгкостью запрыгивает мне на колени. Я прижимаю его, нацеловываю, глажу. Зверь отвечает мне взаимностью, вылизывая мои щеки, по которым, едва за Юрой закрывается дверь, катятся горошины слез.

16

Сексуальное развлечение Борьки на качелях продолжается и на следующий день. И последующий. И белье я меняю, как Боря и просил. В коробке его оказалось много. Помимо дырявых трусов и лифов я обнаружила кружевной корсет, чулки, пояс с подтяжками, а еще чулки на все тело — банальная сетка с узорами, тоже дырявая в промежности. Черный, красный, синий. Видимо, это любимые Борькины цвета.

Про покорность я напоминаю себе ежесекундно, находясь рядом с бывшим пасынком. И также ежесекундно меня тянет сорваться. Наплевать на все. Разбить противную Борькину рожу… но. Я столько вытерпела уже, ненавижу сизифов труд.

А еще останавливает Алешка. Он каждый день со мной. Его забирают и возвращают. Как награду.

Сегодня на мне один из чулок на все тело. Синий. Борька доволен, рожа его слащавая до омерзительного. И снова он собирается трахать меня на эти гребанных качелях. Хоть бы они сорвались с крюка!

Молчу. Равнодушно устраиваюсь на ремнях. Борька начинает меня ласкать руками, при этом подрачивая свой член. Почти готовый.

Как вдруг он останавливается. Я поднимаю голову. Он внимательно смотрит на меня. Прямо в глаза своим настойчивым взглядом. Что он там увидеть хочет? Покорность? Да на тебе. Уже взял.

Что еще ему надо?

— Ты не возбуждаешься и не кончаешь со мной, — заявляет он укоризненно, цепляя пальцем сетку чулка у меня на животе. — Ведь ни разу, да?

Наблюдательный какой. Сука.

— А должна? — безэмоционально спрашиваю я.

Борька психует, отталкивает от себя качели и, натянув штаны, молча уходит.

Я болтаюсь на ремнях. Минуту, две.

Блядь! И вот как мне самой слезть?

Но я пытаюсь, выгибаюсь в спине, тяну руки к ремням на бёдрах. Надо сначала снять их. Но трудно.

Когда у меня уже начинает получаться, Борька возвращается. Буквально тайфуном влетает в подвал, со злостью хлопая за собой дверью. Приближается, на ходу стягивая штаны.

При этом, мазнув по Боре взглядом, подмечаю в нем изменения. Агрессия, перевозбуждение. Ширнулся, видимо, для полноты и остроты ощущений.

Беспрекословно расслабляюсь на ремнях, откидывая голову. На, сука, бери.

Но нет, он меня удивляет. Хоть его член и стоит уже во всю длину, он не спешит им проникать в меня. А начинает вести головкой по половым губам снизу вверх. Остановившись на клиторе, Борька начинает делать краем свой плоти круговые движения. Аккуратные, сперва медленные, потом чуть ускоряясь… Вот что этот сукин сын делает? Как?

Продолжая стимулировать мой клитор, Борька пристально вглядывается в мое лицо. Хочет понять, что я чувствую? Нравится ли мне?

Я цепляюсь руками за ремни у подмышек, пытаюсь не сосредотачиваться на своих ощущениях, но, черт тебя дери, мне все труднее отрицать, что то, что вытворяет Борька своим членом, мне приятно.

— Ну вот, — победно усмехается Борька, — ты уже влажная, Крис.

Еще бы, твою мать! Влажная, потому что приятно, потому что Борька делает умело, совсем не грубо. Но от осознания этого мне так мерзко! Так противно. Не хватало еще удовольствие получить, тем самым доставив удовольствие Боре.

И здесь он, как назло, еще и произносит:

— Ты кончишь, я тебе обещаю.

Блядь… а ведь накатывает. Возбужденный клитор начинает, как это ни странно и не глупо, предавать. Оргазм уже маячит, приближается оголенной волной сладкого импульса. Не сдерживаюсь, с жаром выдыхаю, прикусывая нижнюю губу, сильнее сжимая в руках ремни качелей. Ну нет! Ну не надо! Делаю последнюю попытку, чтобы сорвать такой сладкий, но предательский в этих обстоятельствах миг — выгибаюсь в спине и подтягиваюсь на руках, пытаюсь оттолкнуться от Борьки. Но тщетно. Я не заметила, что ладонью он придерживает меня за бедро.

— Да, давай, моя хорошая, — шепчет Борька, ускоряя движения членом. Мои ноги начинают дрожать… контролировать то, что происходит, просто невозможно.

Твою мать! Я не хочу! Но я кончаю. Стону не от разрядки, которой у меня, твою же мать, так давно не было, а от собственной безвольности и слабости. Ненавижу я себя сейчас. Опустошенная. Свое же предательство гложет так, что мне все равно, что будет дальше. Хоть потоп.

Борька останавливается, прижимает головку члена к клитору, он чувствует пульсацию, он понимает.

Блядь!

— Хорошая моя, — произносит он довольно и тут же легко и свободно входит в меня.

17

Он кайфует. Я понимаю это, твою мать, он безумно доволен тем, что смог довести меня до оргазма.

А я злюсь. И злость выплескиваю на ремни, в которые впиваюсь ногтями. А еще я впервые с Борькой испытываю ощущения, как будто каждым сантиметром, каждой клеточкой. Былое удовольствие стимулирует нутро, в котором упруго скользит Борькин член.

И это тоже бесит!

Боря смотрит на меня с улыбкой наслаждения на лице. И до меня доходит: черт, ему эмоций моих не хватало. Вот чего! Не важно каких, но чтобы были. Без них ему скучно. Без них ощущения, сука, ему не те!

Покачиваюсь от Борькиных поступательных движений. Стараюсь переключиться, сделать вид, что мне похер. Что было, что будет…

Как вдруг Борька судорожно дёргается, дико стонет, бурно кончая. На этот раз, твою мать, в меня. Нет, я не переживаю, не ожидаю последствий. Врач сказал, что после всего мой шанс забеременеть один на тысячу. Да и при условии предварительной медикаментозной подготовки. Очень долгой, стоит сказать. И об этом никто, кроме Игоря, не знал. Да и ему я не рассказала причину.

Однако Борьке не следует об этом знать. Как и изливать в меня свое семя.

— Не удержался, — фыркая, подмечает Борька, покидая мое тело. Я недовольно фыркаю и зачем-то спрашиваю:

— И часто ты так?

— Ты о чем? — Борька наклоняется ко мне, а я отворачиваюсь. Говорить не хочу, но Борька вдруг берет меня за подбородок и заставляет посмотреть на себя:

— Боишься забеременеть? — он громко усмехается и добавляет: — От бати понести ты не успела, а ведь могла родить ему наследника. Нет, наследницу, отец очень хотел дочку.

— Нам с твоим отцом это не нужно было.

— А ты что, сама не хочешь? — он сдавливает пальцами мой сосок. Пристально смотрит.

Странный вопрос. По идее любая нормальная женщина хочет. Но иногда обстоятельства оказываются сильнее нас.

— От тебя и сейчас — нет, — отвечаю честно.

— Это еще почему? — его голос повышается.

— Потому. Подумай сам — кто у нас родится? Ублюдок? — его глаза наполняются гневом, и я поясняю: — Ты без наркотиков и дня прожить не можешь. Я же вижу, замечаю твоё состояние. А это огромный риск кучи заболеваний. Тебе это надо? Так что в этом случае — аборт. И для этого нужен как минимум профессиональный врач. И еще я должна буду вынашивать ребенка, а потом его рожать, находясь здесь? В сырости и холоде? Не те условия, Боря. Беременным нужна забота, питание, наблюдение у врача, всякое бывает, беременность может протекать по-разному. Во время родов может потребоваться и хирургическое вмешательство, — при этом упоминании шрам, что спрятан под чернильным драконом, неожиданно ноет. Он помнит… я помню. — А еще нежелателен секс в первом триместре, а в последнем он практически нереален с огромным животом.

Борька думает, при этом продолжая играть с моим соском.

— Что ты предлагаешь?

О, что я предлагаю? Отпустить меня, твою мать, забыть про меня на веки вечные!

Но вслух я отвечаю другое:

— Хотя бы не кончать в меня. Это тоже не стопроцентная гарантия, но пока этот способ не подводил.

Борька резко разворачивается. Стоит, почти не двигаясь, демонстрируя мне свою широкую спину. А потом он резко поворачивается и помогает мне слезть с этих чертовых качелей. Оказавшись на ногах, чувствую, как меня немного качает, а еще по внутренней части бедра стекает тёплой струёй то, что Борька оставил во мне.

— В душ можно? — тихо спрашиваю я.

Он кивает, подаёт мне халат и полотенце, а потом подходит к двери и стучит. Дверь тут же открывается. Голый Борька ведет меня мимо дежурившего в коридоре Юрасика в душевую.

Там он меня раздевает и встает со мной под душ. Мы моемся, просто моемся. Без намёков, без ласк руками. Борька на меня даже не смотрит.

Потом возвращаемся в холодный подвал. На мне надет лишь халат. Синий чулок я оставила в душе.

Боря пристегивает окову к моей ноге. Он молчит, все это время молчит и выглядит задумчивым. И мне странно ёще от того, что я по сути сегодня впервые с ним нормально поговорила. Нормально в том плане, что он меня услышал.

18

Мне возвращают Алешку. Выгулянного, сытого. Он устраивает мордочку у меня на плече, заглядывая мне в глаза:

— Мы обязательно выберемся отсюда, — шепчу я ему.

Алешка мне отвечает. Конечно, не буквально, не словами. Он просто лизнул меня в нос и звонко тявкнул.

Мы беззаботно спим. А наутро к нам приходит Юра. Он, как обычно молча, ставит на табурет поднос с едой, потом забирает у меня собаку и уходит. Я успеваю поесть, мне возвращают Алешку, а при этом еще приносят собачьи игрушки: пищащую латексную курицу и маленький мячик с мягкими иголками. И такому я, пожалуй, рада даже больше собаки.

Мы играем, сначала зверь раздирает несчастную курицу, как только она прекращает пищать — интерес к ней теряется. Зато мы долго играем с мячиком: я бросаю, Алешка бежит за ним и приносит мне.

Команде "принеси" Алешку научил Игорь. Нравилось ему сидеть в нашем саду и играть с собакой. Я вчера сказала Борьке правду — мы с мужем не хотели детей. Оба. Игорь очень боялся, что может не дожить до важных событий в жизни поздних детей, когда отец будет нужен, а его уже нет. Об этом он мне сказал почти сразу, еще до свадьбы. А я ему честно призналась, что у меня проблемы, что проходить такой долгий путь я не хочу. На самом деле я безумно боялась, что в случае беременности все может повториться. Не моя вина. Фактор, обстоятельства. Но от этого не легче.

В общем, детей нам прекрасно заменил Алешка. Мы оба его любили. И такая наша любовь сильно раздражала Борьку. Он вообще все время бросал отцу, что он его никогда не любил. Что для Игоря важней и любимей его первенец. Боря ошибался, я же много видела, имею такую привычку — наблюдать. Борьку Игорь баловал больше, прикрывал как мог и даже больше о нем мне рассказывал, особенно о детстве. Н-да, с трудом мне верилось, что из такого хорошего и милого мальчика могло вырасти такое.

Сегодня Юра принёс мне обед. И это очень странно. Обычно меня кормят утром и вечером, а сейчас по моим примерным подсчётам еще день.

Пока Юрасик ставит на табурет еду в тарелках, я наблюдаю за ним. Его я никак не могу понять, он же знает, видит и слышит, что здесь происходит… Неужели Боря так много платит ему?

— Помоги мне, — шепчу я, когда Юрасик, выпрямившись, вдруг бросает на меня короткий взгляд. — Что ты хочешь? Я дам.

Двусмысленно, да, но я на это и рассчитываю. Мало ли, что ему надо.

Но парень качает головой.

— Ты же понимаешь, это не нормально. Я ничего никому плохого не сделала…

Он опять качает. Его молчаливость бесит, мне упрямо кажется, что Юрасик не немой. Ему просто так приказал Боря. Еще один вид психологической атаки — здесь, на привязи и взаперти, разговаривать со мной может только Борька.

Я ем, делюсь кусочком принесенной мне курицы с просящим Алешкой. Потом мы опять играем в мячик, пока вновь не приходит молчун. Он забирает пустую посуду и Алешку. А я почему-то думаю, что сегодня рано.

Дверь за собой Юра не закрывает. Я маюсь, сидя на кровати, кошусь на узкий просвет. А потом встаю, подхожу к двери и открываю ее. Мне, конечно, не сбежать, нога на цепи. И я просто стою, жмурясь от яркого освещения, прислушиваясь и ловя запахи. Но ничего не чувствую — сырость подвала доминирует над всем.

Вскоре слышу шаги, кто-то степенно спускается ко мне. Не закрывая дверь, я возвращаюсь к матрасу. Сажусь, жду и уже знаю, кто идет ко мне.

Борька замирает на несколько секунд в проёме двери. На нем костюм: брюки, пиджак и рубашка с галстуком. Но удивляет меня другое — в его руке плетка: толстая рукоятка, а на конце несколько тоненьких полосок из кожи. Еще одна вещь из секс-шопа.

— Здравствуй, Крис, — произносит Боря, — как дела?

— Хорошо.

Он подходит ближе, наклоняется, чтобы снять с моей ноги путу. А затем Боря ведет меня в душевую. В коридоре уже стоит Юрасик. Видимо, он спустился сразу вслед за Борькой.

Я моюсь под пристальным взглядом бывшего пасынка. Плеть он так и держит в руке. Я укутываюсь в чистое полотенце, и мы возвращаемся в подвал.

— Ложись на спину, — велит Борька.

Снимаю полотенце и ложусь. Боря подходит и начинает вести по моему телу кожаными полосками плети. Местами щекотно, отчего я дергаюсь.

19

Я жду. Я готова к ударам. Уверена, что они будут. Плеткой ведь чаще бьют, чем просто щекочут.

Гребанный мистер Грей! Что он о себе возомнил? Что он доминант?

Ладно. Я буду послушной. Как там таких называют, какой он сейчас хочет видеть меня? Саба?

Взмах — бедро обжигает, но не сильно, не больно. Еще взмах — опять горячо, но уже на животе. А вот по груди было немного больно, я дергаюсь непроизвольно. Борька это понимает и бьёт меня по груди несколько минут, любуясь оставленными следами — красными полосками на светлой коже.

Я уже не просто дергаюсь, я выгибаюсь. Мысленно стону, одновременно уговаривая себя терпеть. А ведь хочется ответить. Я могу оттолкнуть его ногой. Но, блядь, последствия могут быть еще более болезненными.

— Не молчи, — по-своему просит Борька, — выплесни все, что чувствуешь. Я хочу слышать.

А мне не хочется, твою ж мать, как же не хочется. Собираюсь с силами и выдаю то, что он от меня хочет — хоть сдавленный и сдержанный, но все же стон.

Ненавижу! Каждой клеточкой. С каждой секундой сильней. И молюсь, чтобы у меня появился шанс когда-нибудь ему отомстить.

— Умница, — довольно произносит Боря. — А теперь кошечку, Крис, встань кошечкой, — томно приказывает мой мучитель. Встаю на четвереньки, повернувшись к Боре пятой точкой. И тут же меня начинает хлестать плеткой по ягодицам. Нет, не больно, но, сука, противно. Не оттого, что он бьёт, а оттого, что я ему это позволяю.

Борька прекращает терзать кожу плеткой. Бросает ее на матрас.

— Раздень меня, — звучит из его уст ласково, почти просьбой.

Я встаю. Снимаю с него пиджак, развязываю галстук, расстегиваю пуговицы на рубашке. Борька смотрит на меня выжидающе, с предвкушением. Рубашка летит на пол, Боря ловит мои ладони и ведет ими по груди вниз, по живот, к паху. Послушно расстегиваю ремень брюк, пуговицу, молнию. При этом чувствую, что член его готов.

Снимаю с него штаны. Нарочно медленно веду руками по ногам. Борьке нравится, а если это так, если его возбуждение будет на пике, он быстрей кончит, меньше меня помучает.

Узкие боксеры стягиваю быстро, выпуская на волю мужской орган. Стоит вовсю, даже, кажется, поддергиваясь… Или это у меня мандраж?

— Как ты хочешь? — спрашивает Боря, чем меня удивляет.

— Так, как хочешь ты.

Он вдруг ловко поднимает меня на руки, прижимая мой пах к своему животу, мои ноги цепляются в замок на его спине, а руки обхватывают крепкие плечи. Боря забирается на матрас, кладёт меня на спину и тут же входит. Странно, но не больно. Ведь там влажно. А я сама не поняла как.

Но несмотря на это, секс с этим мужчиной по-прежнему для меня никакой. Хоть Борька и старается. Твою же мать! Понимаю вдруг, что он старается не для себя, для меня! Ловит взглядом эмоции на моем лице. Помогает руками, которые контролируют его движения, устроившись под моими ягодицами. Мои же руки просто лежат на матрасе вдоль тела.

— Обними меня, — чуть ли не скуля, шепчет Борька.

Черт с тобой! Обнимаю. Одной рукой. С садистским удовольствием царапаю ногтями его предплечья. А потом не знаю, что на меня находит, но я нащупываю другой рукой рядом с собой плеть. Беру и начинаю бить ею Борьку по груди… не сильно, скорее изучая его реакцию на это.

А ему нравится, блядь! Вижу, как он от наслаждения закатывает глаза, тяжело дышит. А еще ускоряется. Вдалбливается в меня почти остервенело. Прижимает одной рукой мое плечо к матрасу, а другой рукой сдавливает горло. Не сильно, дышать можно.

А я все хлестаю, уже по плечам, пару раз достаётся Борьке по лицу. Не знаю, наверное, я словила от этого специфический кайф, он заставляет меня постанывать, даже скорее мычать. А Борьке нравится. Его рука с шеи перемещается к моим губам. Он сует мне в рот палец, который я нехотя облизываю. Бросаю плеть, она падает мне на грудь, и я вновь начинаю царапать Борьку, на этот раз грудь, на этот раз сильней впиваясь короткими ноготочками. Боря стонет, по-звериному почти. Дёргается всем телом и резко вытаскивает свой член. Кончает. Бурно. Оставляя свое семя даже не на моем животе, а на груди, на плетке. А потом прижимается ко мне, тяжело дышит в ухо и шепчет:

— Моя… девочка… Кристина…

Девочка, хм. Согласна, что не мальчик. Но я его старше, пусть ненамного, но все же.

Он лежит так на мне почти минуту. Почти неподвижно.

А потом поднимается и предлагает:

— В душ?

Я, конечно, соглашаюсь.

20

В душе Борька с удовольствием разглядывает мою грудь. Интересует его не она сама, а те следы, что он оставил.

Красные, они уже проходят, скоро исчезнут вовсе, бесследно. И, возможно, Борьке захочется увидеть их еще.

Садист, твою мать.

Хотя нет…

Ему же тоже понравилось, когда я била его плеткой?

Боря целует меня, стоя под струёй тёплого душа. Вкус его губ смешивается со вкусом воды, у нее здесь чувствуется примесь хлора.

Мне почему-то вспоминается один момент…

Когда мы вернулись с Игорем из свадебного путешествия, я попросила его, чтобы мы с ним жили своей семьёй, отдельно от его уже взрослых детей. Мне не хотелось делить с ними квадратные метры, потому что я понимала: хорошего из этого ничего не выйдет. Мой муж согласился, предложил мне выбрать дом, у него их было много. Тянуть я не собиралась, спешно собрала и так собранные вещи, выбрала дом, даже не глядя на остальные, тот, что был подальше от того, в котором мы жили, в котором я почти каждый день видела тех, кого видеть не хотела. Мы переехали быстро.

Однако все время оставаться с мужем наедине все равно не получалось — Боря довольно часто у нас гостил. У него были ключи, да и охрана знала, что он хозяйский сын — пропускали безропотно. Причем приезжал Борька в основном тогда, когда Игоря дома не было. Как я ненавидела его командировки!

И вот однажды вечером я расслаблено нежилась после рабочего дня в бассейне. Муж уехал утром, вернуться должен был завтра. Я плавала вдоль бортика, на одном его конце, том, что был ближе к входу, меня ждали ром с колой и тарелка с фруктами. Я глотнула, отплыла, погружаясь в воду с головой, а когда уже плыла назад, увидела, как в бассейн зашёл Борька.

— Здравствуй, мама, — ехидно крикнул он, разводя руки в стороны.

— Ага, привет, — недовольно ответила я и подметила: — Отца нет, а ты опять не позвонил и не сказал, что собираешься в гости.

— А зачем? Этот дом, как и все остальные, тоже мой… Я присоединюсь, ты ж не против?

И, не дождавшись моего ответа, "сынок" начал раздеваться. Свою одежду он швырял в разные стороны, а оставшись в черных боксеры, прыгнул в воду, чуть не смыв с бортика мой коктейль и фрукты.

Борька плыл ко мне, я от него. Признаться честно, воды я побаиваюсь, поэтому стараюсь далеко не заплывать — мне нужно встать ногами на дно, чтобы голова при этом не погрузилась в воду… Боря все плыл, причем плыл быстро, он хорошо плавает. А я запаниковала, в какой-то момент понимая, что дальше мне плыть страшно. Я вцепилась руками за бортик и пыталась отдышаться.

Боря настиг меня, вынырнул, довольно улыбаясь. Ловко держась на воде, он буквально прижимал меня к кафельной стенке бассейна.

— Что тебе надо от меня?

— А ты не догадываешься? — он коснулся моей щеки и запустил руку в мои мокрые волосы. Стало больно, я оттолкнула Борю, да еще с такой силой, что сама не ожидала. А потом, потянувшись на руках, смогла выбраться из бассейна. Никогда до и после у меня это не получалось.

Мне сразу стало легче. Я знала, что в доме я не одна. Домработница, водитель, еще один охранник выгуливал Алешку в саду.

— Ты чего испугалась-то? — хохотнул Борька. — Я просто хотел поплавать вместе с тобой.

— А мне вот совсем не хочется, — ответила я и пошла вдоль бортика к выходу.

Борька плыл рядом, смотрел на меня. На мне купальник, а в чем еще плавают? Раздельный, но не слишком откровенный, хотя… в общем, прикрываться руками было глупо, и я шла лёгкой поступью, гордо выпрямив спину. Дошла до кресла, в котором лежало полотенце и начала обтираться.

— Красивый дракон, — подметил Боря, уставившись на мой живот. — Да и другие тату… тебе нравится боль? Мазохистка?

— У меня высокий болевой порог. Я ничего не чувствовала.

— Готов поспорить, с отцом ты тоже ничего не чувствуешь. Слушай, — он положил локти на бортик и пристально изучал меня взглядом снизу вверх, — зачем он тебе? Деньги? У меня тоже они есть. И за секс, всего один, я заплачу столько, сколько тебе не снилось.

— Бориска, сынок, — усмехнулась я, — с тобой я не захочу даже за очень, очень и очень большие деньги.

— Крис, ну хватит выкобениваться. Я тебя все равно трахну, — фыркнув, произнес он чересчур уверенно.

А я ведь рассмеялась тогда. Показушно и громко.

21

— О чем ты задумалась? — интересуется Борька, чем возвращает меня из воспоминаний.

Трясу головой, озираюсь.

Мы все еще в душе. Я все еще стою под лейкой, из которой течет тёплая вода, обнимая себя за плечи. Боря же уже вытирается полотенцем.

Смотрю на своего дракона на его теле. Долго, пристально. А еще думаю, что Боря оказался прав в тот день. Со мной он сделал все, что хотел. Так чего же он хочет еще?

— А тебе было больно? — зачем-то спрашиваю я. Боря хмурится, не понимая о чем я. — Татуировка…

— А, — он тоже смотрит на своего чернильного дракона, потом косится на моего, медленно подходит. — Не буду врать, местами даже очень. Видимо, ты мне соврала или же у тебя действительно повышен болевой порог.

Надо же, он запомнил. Запомнил тот наш разговор в бассейне.

Поднимаю взгляд, веду его по Борькиной груди. Смотрю в лицо. Тёмные глаза — выразительные, немного бесстыжие. Но безумия в них почти нет.

Не ширялся сегодня? Решил прочувствовать все так, как оно есть?

Он протягивает мне полотенце, я покидаю металлический поддон, обматываюсь махровой тканью. Борька выключает воду.

— Крис, — шепчет он, нежно касаясь сзади моих плеч, — а я смотрю, тебе больше нравится доминировать… Плеткой ты меня била очень душевно, понравилось же?

Да, есть правда в его словах. Люблю доминировать, но иногда и не во всем. Мужчина должен быть мужчиной, он должен хотя бы думать, что он главный. А женщина, если выбрала себе такого, должна ему в этом помогать.

А по поводу понравилось — тоже верно. Именно бить, как наказывая, да. Но не как вид сексуальных игр.

Вместо ответа спрашиваю холодно, без интереса:

— А тебе что больше нравится?

— А мне нравится по-разному. Подчинять и подчиняться. Главное — эмоции от ощущений, — он резко прижимает меня к себе. — Мне нравится, когда ты эмоциональная. Я тащусь.

Борька звонко целует меня в плечо, ведет языком вверх, по шее, к щеке. Резко разворачивает и снова целует. Настойчиво, проникая меж губ, касаясь языком зубов, глубже.

А мне как-то странно, не могу понять. Такая апатия, безразличие. Кажется, что и Борю я не ненавижу. И поцелуй не такой омерзительный. Мне все равно. Опять.

Но нельзя, он ждет эмоций.

Может, через них я смогу себе помочь. Буду выдавать ему эмоции, сублимировать свои чувства. Симулировать тоже… он расслабится, подумает, что теперь я его. И тогда можно и нужно сделать рывок. Рискнуть. Но на этот раз быть уверенней в этой попытке, действовать расчетливо. Я обещала себе, Алешке, что мы выберемся.

У меня есть цель. Возможно, будет шанс.

Делаю попытку принять участие в поцелуе, вторгаюсь в его рот языком, посасывая нижнюю губу. А еще прижимаюсь телом к телу, слегка обнимая Борьку за плечи.

Целую его, блядь, целую! С жаром, изображая страсть. Но такую…

Тут еще главное — не переиграть. А то, мало ли, не поверит. Я б не поверила.

Резко останавливаюсь, вытираю неловко губы, старательно делая смущенно-удивленный вид. Пусть думает, что это был порыв. Пусть думает, что я начинаю к нему привыкать и проникаться.

Отворачиваюсь. Потому что смотреть на него и изображать то, чего нет, трудно. Очень.

Чувствую, как Борька дышит мне в затылок. Он близко. Дыхание сбивчивое и шумное. И жаркое.

Он ничего не говорит. Я тоже молчу. А сама уже хочу поскорей оказаться в подвале, чтобы мне привели Алешку и мы с ним остались вдвоём.

Борька выводит меня из душевой. Дежуривший в коридоре Юрасик тут же открывает дверь подвала. Я захожу первой, подхожу к матрасу и сажусь. Боря тоже заходит, озирается по сторонам. Долго, очень долго смотрит на окову, что лежит на полу ближе к входу. Мне чудится или он сомневается?

Может, не наденет? Получила я лимит доверия или еще нет?

Видимо, нет. Путу Боря все же закрепляет на моей ноге, присев рядом со мной на колени.

— До завтра, — бросает Борька, выпрямляется и тянется лицом к моему. Целует. Но не в губы. В щеку, нежно и даже наивно, как школьник. После чего Борька уходит.

А я сижу, уставившись в стену напротив, почти неподвижно где-то час. А Алешку все не ведут. Я опустошенная. Опять кажусь себе грязной. Себя предавшей. Губы горят, они ругают меня так за поцелуй. Но я должна была. Я смогу…

Смогу же?

22

Еще полчаса. А я так и сижу. Одна. Стену напротив изучила до мельчайших деталей.

Поднимаюсь слишком резко — меня качнуло. Дохожу до туалета, сажусь. После вешаю полотенце на выступ и ищу в коробке, что так и стоит в подвале, длинную футболку. Надеваю. И опять сажусь на матрас на то же место. Преданно, как собака, смотрю на дверь. Жду, чтобы вошёл тот, кто предан мне. Единственный. Постоянный. Верный.

Как вдруг вспоминаю еще кое-что. А что еще мне делать, оставаясь наедине с собой?

— Ты попросила отца поговорить со мной, чтобы я пореже к вам шлялся? — передразнивая мою интонацию, которой я буквально вчера общалась с мужем, спросил Боря. Секунду назад Игорь вышел из гостиной ответить на деловой звонок, оставив нас вдвоем с его сыном.

— Нет, ‐ качнула головой, — я попросила, чтобы ты не шлялся сюда, когда я дома одна.

— Что, мамуля, боишься не устоять перед моим обаянием? — играя бровями, поинтересовался он.

— Да нет, сынок, скорее наоборот, — фыркнула я и, слегка наклонившись, добавила: — Бориска, по-хорошему прошу, прекрати лезть ко мне.

— Ни за что и никогда. Вижу цель — не вижу препятствий, — шёпотом ответил он, а потом нормальным голосом произнес: — Я ж мириться пришел, с подарком.

Он достал из нагрудного внутреннего кармана бархатистую бирюзовую коробочку. Протянул ее мне на раскрытой ладони. Я покачала головой, отказываясь брать, но в этот момент в гостиную вернулся Игорь.

— О, что это? — с любопытством в голосе спросил мой муж.

— Это подарок моей новой маме, — притворно ласково сказал Борька и демонстративно открыл коробочку.

В ней серьги. Золотые, с английским замком и с красным камнем в центре. Красивые. Стильные. У Бори есть вкус.

— Камень этот… как фрукт еще называется, ‐ вспоминая, произнес Борька

— Гранат, ‐ подсказала я, пасынок кивнул:

— Он самый. Продавщица в ювелирном сказала, что этот камень является символом постоянства, преданности и верности. Как нельзя тебе подходит, да, Кристина?

Он издевался. Я понимала это в тот момент.

— Примеряешь? — спросил Игорь.

Он никогда не замечал иронии сына или не хотел замечать. Но одно другого не лучше.

— Спасибо, но это слишком дорогой подарок. Тем более без повода.

— Ты что, не такой уж и дорогой, камни-то полудрагоценные. Ты бесспорно достойна большего, но я пока не знаю, что тебе нравится, — сказал Борька, едва сдерживая усмешку.

— Кристина любит сапфиры, — сообщил сыну Игорь.

Ну вот зачем? Для чего?

— Это синенькие такие? — уточнил Борька. — Ясно, буду иметь в виду.

И ведь имел. На все праздники он дарил мне что-то с сапфиром. Браслеты, серьги, кольца, подвески, ожерелье и даже чехол для мобильника. Стоит ли говорить, что после этого сапфир перестал быть моим любимым камнем?

Принимать подарки от пасынка я не хотела и не скрывала этого, отнекиваясь каждый раз, но Игорь так укоризненно на меня смотрел, при этом шепча на ушко:

— Любимая, он же старается. Хочет подружиться.

При муже его сын действительно делал вид, что это так, что он искренне хочет со мной просто дружить. Но стоило нам остаться с Борькой наедине… Не каждый раз, но он намекал. А я продолжала смеяться ему в лицо.

Визиты Бори да, стали реже. Но не настолько, насколько мне этого хотелось.

И, кстати, сбегая, я оставила все Борькины украшения в шкатулке. Еще и с запиской: сынок, ничего от тебя мне не нужно. Преданная твоему отцу мамочка.

Часто я потом думала, живя в Прибалтике, как бы мне хотелось видеть его лицо, когда он нашёл записку…

В висках начинает сильно стучать, в груди тоже ощутимые перебойные удары, по инерции меряю себе пульс на запястье. Учащён. Давление, видимо, повысилось. Глубоко и спокойно дышу.

Пульс понемногу успокаивается, зато теперь лицо горит огнем, ступни ледяные, но мне при этом не холодно.

Общее состояние ужасное. Сколько я уже здесь? Сколько еще пробуду? Выдержу ли долго? Здоровье у меня, скажем так, нормальное. Врождённых заболеваний нет. Есть хронические, но это есть у каждого второго, считающего себя при этом здоровым. Но в таком месте, в таких условиях любой организм может дать сбой. Всему же есть предел.

Наконец дверь открывается. Медленно, не широко. И в подвал невесомо вбегает мой белый комок счастья. Он запрыгивает на матрас, подлезает под руку, прося ласки.

Отдаю, с нежностью и трепетом. Получаю заряд позитива. Собаки способны на это. Они отдают больше, чем берут и чем нам кажется.

23

Я прижимаю Алешку все крепче и крепче, при этом чувствуя болезненную усталость. Хочется спать. И я, накрывшись одеялом с головой, быстро перемещаюсь в сладкий мир подсознания.

Но сладкий он лишь сперва.

Я снюсь себе беременной. Гуляю в цветущей саду, жмурясь от яркого солнца. Моя рука греет заботливым теплом уже большой живот. Боже… какое трогательное у меня ощущение счастья. Ожидание его. Да, мне знакомо, так со мной было.

"Я тебя жду, слышишь? Все равно жду…"

Но вдруг становится темно. И холодно. А еще очень очень больно. И физически, и эмоционально. Как тогда, когда я очнулась в реанимации.

Я просыпаюсь от толчка в живот. И тут же понимаю, что там, внизу, болит. Ноющая боль, схваткообразная.

Тише, тише, сильней, тише, тише…

А еще между ног сыро. И горячо.

Свет в подвале уже горит. Значит, утро следующего дня настало. Лежу, прислушиваясь к себе. Понимание, что со мной, приходит не сразу. Я потеряла счёт дням, ведь под рукой нет даже обычного календаря.

Пытаюсь перевернуться на другой бок аккуратно, чтобы не испачкать и не испачкаться. Но, пытаясь встать, чувствую еще более жуткую боль. Такую, что на ноги подняться почти нереально. Боль тянет от живота вниз, по бёдрам. А еще стреляет в спину.

Сползаю на пол. Стою на четвереньках, собираю силы для рывка, чтобы подняться. Как же больно. Гораздо, в разы сильнее, чем обычно.

Алешка крутится рядом, скулит, чувствуя, что мне плохо.

Превозмогая боль, я все же встаю. И меня шатает. Голова кружится, ее я опускаю, прижимая подбородок к шее, и в скрючённой позе пробую сделать несколько шагов. Черт, дверь же так близко, а кажется, что я иду до нее вечность.

Стучу кулаками в дверь. Кричу, зову то Юру, то Борю.

Дверь наконец открывается. И за ней стоит Юрасик.

— Мне нужно в душ, — тяжело дыша, произношу я. — Еще нужно обезболивающее и прокладки.

Юра смотрит на меня с непониманием. Свистом подзывает поскуливающего Алешку, а едва он переступает порог, молчун захлопывает дверь перед моим носом.

По моим ногам бегут тёплые струйки. Как сильно началось. Ковыляю до выступа в стене, там висит полотенце, рядом в коробке трусы. Складываю махровую ткань втрое, вытираю ноги и зажимаю полотенце между ног, трусы сжимаю в руке. Все это делаю, стеная и охая. Потому что, твою мать, очень больно.

Дверь вновь открывается.

На этот раз это Борька. Он заходит в помещение и спрашивает сухо:

— Что случилось?

— Красные дни случились, — отвечаю я. Боря хмурится: — Дела пришли, — он все равно не понимает. — Месячные у меня! — рявкаю я. Меня резко ведет, и я чуть не падаю.

Перенапряжение, стресс, может, я еще и продрогла в этом помещении. Но мне плохо. В целом. Все болит.

— Мне надо в душ, — шепчу я, цепляясь руками за каменные выступы ближайшей стены.

Борька подходит ближе, наклоняется, чтобы отстегнуть окову. И, отстегивая, замечает полотенце, зажатое в промежности и размазанные кровавые следы на моих ногах. Полагаю, эту сторону женского организма так близко и явно он видит впервые.

Он ведет меня в душ. Почти в прямом смысле этого слова, придерживая, потому что каждый следующий шаг мне больнее предыдущего. Оказавшись в душевой, я бросаю испачканное полотенце и трусы на пол и встаю под душ. Делаю воду максимально теплой. Лью на себя, в основном на живот.

Боль вроде от теплой воды немного отступает. Моюсь, подмечая, как прозрачная вода под моими ногами окрашивается красным.

Боря тоже смотрит. Внимательно, хмурясь. А мне так параллельно на это сейчас. Начинает подташнивать, живот болит весь: и по-женски, и желудок сжимается.

В дверь ванной стучат, Борька выглядывает и вскоре подходит ко мне, протягивает таблетку и упаковку дешёвых прокладок.

— Ты бледная, — замечает он и неожиданно сочувственно спрашивает: — Тебе очень плохо?

Я лишь киваю, забираю у него таблетку и глотаю, запивая водой из душа, после чего ее выключаю. Надеваю поднятые Борей трусы с прокладкой, руки трясутся. Борька внимательно наблюдает, а мне настолько похер. Одна мысль, одно желание — пусть перестанет болеть… пусть, твою мать!

Делаю неловкий шаг. Ноги подкашиваются, от падения меня спасают крепкие Борькины руки. Смотрю на него, а перед глазами все расплывается.

Еще секунда — и я просто проваливаюсь в темноту…

24

Мне мерещится прошлое. Такое уже забытое. Коварное. Но местами сладкое, приятное.

Я танцую. Всегда старалась игнорировать слово «стриптиз». И это не он. Точнее не совсем он.

Мы не раздеваемся, танцуя. Но периодично оголяем то плечо, то бедро. Я молчу про вырез декольте в наших нарядах. А еще управляющий просит почаще задирать юбки.

Мне не нравится это. Мне нравится танцевать, отдаваясь ритму целиком и полностью. Моя страсть. То, от чего я получаю удовольствие.

Мне не нравится оголяться. Не нравится то, как на меня в этот момент смотрят. Восхищаются, да. Но не танцем.

Сегодня на мне костюм стюардессы. Номер не индивидуальный, нас пятеро. Но я стою в центре. Больше внимания на меня. Как же бесят похотливые взгляды. А после шоу они продолжатся, но уже вместе с не менее похотливыми предложениями.

Замечаю знакомую морду — на прошлой неделе я ему лицо расцарапала, сломав три своих наманикюренных ногтя. Мужик с потной мордой и толстенным обручальным кольцом предложил такое, от чего у меня даже уши загорели, а после еще и мацнул мою грудь. Меня еле оттащили.

Эдик, управляющий, все уладил. Он меня терпит, потому что я ему нужна. Ведь я единственная, кто не только танцует, но и ставит номера.

Я бы давно ушла. Нужны деньги. А таких, как здесь, сейчас я больше нигде не заработаю.

— Че кислая такая, подруга? — интересуется уже в гримерке Снежана. На самом деле ее зовут Анькой, но она решила, что Снежаной быть круче. А еще твердит, что мне с моим именем повезло.

— Да этот опять пришел, — вздыхаю я, промокнув лицо салфеткой. — Чую, и сегодня лишусь пары ногтей. А только вчера коррекцию сделала.

Снежанка садится рядом и смотрит в наше отражение в зеркале:

— Слушай, но он же хорошие деньги предлагает. Одна ночь — месячная наша зарплата.

Смотрю с удивлением на нее через зеркало. Красивая она, зеленоглазая, губы в меру пухлые и натуральные рыжие волосы, подстриженные сейчас очень коротко, под мальчика. Но ей очень идет.

— Ты с ним уже… того?

— А че, нормальный мужик. Чуть толстоват и вонюч, но зато не извращенец. Традиционный секс его вполне устроил, — совершенно спокойно отвечает Снежана.

— И часто ты так с клиентами?

— Периодически, — зевнув, кивает она и берет пилочку с моего столика. — В нерабочее время не возбраняется. Встречаюсь и сплю, с кем хочу, — она звучно пилит ноготь мизинца. А я думаю, что вслух упрекать ее не могу, ее право, где, с кем и как. Жанкина жизненная ситуация еще хуже моей. Она даже жила здесь, в гримерке, почти месяц. Эдик разрешил. А еще она как-то откровенничала со мной, когда я задержалась после выступления. С тех пор Снежана и зовёт меня "подругой". Хотя это не так. Мы просто хорошие знакомые.

И сейчас мне думается, что плохо то, что про всех нас, танцующих здесь, могут подумать то же самое: что мы готовы спать с посетителями за деньги.

— О, Тина, Снежа, хорошо, что вы здесь, — влетая в помещение, щебечет Эдик, — не хотите подзаработать?

Снежка, не думая, кивает, а вот я спрашиваю:

— Как?

— За пятым столиком мальчишник отмечают. Они увидели ваш номер и попросили, чтобы их обслуживали две стюардессы, — я хмурюсь, услышав два его последних слова, и он тут же добавляет: — Только как официантки. Там парни приличные. Деньги дадут хорошие и за пролитые напитки возмущаться не будут, понимают же, что вы танцовщицы.

Хочу напомнить Эдику, что я начинала именно официанткой, но при Снежке не решаюсь. Не знаю почему.

— Давай взглянем на этих приличных? ‐ предлагает мне Снежана, допилив ноготь, и, не дождавшись моего ответа, идет к выходу. Встаю, иду за ней.

Мы одновременно выглядываем в зал. Находим взглядами интересующий нас пятый столик. Компания из шести мужчин. Молодых, хорошо одетых и совсем не пьяных.

— Ничего такие, ‐ подмечает Снежа, ‐ особенно вон тот, блондинчик в розовой рубашке, и вон тот, темненький в серой футболке, ты глянь, Кристинка.

Смотрю на парней по очереди. И правда, ничего такие, симпатичные, особенно темненький… И в этот момент он вдруг смотрит нашу в сторону. Секунда, две — кажется, наши с ним взгляды встречаются.

И мне не показалось. Мы действительно смотрели в тот момент друг на друга. Это потом он мне об этом рассказал. Так же, как и о том, что обслуживать именно нам их столик было его идеей.

25

Прошлое все еще не отпускает меня.

И вот все в тех же костюмах стюардесс мы со Снежаной подходим к пятому столику.

— Мальчики, привет, — зазывно улыбается Снежа, облокачиваясь на диванчик, на котором сидят трое мужчин, я же замираю рядом, присматриваюсь к участникам этой компании, пока не зная чего от них ожидать. — Кто тут у нас виновник торжества?

— Андрюха, — кивая на блондина, хором отвечают несколько парней.

— Андрюшка, Андрюшка, — кивая головой, произносит Снежана и подходит к жениху ближе, — полки лучших мужчин редеют. За что ты так с нами?

Снежана наклоняется и стряхивает невидимую пыль с плеча парня. Виновник же торжества нагло пялится в декольте моей напарницы и довольно улыбается.

— Меня зовут Снежана, и я готова скрасить ваш сегодняшний праздник, ‐ говорит она и переводит взгляд на темненького парня. И только сейчас я обращаю внимание, что он смотрит на меня. И судя по всему, уже долго. Я тоже смотрю, пристально. И чем дольше, тем больше понимаю — он мне нравится. Вот так сразу, чисто внешне. Есть в нем что-то притягательное, от чего я не в силах отвести взгляд. Брюнет, небольшая щетина, тёмные глаза… нет. Это сначала они показались мне тёмными, но когда на лицо молодого человека попадает свет, его глаза золотятся. Как у вампиров из известной саги. Но я в них, разумеется, не верю. Разве что в энергетических.

Черты лица славянские: овал лица, чуть курносый нос, плавные линии губ. Он широк в плечах, это видно, и, наверное, роста высокого…

— А подругу как твою зовут? — громко спрашивает у Снежаны темненький, кивая на меня.

— Кристина, ‐ фыркая, отвечает Снежа.

— У нас пиво кончается, — кричит кто-то из этой компании с диванчика.

— Не вопрос, все будет, — кивает Снежана. — А может, лучше что покрепче?

— Попозже, — отвечает темненький.

Мы отходим от стола, и по пути к бару Снежка спрашивает:

— Ты чего, подруга, тихая такая?

— Мне не очень нравится перспектива их ублажать. Пусть даже в качестве официантки.

— Да ну тебя, тебе что, деньги не нужны? — интересуется Снежана. — Да и парни ничего такие, не наглые, не приставучие.

— Пока трезвые, — бубню себе под нос, потому что Снежка в этот момент уже что-то шепчет бармену.

К их столику мы возвращаемся с бокалами пива. Снежана несёт два, я ловко доставляю аж четыре. Мы расставляем бокалы и уже собираемся уходить, как меня ловит горячая рука:

— Посидите с нами.

Это произносит и, соответственно, держит меня за руку темненький. Не скажу, что нехотя, но я сажусь рядом, Снежанка плюхается рядом с женихом и начинает что-то нашептывать ему на ухо, хотя косится на нас.

— Красиво, — подмечает темненький, касаясь пальцами моей татуировки на руке. — Балерина, что это значит?

— Несбывшаяся мечта.

Он улыбается, задирает рукав своей футболки. Вижу вбитые под кожу боксерские перчатки.

— То же самое, — кивает он, а потом тихо спрашивает на ухо, чуть ли не касаясь губами моей мочки: — Как тебя вообще сюда занесло? — я смотрю на него с непониманием. — На сцене ты одна, яркая, живая, страстная. А сейчас зажатая и даже испуганная…

— В том-то и дело, я всего лишь танцовщица, — отвечаю я ему тоже на ухо.

— Но почему танцуешь здесь?

— Хорошо платят.

Он хочет что-то спросить, уже наклоняется ко мне, но вдруг останавливается. Передумал, наверное.

— Девчонки, а выпейте с нами! — предлагает парень, что сидит рядом со мной по другую руку. — Шампанского хотите? Или вам на работе нельзя?

— Почему на работе? Мы, можно сказать, отдыхаем уже, — отвечает Снежана и сама идет к бару, вскоре возвращается с бутылкой шампанского и ножом. — Кристинка, подруга, покажи класс!

Я встаю с места, принимаю из ее рук бутылку и нож. Этому фокусу меня научила Алинка. Не одну я бутылку тогда испортила, зато сейчас все действия доведены до автоматизма. Ловкость рук, как говорится, секунда, резкое движение руки с ножом — и пробка отлетает от бутылки, шампанское брызгает в стороны, но львиная доля напитка остаётся в ёмкости. Аплодисменты участников мальчишника не заставляют себя ждать. Снежка подставляет два бокала, я наливаю в них шампанское, один бокал Снежана забирает и опять устраивается у жениха. И я, пригубив всего глоток, сажусь на прежнее место.

Снежана быстро выпивает свой бокал, наливает еще один и вскоре перемещается на колени к виновнику торжества. Он обнимает ее за талию, довольный такой, счастливый, но действительно парни оказываются приличными: не пошлят, не хамят, не лапают нагло. Даже когда, закончив с пивом, они начинают пить напитки покрепче. Я же выпиваю за весь вечер лишь бокал шампанского, мне этого более чем достаточно.

В какой-то момент Снежка приглашает жениха танцевать, меня тут же приглашает темненький, опережая на секунду своих более пьяных друзей. Мы выходим в центр уже вовсю танцующей толпы других гостей.

— Ты очень красивая, — шепчет мне мой партнёр по танцу. Его имя за столом я так ни разу не услышала.

И очень боялась в тот момент, что больше его не увижу.

26

"И лучше бы ты его больше не увидела", — шепчет внутренний голос.

Я осознаю вот в эту секунду, что сплю. Понимаю, что боль в животе отпускает. Но вот подсознание упрямо ковыряется в памяти, поднимая с самой глубины так старательно спрятанные мною там воспоминания.

Мы увиделись уже на следующий день. Он пришел один, занял столик поближе к сцене и ждал. Первым его увидела не я, а Снежка.

— Смотри, вчерашний темненький пришел, — кивая мне в зал, подмечает она.

Подхожу, аккуратно выглядываю, смотрю на него и не могу сопротивляться улыбке.

Этот парень вызывает во мне странные эмоции. Впервые со мной такое. Влюбилась, что ли? Вот так, не зная человека, толком с ним не пообщавшись?

А так бывает?

— Тина, иди, твой номер, — появляется рядом Эдик, и я спешу на сцену.

Танцую по факту я для всех, но сама представляю, что только для него. На мне костюм египетской принцессы, много деталей, тёмный парик. Но я знаю — он меня узнал. Пристально смотрит, ловит каждое движение. А я стараюсь. Так даже для приёмной комиссии не старалась.

После выступления выхожу в зал. А его уже нет. Зато он передал мне через администратора приличные чаевые.

После он появился через два дня. У меня был выходной, но на следующий рабочий о его появлении накануне мне воодушевленно сообщила Снежана.

— Спрашивал он про тебя у Эдика, — добавила она в конце.

— Что спрашивал?

— Как ты работаешь.

Улыбаюсь. Довольная ужасно. Сама не понимая чему.

Готовлюсь к номеру, сегодня он не индивидуальный, сегодня групповой. "Танец страстных наложниц", — так обозвал его Эдик. И костюмы для него почти до неприличного открытые: полупрозрачные длинные юбки с разрезом на обеих ногах почти до самого паха, широкий пояс поверх юбки с гремящими золотыми висюльками, лиф — два скромных треугольника, едва прячущих грудь. Зато лица прикрыты чадрой из той же ткани, что и юбки.

Снежанка тоже участвует в номере. Перед каждым выступлением у нее есть ритуал: она выходит покурить на улицу. И сегодня тоже пошла. Возвращается вся какая-то возбужденная, запыхавшаяся.

— Опять там твой приехал, ‐ шепчет мне она, — видела его, он на задней стоянке парковался, ты прикинь, какая у него тачка!

— Какая?

— Ну как ее, ну это, — топая ножкой, вспоминает Снежа, — ну на капоте эмблема с кошачьей головой…

— Ягуар? — догадываюсь я.

— Да, да! — почему-то радуется она. — Дорогущие же они! У него такая, бирюзовая, цвет отпад! — но тут вдруг резко грустнеет и заявляет: — Ну тебе и повезло, подруга, походу, богатенький парень на тебя запал… — Снежка поправляет мне бретельку лифа, нервно поджимая губы. — Эх, ступила я тогда, надо было мне в тот вечер не возле жениха крутиться, он-то что, все, женился, небось…

А я ее не слушаю. И на машину мне все равно. Кто знает, может, и не его она. Главное, что опять пришел. А значит, я ему все-таки нравлюсь.

Мы выходим на сцену. Танцуем. Я сразу его замечаю, сидит за тем же столиком, что в прошлый раз. Внимательно за нами наблюдает. Вглядывается в каждую, пытается найти меня? Узнает ли?

Узнает, замечает татуировку у меня на руке, расплывается в улыбке.

А я старательно отвожу от него взгляд, потому что, засмотревшись, отвлеклась, чуть не сбилась с ритма, чуть не забыла следующее движение в танце.

Закрывая глаза, растворяюсь в своих ощущениях. И понимание того, что он на меня смотрит, я чувствую именно его взгляд, такой тёплый и ласкающий, усиливает страсть к танцу. Отдаюсь без остатка. Кайфую, наполняясь томной эйфорией.

Музыка останавливается, мы тоже замираем каждая в своей позе. После следуем друг за другом в гримерку. Буквально через секунду к нам приходит Эдик:

— Тина, тебя там зовут. Индивидуальный танец, пойдёшь?

Думаю, что он, мой темненький зовёт, и киваю. Наверное, захотел пообщаться, вот так. Да и танец, я готова повторить восточную страсть для него.

Следую за Эдиком в ВИП-зону. Но увидев того, кто меня там ждет, резко выбегаю. Не он. Не буду. Мчусь обратно в гримерку и возле нее втельмяшиваюсь в широкую мужскую грудь.

— Привет, — нежно шепчут мне на ухо.

Поднимаю лицо. Он.

— Привет, — улыбаюсь я.

— От кого бежишь? — он почему-то продолжает шептать. — Или к кому? — пожимаю плечами. — Может, я счастливчик?

Хочу сказать, что да, я почти согласна. Готова бежать к нему.

Но не хочу показаться легкомысленной.

Наивная дурочка. Влюбившаяся так глупо.

27

Ясность ума приходит медленно. Я понимаю, что очнулась, но продолжаю лежать с закрытыми глазами.

Так, лежать. Я лежу. Причем на чем-то более мягком, чем на том, на чем я провела несколько последних ночей.

А еще мне не холодно, и я не чувствую подвальной сырости.

Здесь вообще вкусно пахнет. Тонкий, сладкий цветочный запах. Духов или кондиционера для белья. Альпийские луга, твою мать…

А еще свет, господи, мне в закрытые глаза бьёт яркий свет!

Распахиваю ресницы. И первым вижу окно. Окно! В него заглядывает дневной свет. Солнечный, тёплый. Там лето.

Не сразу, но разглядываю решётку на этом окне. Ну, конечно.

Медленно веду взглядом по помещению. Спальня. Вполне обычная спальня: кровать, на которой я лежу, напротив дверь, рядом с ней висит телевизор на кронштейне, потом шкаф. Справа еще одна дверь. Обои на стенах миленькие, бежевые в мелкий цветочек. Шторы на окне в тон постельному белью.

Неужели, твою мать? Борька переселил меня в обычную комнату?

Поднимаюсь на руках. Слишком резко. Голову ведёт, перед глазами на секунду появляется шум неработающего телевизора. Он рассеивается, и я аккуратно встаю, откинув одеяло.

Я иду к окну. Выглядываю.

Это второй этаж минимум. А за окном густые насаждения деревьев. И лиственных, и хвойных. Лес. Не видно ни ближайших домов, ни каких-либо построек. Лишь ровный ряд забора из зелёного профнастила внизу и кусок идеально постриженного газона.

Пытаюсь вспомнить. Какой из домов, принадлежащих моему мужу, стоит рядом с лесом? Вряд ли Борька держал меня в подвале чужого дома. Истерично смеюсь, припоминая, что все. Любил Игорь уединение, подальше от посторонних глаз.

С досадой фыркаю, возвращаюсь к кровати. Во время движения понимаю — я одета, на мне футболка, длинная, трусы. А на ноге нет оковы. Нет.

Улыбка такая появляется с легким ощущением свободы. Хотя живот болит. Не так сильно, но все равно ощутимо.

То, что я в комнате, а не в сыром подвале, уже хорошо. И что рядом нет этих поганых качелей — тоже. Нормальная кровать. Дневной, не искусственный свет. Я опять возвращаюсь к окну. Дёргаю за ручки, открывается лишь одна, та, что распахивает форточку. Стою, дышу свежим воздухом, подставив лицо солнцу. Глазам непривычно, они отвыкли от естественного источника витамина Д. Но пофиг.

Хорошо же!

Вот так мы учимся ценить то, чего раньше и не замечали.

Шум за спиной заставляет меня обернуться. Вижу, как ручка двери наклоняется. Буквально ныряю в кровать, повалившись на бок.

— Привет, Крис, — слышу голос Борьки. — Не притворяйся, я знаю, что ты проснулась. Большой брат бдит.

Смахнув с лица упавшие пряди волос, я медленно поднимаюсь. Невольно, но так, чтобы Боря не заметил, провожу взглядом по потолку.

Твою ж мать! Камера! В углу висит камера.

— Привет, — отзываюсь я, пробуя улыбнуться.

— Ты лучше выглядишь, — подмечает Борька и садится на постель. Тянет свою руку и прикасается ей моей ладони. Рука его холодная и сухая. — Напугала ты меня. С тобой так часто? Это вообще нормально?

— Нет, — качаю я головой, — не часто и не нормально, но сейчас уже более-менее, видимо, организм ослаб. Всему живому нужно солнце.

— Ну, теперь ты можешь им наслаждаться днем, а мной по ночам, — подмигивая, заявляет Боря, забирается на кровать и ползёт ко мне. Его руки обнимают меня, сцепившись замком на груди. Дергаюсь, мне не хочется, мне противно. — Признаюсь честно, — шепчет он на ухо, — я не собирался так долго держать тебя в подвале. Ты меня вынудила. Ты виновата.

— Виновата, — отзываюсь я сквозь зубы. Боря отпускает меня и ложится рядом, внимательно на меня смотрит. Я на него.

Его можно назвать привлекательным, если абстрагироваться от всего, что я о нем знаю. Он такой. Сейчас, при обычном, привычном свете, я вижу больше: родинку на правой щеке, почти чёрные глаза, изгиб бровей, волевой подбородок. Щетина, она ему очень идет.

Мне бы мог он нравиться. Просто как симпатичный мужчина, без рассмотрения его в качестве партнёра по жизни, по сексу — не важно. Мог, но…

Во-первых, он очень похож на него. Особенно сейчас. Слишком мягкий взгляд у Борьки, можно сказать, что добрый…

А во-вторых, уже не после всего, что было год назад. И сейчас.

— Где Алешка? — отводя взгляд, задаю я интересующий меня вопрос.

— Гуляет. Ему нравится наш сад. А мне, знаешь, начинает нравиться он.

Хмурюсь, не ожидая такого. Кошусь на Борьку, он серьезно? Или издевается?

— Что это за дом? — спрашиваю.

— Один из тех, что достался мне в наследство от папочки. Я сам его выбрал. Он мне больше всех нравился. Тут тихо, спокойно, уединённо. Батя знал в этом толк.

28

Не могу не согласиться — Игорь знал толк. Уединение он ценил, но мы с ним редко могли остаться лишь наедине. То детишки мужа, то охрана — кто-то всегда находился поблизости.

— Есть хочешь? — непривычно заботливо спрашивает Боря.

Я прислушиваюсь к себе и честно отвечаю:

— Хочу.

Боря кивает и поднимается. Идет к двери. Уже взявшись за ручку, он оборачивается:

— Кстати, дверь, что напротив тебя — ванная. Телевизор работает, пульт лежит на комоде. А в шкафу одежда, что-то, что мне понравилось, я забрал из твоей квартиры, что-то купил сам, на свой вкус. Все для тебя, Крис.

Он уходит. А я встаю. Иду сначала к шкафу, распахиваю его дверцы. С минуту изучаю содержимое.

Одежды не так много. И в основном платья: дневные, вечерние. Много нижнего белья, и моего, и нового. Есть даже обувь — мои туфли. Два халатика — новых, коротких. Есть брюки, пара футболок. А еще я замечаю шкатулку. Ту самую, которую я оставила, сбегая.

Открываю ее. Все лежит на месте, кроме записки. Быстро ставлю украшения на место, а потом снимаю с вешалки шёлковый халат. Сочно синий. Цвет сапфира.

Иду с халатом в ванную.

Первым делом изучаю взглядом потолок и стены. С облегчением выдыхаю — здесь камер нет. И это хорошо, у меня хотя бы есть место, где я могу побыть одна, без посторонних глаз.

Опустив взгляд, осматриваю само помещение. Довольно большое, есть ванная, раковина, туалет. На полочке справа почти женский рай: много всяких баночек с гелями, лосьонами, шампунями, несколько видов расчесок, фен. И все тоже новое. На крючке висят четыре полотенца — два больших и два маленьких. Сама ванна не очень большая, но уместиться я в ней смогу.

Жидкое мыло стоит на раковине, пахнет вкусно. И…

Зеркало…

Над раковиной есть зеркало. С опаской подхожу и смотрю на свое отражение. Лицо бледное, круги под потухшими глазами. Щеки немного впали. В целом вид уставший, даже болезненный. В сердцах плюю на свое отражение. Вот тебе цена за красоту, Кристина.

Еще нахожу у раковины пачку прокладок. Тех, что принес в подвальную душевую Юрасик. Раздеваясь, залезаю под душ. С наслаждением, твою же мать, как же хорошо, моюсь, увлажняя свое тело гелем с ароматом персика. Даже выходить не хочется. Но приходится.

Вытершись большим полотенцем, делаю из маленького на голове тюрбан, а после облачаюсь в принесённый с собой халат. Я почему-то уверена, что этот мой выбор Борька одобрит.

В комнате включаю телевизор. Звук делаю тихо. Листаю каналы и останавливаюсь на новостном. Хоть узнаю, что в мире творится.

Борька вскоре возвращается. Он заходит в комнату, вкатывая перед собой столик на колёсах. Дверь за ним начинает закрываться, но я успеваю заметить Юрасика. Верный страж, преданный пёс. Зачем я Боре, если у него есть этот молчун?

От своих же мыслей усмехаюсь. А Борька между тем докатывает столик до кровати и смотрит на меня.

— Как же тебе идет синий цвет, — произносит он, — да и вообще, ты красивая. Как всегда.

Лесть, лесть, лесть. Я же видела свое отражение! Или Борька слепой? Или вот такое у него представление о красоте?!

Смотрю на столик — изобилие закусок: нарезка из двух видов колбасы, сыра, тарелка с порезанным багетом. Фрукты. А еще аппетитные круассаны. В центре стола стоит уже открытая черная бутылка с просто воткнутой до середины пробкой и два бокала. Романтика, блядь.

— Вино будешь? — предлагает Борька. — Красное.

— Сейчас не желательно, — поглаживая живот, качаю я головой, потому что это так, потому что критические дни идут все еще сильно. Не стоит усугублять алкоголем.

Борька кивает, открывает бутылку и наливает вино в один бокал. Выпивает, заедает бутербродом из кусочка багета и колбасы. Я не теряюсь, начинаю есть все, что попадается по руку, потому что голодная, потому что нужно восполнять потерянное.

— Ты безумно сексуально ешь, — подмечает вдруг Боря, наливая себе еще вина.

— Просто я голодная, — отвечаю я чистую правду.

— Сколько у тебя длится… это? — он кивает на низ моего живота.

Хочу соврать, преувеличить. Знаю, что у некоторых бывает семь дней. У меня значительно меньше.

— Обычно пять дней, — все-таки преувеличиваю я совсем немного, но даже два дня без секса с Борей для меня будут раем.

— Минус один. Осталось четыре, — усмехается он и, подмигнув, допивает вино из своего бокала.

29

Наевшись вдоволь, кошусь на Борьку. Всё-таки очень странно вот так сидеть и есть вместе. После всего. Он странный, мой бывший пасынок.

То трахает меня остервенело, бьёт, наказывая за провинность, держит в сыром подвале, то сидит рядом и чуть ли не с руки кормит… Не, ну не логично и дико как-то…

Наркотики тому виной? Они вконец разжижили Борькины мозги?

Да нет вроде. Речь у него нормальная, движения четкие, спокойные — налицо вполне себе здоровый, не бледный, даже немного загорелый. Глаза нормальные, зрачки адекватно реагируют на свет. За собой Борька следит: тело подтянутое, мускулистое, одежда стильная, дорогая, на себя денег он не жалеет… Но все что я перечислила — это внешнее. Кто знает, что там за процессы происходят внутри.

Хотя я всегда считала, что ширяется он от скуки, для остроты ощущений. Готова поспорить — может же бросить.

— Тебе еще что-нибудь надо? ‐ спрашивает Боря, поднимаясь.

— Я бы хотела… — смотрю в сторону окна и добавляю: — Погулять в саду.

— Может быть. Но не сейчас, — сухо отвечает Борька и уходит, выкатывая из комнаты столик.

Я провожаю его взглядом и опять остаюсь одна. Но теперь не так страшно. Я уже не в подвале — и это прогресс. Было бы счастье, да несчастье помогло — болезненные критические дни тоже сыграли мне на руку.

Они идут уже как обычно, как всегда. Болезненность в эти дни для меня норма. Всегда так было. Сегодня, конечно, чересчур, но причины вполне понятны.

Говорят, что после беременности и родов месячные становится легче переносить. Увы, узнать, насколько это правда, у меня уже не получится.

Я почти смирилась… или же просто убедила себя в этом. В любом случае ничего уже не исправить. А как говорится, не можешь изменить ситуацию — измени свое отношение к ней. Изменила. Решила, что мне просто не дано. А значит, не судьба мне услышать слово "мама".

Делаю звук на телевизоре громче, чтобы он заглушил мои мысли. Просто лежу и смотрю. Когда надоедает, вновь подхожу к окну, ловлю на себе последние лучи солнца. В этот момент дверь вновь открывается. И в комнату забегает Алешка.

Добежав до меня, зверь начинает тявкать и прыгать, слегка царапая маленькими коготочками мои ноги. Беру Алешку на руки и крепко прижимаю.

Мы вдвоем. Снова. Мы не в подвале.

Наши шансы увеличиваются.

Мы провожаем солнце, наблюдая за его закатом. Черт, а красиво же. Всегда знала, но особо не впечатлялась, не тянуло меня за подобным наблюдать, а сейчас глаз отвести не могу.

Улыбаюсь, наглаживая своего белого зверя. И глубоко дышу прохладным воздухом из форточки.

Этой ночью я сплю крепко. Сплю сладко. Мне что-то снится, но я не помню.

Алешка всю ночь нежится в моих ногах, согревая, свернувшись клубочком. А утром нас будит Борька.

Он шумно заходит в комнату, опять вкатывая столик. Затем подзывает Алешку, который идёт к нему нехотя, но заметив Юрасика с той стороны двери, зверь бежит бодрее. Приручил тот его, твою ж мать!

— Доброе утро, — произносит Боря напыщенно-радостно. Я же лишь киваю в ответ, наблюдая за тем, как закрывается дверь.

Боря доходит до кровати, подкатывая к ней столик. Смотрю, как на нем стоит чашка с кофе, он дымится, заполняя помещение своим ароматом. Еще на столе булка и несколько бутербродов с колбасой. Мне непривычно видеть подобную заботу. Да, то, что Боря самолично и уже дважды сам приносит мне поесть, я бессознательно расцениваю как заботу. Но не правильно же это! Какая нахер забота после всего? В голове не укладывается. Диссонанс.

— Умывайся и ешь, — велит Борька.

Я встаю и иду в ванную. Быстро подмываюсь, облачаюсь в халат. Потом несколько секунд стою у раковины. При этом прислушиваясь к тому, что происходит в комнате. Тишина.

Выхожу, Боря лежит на кровати, уставившись на дверь ванной. При моем появлении улыбается и странно так смотрит. Изучающе, тягуче. Я сажусь с краю, рядом со столиком. Беру чашку с кофе, вдыхаю его запах. Надо ловить все секунды радости, хрен знает, что меня ждет потом.

Начинаю есть, стараюсь быстро, потому что думаю, что закончу употреблять калории и Борька уйдёт. Вместе с этим странным взглядом.

Нет, бля, не уходит. Продолжает смотреть. А потом вдруг спрашивает:

— А расскажи, как вы с отцом познакомились?

30

Смотрю на Борьку, хлопая ресницами:

— Зачем тебе знать, как мы с ним познакомились?

— Интересно, — с усмешкой отвечает он.

Прикрываю глаза, думаю. Вроде обычная нормальная просьба. Но если о ней просит Борька, то вряд ли все настолько просто.

Но я все же честно отвечаю:

— Мы с Игорем познакомились на благотворительном вечере.

— И какое благо вы собирались творить? — нараспев спрашивает он.

— Создать кружок танцев для детей с ограниченными возможностями.

— А если их возможности ограничены, то о каких танцах может быть речь?

— Если есть желание, то никакие ограничения не помешают.

Боря хмурится:

— И что, отец согласился участвовать?

— Да, он согласился пожертвовать хорошую сумму, плюс изъявил желание следить за процессом создания и помогать на всех этапах…

— Задница и сиськи твои помогли ему согласиться, — усмехается Борька.

— Может быть, — решаю не спорить, — однако твой отец вел себя достойно и галантно…

— Не как я, — опять усмехается он.

— Да, не как ты.

Боря смотрит на меня с хитрой улыбкой на лице.

— Зато я не притворялся и не притворяюсь. Такой, какой есть.

— А может, просто хочешь таким казаться?

Улыбка сходит с его губ, вместо нее появляется почти животный оскал:

— А иначе с тобой нельзя, Крис, ты же хорошего отношения не понимаешь…

— Твоего отца я понимала, — напоминаю я. — Была предана ему, честна и откровенна с ним…

— Ты его не любила, — резко перебивает меня Боря. — Признайся, не любила.

— Любить можно по-разному.

— Как мужчину, со страстью, желанием, бешеным сексом — не любила.

— Бешеный секс в отношениях не главное, — на выдохе произношу я. Потому что так думаю. Потому что был у меня такой секс, такая любовь. Было, да сплыло.

— Конечно, — фыркает Борька, — если тебе за полтос и хер не стоит — тогда не главное. А вот пока молод — очень даже.

— У Игоря все прекрасно функционировало, — фыркаю я в ответ. — Он умел доставить удовольствие.

Глаза бывшего пасынка искрят, огонёк, очень странный, загорается в них и потухает.

— Почему он, Крис? — шепотом, едва сдерживая крик, произносит он. — Какого хера ты стала именно его женой?

Я пожимаю плечами. Этот вопрос я тоже задавала себе не раз. Почему именно его женой, кто там наверху так надо мной пошутил? И сейчас шутит еще больше.

— А ты правда занималась стриптизом? — вдруг звучит неожиданный вопрос.

— Нет, не правда, — качаю головой. — В юности я работала в клубе, ставила номера, но стриптиз не танцевала.

— А номера были эротические?

— Нет, обычные, иногда да, откровенные, но без пошлостей.

Борька смотрит на меня пристально, пронзительно, а потом спрашивает:

— А для меня станцуешь?

— Чего именно ты хочешь? — обречённо спрашиваю я.

Ведь понимаю, если он хочет, чтобы я для него танцевала, не отстанет, пока не станцую.

— Что-нибудь… восточное. Танец живота. Хотя нет, у тебя же нет животика. Стройная, изящная…

— Для танца живота наличие оного не обязательно, — качаю я головой и встаю, собираясь снять халат. — Сейчас танцевать?

— Нет, — останавливает меня Борька. — Хочу, чтобы это было как выступление: костюм, украшения, макияж, музыка…

Представляю все это и мысленно переношусь в прошлое… да нет, хватит, сколько можно?

— А что мне за это будет?

— А что ты хочешь?

Выдыхаю вместе с ответом:

— Свободы я хочу, Борь, свободы, как у всех нормальных людей.

Ему не нравится мой ответ, видимо, Боря ожидал чего-то более меркантильного.

— Запомни, Крис, как у нормальных, у нас не будет, — он хватает меня за руку, заставляя наклониться. — Мы с тобой не свободны. Мы с тобой навеки связаны. Тела слились, до слияния душ тоже осталось немного.

— Я не понимаю, ‐ хмурюсь я, — ты чего от меня хочешь?

— А ты что, так до сих пор и не поняла? — удивленно спрашивает он.

— Если бы поняла — не спрашивала.

Борька отпускает мою руку, но вместо этого цепляет пальцами подол халата и притягивает к себе. Я буквально падаю в его объятия, Боря меня прижимает и шепчет:

— Я хочу, чтобы ты меня любила.

— Зачем? — не выдержав, стону я.

Борька неожиданно мается, как будто у него ломка. Его терзает, беспокоит, крутит. Вижу, хочет сказать, чувствую, что не стоит ему это говорить…

— Я люблю тебя, — произносит он так, что, блядь, я ему тут же верю. Может, и не любит на самом деле, но точно думает, что это так.

Псих…

31

Отстраняюсь, вырываясь из его цепкой хватки. Тру виски, в которых пульсирует болезненным эхом признание бывшего пасынка.

Дикость.

Сумасшествие…

Да пиздец, твою же мать!

Все гораздо хуже, чем я думала. Победить похоть можно, я почти привыкла, а навязчивые мысли о фантомной любви — намного трудней.

— Странная у тебя любовь… — подмечаю я тихо.

— Она безумная, Крис, она нереальная, — взбудоражено отвечает Борька. — Я сам в нее не верил, сам! Думал, просто хочу оттрахать шлюшку отца. Потом понял: не, новая мамочка не шлюшка. Такая вся цаца, мало того, что красивая, так еще и утончённая, элегантная, аристократка, твою мать… От этого начал хотеть еще больше. Видел тебя, а яйца уже гудели, как будто мне начали дрочить, а кончить не позволили. А я хотел кончить с тобой, на тебе, в тебе… крышу рвало просто, сносило нахер в неизведанные дали. Не думал, что такое может быть…

Вот смотрю на него и тоже думаю, что не может. Что он больной, но…

У меня было такое, что крышу сносило. И я делала то, чего бы раньше, да и после, не сделала бы.

Борька касается моего бедра, гладит.

— Отец умер, и я подумал: ну вот оно, вот мой шанс, мамочка станет моей. Будем жить, наслаждаясь друг другом, трахаясь круглосуточно. Я же был уверен, что от секса со мной тебя сдерживал брак с отцом. Не хотела ты так просто лишиться вдовьего наследства. Брачный контракт я видел… — он фыркает. — Но нет, ты отказалась от имущества, попросила все деньгами. И, получив их, сбежала, умчалась в неизвестном направлении. Думаю, ладно, хер с тобой, не хочет — не надо. Че, других баб нет? Но чем больше проходило времени, тем сильней мне хотелось, что бы ты вернулась. В буквальном смысле — я жить без тебя не мог, чуть ли не каждую секунду думал о тебе, представлял тебя. Здесь, там, в разных видах и позах… Башню разрывало. Запрещал себе думать — хер там. Ночами снилась. Ты в кровь мою проникла, как яд медленного действия. Чтобы как-то забыться, в карты начал играть, думал, адреналином тебя из себя выведу. Помогало, но ненадолго: после проигрыша тебя винил, после выигрыша прикидывал, что бы я мог тебе купить.

Борька говорит эмоционально, Станиславский бы поверил. А я критик похуже. Верю, твою же мать, каждому слову…

— Я же пытался тебя искать, — продолжает Боря. — Узнал, что укатила ты в столицу, там купила билет на самолёт до Таллина. Из Таллина в Вильнюс. А потом черт знает куда, след потерялся, ты, видимо, пользовалась другими кредитками… но я чувствовал — вернёшься. А я подожду, — Борька улыбается, трогая теперь мой подбородок. — И вот ты вернулась. Еще краше, чем была. Еще желанней… и мне пришлось наказать тебя за мое такое долгое ожидание.

Отвожу взгляд и не понимаю, что чувствую после всего этого. Прониклась я к нему? Нет. Но и отвращения тоже нет. Не понимаю себя, при этом понимая Борьку.

— Мне было очень больно тебя держать в подвале, еще больней наказывать. Но вот я увидел, как тебе плохо — и все, не выдержал. Моя девочка. Моя гордая, стервозная девочка… ты мазохистка все же, только через боль до тебя что-то доходит. И моя любовь дойдёт. И ответной будет. Обещаю.

Спорить, твою мать, бесполезно. Этот маленький ублюдок не станет слушать. Упёртый, самоуверенный… ну и черт с ним. Пусть себя потешит. Пусть будет думать, что это так. Он и так слишком много себе надумал, одним меньше, одним больше…

Боря цепляет подол халата, ведет пальцами вверх, по животу. Поясок развязывается, по груди прохладно скользит нежная ткань… Секунда — я оголена спереди. А Борька с нескрываемым наслаждением смотрит на мои соски, которые торчат розовыми горошинами.

— Вот ты сказала, что отец мог доставить тебе удовольствие, неужели лучше меня? — интересуется он, касаясь горячими ладонями моей груди. Сжимает сильно, но не больно. А я запрокидываю голову назад, чуть выгибаюсь в спине, делая вид, что мне нравится. — Крис, отвечай…

Что тут ответить? Правду? Не пойдет. Соврать сейчас не могу почему-то, поэтому я томно, с придыханием произношу:

— Не знаю.

— Надо напомнить? — хмыкает Борька и тянет резинку моих трусов. — Черт…

Да, да, милый, он самый.

Без секса сегодня.

И только я собираюсь победно выдохнуть…

— Поласкай меня, — просит Боря, демонстрируя, как его члену стало тесно в узких джинсах.

32

Твою же…

Поласкай, говорит. Руками? Ртом? И то, и то — противно. Второе, конечно, хуже. Не то чтобы я никогда и никому… Но не Боре же. Слишком, несмотря на все и вопреки всему, это слишком интимно.

Однако, переступая через себя, я трогаю стоящий мужской орган через плотную ткань. Хотя нет, он скорее лежащий по низу живота, потому что стоять в полном смысле слова джинсы не позволяют…

Медленно, блядь, очень медленно расстегиваю ремень, при этом думая, что и как лучше…

— Пойдем в ванную, — предлагаю я, потому что знаю, как при помощи геля для душа и теплой воды ускорить разрядку у мужчины. Да, лучше руками, чем ртом.

Борька встает, идет в ванную комнату, где быстро раздевается и встает под душ. Я же не залезаю в ванну, не снимаю халат, беру с полки гель для душа и для начала начинаю мылить Борьке грудь.

Вспоминаю сейчас его слова. И улыбаюсь…

Хочет, чтобы я его любила? Ладно, попробуем.

Главное, чтобы он не захлебнулся от моей любви.

Двусмыслено это сейчас, да? Вот возьму да утоплю этого сукиного сына!

Или нет. Или не смогу… убить человека я точно не смогу. Хладнокровно, обдуманно…

Твою ж…

Хочется стонать. А прикасаться к Борькиному члену не хочется. Но я спускаюсь ладонями по мужскому животу, глажу татуировку. Дракон очень хорош, близнец моего, один в один. Но вряд ли на Борькином теле он прикрывает шрам из прошлого. Он делал его из-за меня, а я — скрывая следы. Боли, одиночества, безысходности…

Медлить не стоит. И я скольжу благодаря гелю в пах и, стараясь не смотреть на то, что я делаю, касаюсь обеими руками детородного органа.

Стоит, оловянный солдатик. Вовсю, длинно и упруго. Обхватываю за основание, веду рукой вперед, по стволу к головке и обратно, раскрывая последнее. С мужских губ срывается скупой "ах". Повторяю действие. Второй раз медленно, третий чуть быстрей и каждый последующий раз все быстрей и быстрей. Смотрю вниз, через вспененный гель беглым взглядом замечаю розовую, даже эстетично красивую головку члена, сам ствол надут несколькими ярко выраженными дорожками вен. Я же не смотрела на него никогда, а тут вот так близко…

Отвожу взгляд, вижу, как ноги у Борьки начинают дрожать, бедра напряжены так, что видно каждую мышцу. А я, продолжая ласкать член руками, поднимаю лицо и смотрю в Борькино. Гримаса приближающегося оргазма: глаза прикрыты, рот, наоборот, открыт, частые выдохи. Руками Борька упирается в стену позади, спина почти тоже соприкасается со стеной.

Он сейчас кончит. Он уже на пике. На пределе…

Борька распахивает глаза, смотрит в мои. Взгляд рассеянный, затуманенный удовольствием. Странно, но я думаю вдруг, что вот сейчас, в эти несколько секунд, он полностью в моей власти. Мужиками можно управлять. А некоторыми экземплярами даже просто нужно…

Член в моей руке напрягается до наитвердейшего состояния… Борька кончает, одновременно с этим выдавая подавленный, животный стон. Ох, как ему хорошо. Даже слишком. От этого хочется сделать ему больно, скрутить яйца и дёрнуть их со всей силы…

Но вместо желаемого молча задвигаю полупрозрачную штору, а потом встаю у раковины. Мою руки секунд десять. Борька в это время принимает душ. Покидая кафельное помещение, от всей души пинаю мужские вещи, что валяются на полу. Надеюсь, Борька этого не видел.

В комнате сажусь на кровать. Без интереса смотрю на стол, на то, что на нем осталось. Есть не хочется, и я лишь допиваю одним глотком уже остывший кофе.

Ничего, думаю, любой позор можно смыть, как я только что это сделала — молча и с мылом. Да, я буду знать, я буду помнить. Но это уже не самое страшное и позорное. Тем более никто не видел.

Борька выходит из ванной, на ходу натягивая футболку.

— Я сегодня уеду, — сообщает он, причем впервые, — буду послезавтра. Ужин Юрка принесёт, завтрак тоже. И это, Крис, без глупостей, договорились?

Невозмутимо и покорно киваю.

— Умница, — говорит Борька, подходит ближе и целует меня легким чмоком в губы. Так обыденно и просто, как муж целует жену, уходя утром на работу. — У тебя волшебные ручки, кстати. Надо будет и мне сделать тебе приятное.

Он уходит, а я сижу и с тупой надеждой думаю — пусть это возможное приятное никак не будет связано с сексом.

33

Мне приводят Алешку. Дверь распахивают резко и быстро — мой маленький зверь едва успевает проскочить сквозь узкую щель. Бежит ко мне, высунув язык. Беру его на руки и начинаю думать…

Можно попробовать сбежать. Прислушаться, когда Юрасик подходит к двери, дёрнуть ее неожиданно… Но что потом? Куда бежать? Я не знаю, где именно нахожусь. И я не уверена, что Юра один сейчас в доме.

Алешка нализывает мне щеки, лежа со мной на кровати.

Мой маленький зверь. Моя отдушина. Эти крохотные глазки, этот кожаный нос… не знаю, почему я так прониклась к нему, влюбилась в него. По-настоящему, навсегда. Правы те, кто говорят, что животные могут заменить детей тем, у кого их нет. Алешка смог. Его преданность, неподдельная, искренняя, необходимость во мне, мое чувство ответственности… Экзюпери тоже был прав. Мы в ответе. Я в ответе.

Сильно прижимаю Алешку, он даже скулит от такого проявления любви, но не брыкается. Он знает, что мне нужен не меньше, чем я ему. Кошка привыкает к дому, собака к хозяину. Наверное, поэтому я никогда не любила кошек. Потому что, отчасти, сама кошка. Собакой мне не быть, хоть Борька этого так сильно жаждет. Он думает, что можно заставить. Нет, нельзя. Он думает, что можно влюбить… может быть. Но не тем методом, который мой пасынок выбрал.

Я сбегу. Я избавлюсь от Борьки, как от той путы, что была на моей ноге. Боря сам не понял, что засветил мне карты в игре, в которой собирался выиграть. Просто мы играем в разные настольные игры. В моем случае это поддавки. В моем случае выигрывает тот, кто видит на несколько ходов вперед.

Улыбаясь от своих мыслей, я засыпаю, хоть солнце еще над горизонтом. Летний день долгий. А я устала.

Проснувшись, включаю телевизор. Но Алешка просит с ним поиграть. Жаль, что нечем. Встаю, хожу по комнате, заглядывая в каждый ящичек, на каждую полочку. Тщательно, скрупулёзно… и нахожу то, чего найти совсем не собиралась. Фотографию, сделанную на палароид. На ней изображены четверо: двое взрослых, мужчина и женщина, и двое однополых детей. Узнаю в мужчине Игоря, надо же, он почти не изменился, а судя по фото, прошло много лет… на обратной стороне есть надпись от руки, год и месяц. Двадцать лет прошло…

Эта фотография здесь, в этом доме, явно не случайно. Пытаюсь вспомнить, какой из домов мужа самый старый, в котором он мог жить со своей первой женой. Вспоминаю и смотрю при этом на детей на фотографии. Они здесь так похожи… сколько у них разница? Лет в пять? Надо же. Как они изменились со временем. Так мало общего стало сейчас. Младший больше похож на Игоря, почти точная копия… на второго ребенка я старательно не смотрю, изучаю лицо первой жены моего мужа… блядь! Сколько общего у них…

Убираю фотографию обратно, закрываю ящик. Алешка крутится рядом, все так же зазывая с ним поиграть. Качаю головой, и мой зверь меня понимает. Отходит, подбегает к двери и начинает гавкать. И в этот момент дверь открывается. Юрасик все так же молча забирает собаку. А спустя пару минут вновь возвращается, заталкивая в комнату столик на колёсах. Мне принесли завтрак.

Забрав уже пустой столик, Алешку мне возвращает. Так же повторяется вечером. Еда отдельно — собака отдельно.

Этот день подходит к концу. Он прошёл без Борьки, с одной стороны, это хорошо. А с другой… Он дает мне отдохнуть от себя. Не по доброте душевной, а потому что у меня "эти" дни. Которые, кстати, закончились уже. Но Борьке об этом лучше не знать. Пусть думает, что еще два дня.

Утром меня будит гроза. Она холодным ветром влетает через форточку. Потом проникает звуками: раскатами, шумом дождя, бьющего по крыше. Дом двухэтажный, иначе я бы слышала все не так.

Привычно уже появляется Юра, привычно забирает Алешку, приносит еду. Но вот Алешка возвращается ко мне не один. Его на руках приносит Борька.

— Как дела, Крис? Соскучилась?

Ага, очень.

— Конечно, — произношу я вслух, заметив в Борькиных руках не только Алешку. Еще и пакет.

— Я привез тебе кое-что… для восточного танца, — говорит Боря, подходя к кровати. Алешка спрыгивает с его рук, устраивается на моих коленях. — Жду не дождусь завтра, когда ты мне станцуешь.

Хмурюсь. Думаю: почему завтра?

Но тут же сама догадываюсь. Догадываюсь, чем после танца со мной хочет заняться Борька.

34

— Посмотри, — просит Боря, протягивая мне пакет.

Беру, равнодушно лезу в пакет, достаю сначала упакованный наряд: золотой лиф, золотой пояс, алая юбка с разрезами и такого же цвета платок на голову. Но пакет еще не пуст — на дне лежит косметичка и коробка. Когда я достаю последнее, глаза у Борьки начинают блестеть… бля, надеюсь там не очередная хрень из секс-шопа.

Открываю. А там, твою мать, украшения, вот зачем они мне? Браслеты, серьги, браслетов много. Не бижутерия, все золотое.

— Я покупал тебе это все с каждым выигрышем в карты, — произносит Борька приторно ласково. Довольно. Понимаю, он ждет от меня реакции. Восторга? А чему восторгаться?

Но я стараюсь, изображаю, что рада, что мне нравится. Но благодарность вот не получается совсем, поэтому я пытаюсь выразить ее вслух:

— Спасибо.

Пасынок улыбается, достаёт из коробки браслет с красными камнями, берет меня за руку и не с первой попытки, но все же застегивает украшение на моем запястье:

— Это было первым. Почти полгода он ждал, чтобы оказаться на тебе, — говорит Боря. — Я ждал больше.

Рассматриваю браслет, вытянув руку. Красиво, бесспорно, но мне хочется его снять, как чужое, не мое. Нахрен не нужное.

— Спасибо.

Опускаю руку, собираюсь снять браслет, но Боря меня останавливает.

— Я все для тебя сделаю, — шепчет он, — все, что хочешь — все будет. Только будь со мной. Ты мне нужна.

Хорошие слова. Готова поспорить — любая хотела бы их услышать. Но не я. Но не от Бори. Он целует меня сначала в ладонь, потом пододвигается и целует в губы, влажно, проникая языком… Понимаю — не хочу я всего этого. Его не хочу. И это никогда не изменится, что бы Боря ни говорил, что бы ни делал, как бы ни проявлял свои чувства. Ненастоящие они. Придумал. Да и после всего. Да и держит меня здесь, возле себя, все еще на привязи…Но надо перетерпеть. Так все равно лучше, чем было.

Борька уходит. Дверь запирается, а я иду в ванную, прихватив костюм. Принимаю быстрый душ, а потом примеряю наряд…

Он мне как раз, сидит прям идеально. Открытый в меру, сексуальный по-женственному. Яркий, притягивающий глаз… украшенный бисером и стразами по лифу и поясу, еще на поясе висюльки, которые тоже будут двигаться от движений…

В подобном я хотела станцевать для другого человека. А придется для Борьки.

Смотрю на свое отражение и начинаю извиваться под тут же зазвучавшую в голове музыку.

Бездумно, без эмоций, танцую как работаю. Завтра надо по-другому. Пусть сукин сын порадуется.

Приходит вечер. За ним ночь. А после утро. Просыпаюсь разбитая. Без желания.

Алешку забирают и долго не возвращают. Маюсь от ожидания, от предвкушения вечера. Как вдруг в дверь стучат. Странно, думаю, зачем стучать, если я открыть не могу? Но здесь я вижу, как под дверь подсовывают записку.

"Приду через два часа. Будь готова".

Ясно, твою же мать. Сминаю записку и иду в ванную.

Сперва я принимаю душ, долго намываюсь, затем, обтершись, крашусь. В косметичке есть все необходимое. Рисую стрелки — широкие и длинные, крашу ресницы в несколько слоёв туши… руки трясутся, давно не красилась, да и нервничаю я что-то.

После делаю причёску. Хрен с ней, пусть будет коса, в нее вплетаю платок так, чтобы можно было во время танца прикрывать одним из его кончиков лицо.

И наконец одеваюсь, аккуратно, щепетильно. Изучаю себя в зеркале. Отчасти отражением довольна. Образ удался. Но для чего, для кого он — от этих мыслей просто бешусь.

Выхожу в комнату, сажусь на постель и жду. Тут вспоминаю про украшения. Надеваю их — пару колец, цепочку с уклоном, серьги, много браслетов. Самый большой удаётся застегнуть на лодыжке, и это вызывает омерзительные воспоминания.

Борька приходит, когда и обещал. Заходит в комнату, подходит ко мне. Я встаю, позволяю ему меня рассмотреть. Его довольный взгляд вызывает очередной приступ бешенства. Ведь он думает, что я для него старалась. Осознавая, что такие его мысли мне лишь на руку, успокаиваюсь.

Он залезает на кровать, устраивается в изголовье. С улыбкой достаёт из кармана телефон и… включает на нем музыку. Разумеется, восточную.

— Танцуй, Крис, — говорит он, — танцуй для меня.

35

Восточный танец предполагает вязь, плавность, гибкость, грацию змеи, ритмичные покачивания и тряски бедрами, игру мышцами пресса. Да, сам живот в беллиденсе не нужен. Мышцы и пластичность. Я умею. Я танцую.

Украшения, все, что есть на мне, по сути, играют большую роль, поскольку они привлекают внимание, завораживают взгляд. И именно таким на меня смотрит Боря.

Я же стараюсь на него не смотреть. Я же сосредотачиваюсь на движениях, чтобы они были под музыку. Танцу, как уже говорила, я всегда отдаюсь полностью. Он моя единственная оставшаяся страсть. И я представляю, что на сцене и мне совершенно неважно, кто мой зритель.

Вспоминаю зачем-то тот день, когда меня пригласили танцевать в ВИПку и я подумала, что он, тот темненький с мальчишника. Убегая от другого мужчины, я врезалась ему в грудь. Тот запах, то тепло его тела, его глаза… парадокс, я же сих пор думаю, что любила его, хотя в любовь не верю. Так бывает? Несмотря ни на что, вспоминаешь то чувство, те эмоции с трепетом.

На секунду мне кажется, что я танцую сейчас для него. Всего секунда, но из-за нее я искренне улыбаюсь. Даже музыка, она так похожа на ту, под которую я танцевала когда-то.

Понятно, почему я провожу параллель между ним и Борькой. Да, но… почему сейчас? Почему с Игорем такого не было?

— Иди ко мне, — губами произносит Боря. А я даже не заметила, что музыка кончилась, она продолжает звучать во мне, в движениях, в изгибах.

Смотрю на пасынка. Как он довольно улыбается, как расслабленно лежит на кровати… Хотя, нет, уже не так расслабленно. В районе ширинки уже напряженно выпирает бугорок Борькиного члена.

И я ведь иду. Плавно забираюсь на кровать, ползя на четвереньках и позволяя Боре рассмотреть мою грудь в таком положении. Что он и делает — смотрит, облизывает нижнюю губу… а потом резко поднимается, хватает меня и подминает под себя.

Он гладит мой живот одной рукой, другую протискивает под сильно прилегающий лиф и теребит мою грудь. Я чувствую, как его член упирается мне в бедро. Молча жду, что он будет делать дальше, и желаю, чтобы все, что он со мной сейчас сделает, произошло быстро.

Жаркое дыхание в шею, потом долгий и мокрый поцелуй туда же. Блядь, он собирается оставить на мне засос? Да, именно так. И шеи ему мало, он ведет дорожку языком по ключице и влажно втягивает кожу на открытой части груди. Вот что за?.. Зачем?

Отворачиваюсь, чтобы не смотреть. Черт с тобой, делай, что хочешь.

Борька расстегивает лиф, отбрасывает его в сторону и сжимает обеими руками мою грудь. Не скажу, что больно, но уже не противно. Смиренно я отношусь к этому. Мальчик хочет поиграть с сиськами? Да пусть тешится, маленький.

После рук моей груди касаются Борькины губы. Поочерёдно они захватывают в плен соски, играют с ними языком. Это все же одна из эрогенных зон, и внизу живота начинает щекотать капризное желание. Потому что Борька делает не грубо, а возбуждение чаще всего не подвластно разуму.

Продолжая нацеловывать мою грудь, одной рукой Борька сползает по животу ниже, под пояс, под юбку, под трусики. Он наглаживает мой лобок, но при этом я чувствую, как один из мужских пальцев начинает надавливать на клитор… вот не надо! Не надо возбуждаться.

Однако против воли там становится мокро. Тело почти согласно принять, заняться сексом, ведь его готовят к этому, стоит признать, очень даже умело.

Стон, тихий и скорее обреченный, вырывается из горла.

Твою мать… что же ты медлишь, Боря? Твой член вовсю стоит. Что в моей промежности влажно, ты тоже чувствуешь. Раздевай, раздевайся и начинай, твою же…

Не знаю, то ли Боря не прочитал мои мысли в позе и взгляде, то ли прочитал и решил нарочно сделать наоборот… Бывший пасынок нервно целую каждый сантиметр моего живота, опускается лицом ниже. И нет, он не снимает ни пояс, ни юбку, он задирает последнее…

— Согни ноги, — велит Борька возбужденно.

Сгибаю, уставившись в деревянный потолок. При этом изучаю витиеватую люстру с пятью плафонами, сделанными в форме лилий… и вдруг чувствую, как Боря отодвигается в сторону часть трусиков, прилегающих к самому нежному месту, и начинает массировать большим пальцем уже набухший клитор. Но это сначала… потом я чувствую язык на том же месте. Прикосновение долгое, тягучее и даже словно липкое, не понимаю: от меня или от него?

Я дергаюсь, сжимаю бёдрами мужское лицо и пытаюсь чуть отползти к изголовью.

— Ты такая сладкая, Крис, — останавливая мою попытку ретироваться, произносит Боря. — Настолько, что я от этого вкуса готов кончить…

36

Да ну… нах!

Зачем это Борьке?

Зачем ему делать оральные ласки мне? Фетиш у него такой? Неужели действительно возбуждение от этого мощней и ярче? И неужели ему самому нравится?

— Не надо, — выдавдиваю из себя и пытаюсь убрать руками Борькино лицо.

— Тебе понравится. Обещаю.

Вот именно, боюсь, что понравится, и поэтому не хочу. Потому что клиторный оргазм у меня происходит быстрей. И я уже получала его, твою мать, с Борькой!

— Расслабься, — приказным тоном произносит Боря, — я так хочу.

Стону, сейчас лишь мысленно, выгибаюсь в спине и пытаюсь, блядь, расслабиться. Едва мои колени расходятся в стороны, Борька опускает лицо и начинает ласкать языком мою промежность. Аккуратно так, твою мать…

Абстрагируюсь, пытаюсь не сосредотачиваться на ощущениях. Но это очень и очень сложно. Борькин язык действует умело, лижет то нежно, то немного грубо, то кончиком, то во всю длину…

Вот как? Как, несмотря на все, я начинаю чувствовать волнообразное, пульсирующее приближение оргазма? Да так быстро…

Цепляюсь пальцами за покрывало, сминаю, сильно сжимаю челюсть, чтоб наружу не рвались ненужные звуки. А Борька словно понимает, чувствует, что нужно вот так — ускориться и едва касаться языком клитора.

Ощущения на пределе, и вот он — ноющий мышечный спазм… такой сладкий и горький одновременно. Я ползу выше, потому что все, потому что еще одно предательство самой себя же случилось. Борька вынудил меня кончить…

Твою же мать…

Боря прекращает терзать пульсирующий клитор. А я тяжело дышу, прикусывая губу. Ругаю себя, ругаю Борю. Да весь мир, да всех людей…

Вдруг пугающая приходит мысль — а Борька ли вынудил? Может, с ума сошла — и мне действительно нравится?

— Крис, — довольно произносит Боря, небрежно вытирая свой рот. Смотрю на него, и противно становится. Не, не до конца я с ума сошла. Не полностью предала. Чуть-чуть же не считается?

Борька подползает, садится и, притягивая меня к себе, легко скользит членом во влагалище. Трахает, но не агрессивно, а нарочито медленно. А еще смотрит мне в лицо — пронзительно и пытливо. Не хочу, но понимаю, что мне надо сейчас изобразить…

Громко выдыхаю, закатываю глаза, облизываю уголок губ… что еще сделать? А, руки, закидываю их за голову и цепляюсь за изголовье, сильно цепляюсь, пусть Боря видит напряжение. И он видит, все это заставляет Борьку двигаться быстрей, чуть резче. Его руки сжимают мои бедра, тоже сильней… Мужское дыхание сбивчивое, поверхностное, пару раз Борька выдает звериные рыки, сопровождая их шлепками по бёдрам.

Господи, когда же он все?

Да, вот сейчас я ничего не чувствую, совершенно. И то, что Боря помог мне несколько минут назад кончить, тоже сыграло свою роль — там так мокро, там столько смазки, что я даже члена не чувствую. Словно меня и не трахают сейчас вовсе.

Стону, надеясь своими звуками приблизить мужскую разрядку и мое освобождение из мною уже ненавистного страстного плена. В этот момент думаю, предполагая, что Борька, скорее всего, считает, что занимается сейчас со мной любовью, что все это не насилие с его стороны. Ведь выглядит именно так, я позволила…

Кончает. Точнее резко выходит и оставляет свое семя на моем животе, пачкая юбку и пояс. Не, этот костюм я точно больше не надену.

— Крис, девочка моя, — шепчет Боря, до омерзительного довольно улыбаясь. — Как мне хорошо-то с тобой.

Улыбаюсь в ответ, как могу. Выдавливаю из себя, томно прикрыв глазки. Пусть думает, что и мне хорошо.

Борька идет в душ, мне тоже хочется отмыться от буквально тающей на мне сперме, но я лежу и жду, когда ванная освободится. И вдруг вспоминаю — телефон! Борька включал музыку на телефоне!

Вскакиваю и вожу глазами по комнате, ища мобильник. Вот он, на полу валяется… Руки трясутся, беру телефон… твою мать! В нем не стоит ни одна из двух симок. Продумал все. Конечно, Боря придурок, но не тупой же.

Бросаю телефон обратно на пол с досадой, и в этот момент бывший пасынок выходит из душа, обмотав полотенце вокруг бёдер. Резко иду в ванную. Нервно снимаю наряд, залезаю под душ и намываюсь, в основном живот и промежность.

В комнату выхожу, облачившись в халат. Борька лежит на кровати, на нем лишь полотенце, и мне это совсем не нравится. Не захотел бы он все повторить. С меня хватит на сегодня.

В дверь вдруг стучат, Борька идет, открывает. А потом закатывает в помещение столик. Суши, твою мать, суши! Почти романтик. А еще бутылки — ром и кола. Вот последнее очень даже кстати.

37

Едва столик останавливается возле меня, беру ром, открываю… Все мои движения резкие, понимаю это и замедляюсь, делая теперь все более пластично, как танец танцую. Потому что не надо видеть Боре мое истинное отношение ко всему происходящему.

Наливаю ром в стоящий на столике бокал, потом туда — колу. И пью, почти как воду. Борька делает то же самое — смешивает колу с ромом и тоже пьет.

— Ешь, — говорит он, начиная есть сам. Беру тот же ролл, что и Боря, и съедаю. Хотя есть не хочется. А вот выпить еще, да побольше — очень.

Допиваю первый стакан, наливаю себе второй, точно так же, в таких же пропорциях. Боря наблюдает за мной с усмешкой. И ест. Пьет медленно и вроде как нехотя. Ничего, мне больше достанется.

Атмосфера в комнате странная, да и со стороны бы показалось, что мы влюбленные, устроившие себе свидание дома: сидим почти голые на широкой кровати, наслаждаемся японской кухней, попивая коктейли… Обманчиво же, да? Не все то, что кажется на первый взгляд. Усмехаюсь почти истерически, пока Борька не видит.

Третий стакан я уже цежу. В голове шумит, в теле лёгкость. Даже могу сказать — мне хорошо. Делаю глубокий вдох и вдруг чувствую, как Боря берет меня за руку и начинает ее гладить. Смотрю на мужскую руку с удивлением, а Борька загадочно произносит:

— Нам же хорошо вдвоем?

Киваю, потому что знаю, что если открою сейчас рот, то произнесу совсем не то, что нужно.

— Хочу, чтобы так было всегда… ну, или не совсем так.

Хмурюсь, не понимая его. А Боря, опять загадочно улыбаясь, резко встает и подходит к окну. Стоит, смотрит, спина его напрягается, когда Борька упирается ладонями в узкий подоконник.

— Здесь красивые места, Крис… здесь прошло мое детство, — говорит он.

— Расскажи, — прошу я.

— А нечего рассказывать. Потому что я не помню ничего, кроме своих эмоций.

— Расскажи о них.

Боря глубоко вздыхает и, не оборачиваясь, произносит:

— Невинное, беззаботное счастье. Любовь, сука, к близким… дети же все видят иначе и относятся ко всему так же. Искренне. Непосредственно. Честно. И взрослые должны позволить этой детской искренности сохраниться как можно дольше…

Он что, с дозой переборщил?

К чему и зачем Борька это говорит?

Он оборачивается, терзает трогательным взглядом. Впервые вижу у него такой. А еще до меня вдруг доходит, что, не считая полстакана рома с колой, больше ничего лишнего в Борькином организме нет. Глаза какие-то настоящие.

— А твое детство, каким оно было?

Вопрос заставляет вздрогнуть.

— Детдомовским оно было, — бросаю я и делаю большой глоток рома с колой.

Борька вздергивает бровь:

— Серьезно?

— А ты не знал? — фыркаю я. — Батя бухал после смерти мамы. Потом руку поднимать начал, вот меня и забрали. Мне было двенадцать. Шесть незабываемых лет я провела в детдоме.

— А до? Что ты помнишь до?

— Маму, — пожимаю я плечами, — ее тёплые руки, нежный голос… больше ничего. А если и осталось что в сознании — вспоминать не хочу.

— Тяжело тебе было?

— А сам как думаешь?

Борька хмурится, опять смотрит в окно.

— А ты сильная, Крис, — заявляет вдруг он. — Сильней, чем я думал. Умная, красивая…

Да дура я страшная! И в чем моя сила? Где она сейчас?

И ведь молчу, не произношу ничего из этого.

И Борька молчит. Долго. Тупо стоит и смотрит в окно. Мне начинает казаться, что волосы на его голове шевелятся от трудного мыслительного процесса, который явно происходит сейчас под его черепом.

Вот о чем он думает?

А главное — что может подумать этот сукин сын?

Наконец он поворачивается, делает не шаг даже, а полушаг по мне.

— Хочешь, можем завтра погулять в саду? — произнесенное заставляет меня дернуться и насторожиться. Что-то здесь не так. Слишком добрый и ласковый мой бывший пасынок. — А еще я тебе покажу наконец-то весь дом. Наш дом.

— Наш?

— Да, — Борька подходит к кровати, садится. Тянется ко мне и берет за руку. Гладит, блядь, гладит! С такой нежностью и трепетом. В глаза не смотрит и произносит:

— А вообще, знаешь, я тут подумал…

С первых же секунд меня все настораживает: интонация, взгляд, очередное нежное поглаживание моей руки. Сейчас что-то будет, пятой точкой ощущаю.

— Я хочу, чтобы ты родила мне ребенка.

38

Все, что я сейчас съела и выпила, начинает биться о стенки желудка, просясь наружу.

Ни хрена ж себе желание!

Дергаюсь, вырывая свою руку из цепной и до фальшивого нежной Борькиной хватки.

— Ты вообще нормальный? — рявкаю я. — Мы же говорили об этом! Какой нахрен ребенок, больной?

Да, не сдержалась и сейчас вижу, как выражение Борькиных глаз резко меняется. Мне чудится — сейчас он меня ударит.

Но вместо этого он произносит непривычно спокойно:

— Я брошу… даже уже, можно считать, бросил. Несколько дней уже ни-ни. Но все равно пройду курс лечения, очищения там, я уже позвонил знакомому врачу. Завтра поеду к нему.

Хмурюсь, внимательно смотрю ему в лицо:

— Ты с чего вообще захотел, чтобы ребенка родила именно я?

Он смотрит на меня так, словно я спросила какую-то глупость.

— Просто так решил. Просто так хочу — от любимой женщины, — Борька опять берет меня за руку. — Ты, я, наш малыш. Пацан, наследник… ты только представь.

И воображение играет со мной, как назло, я представляю.

Твою же мать!

Что за хрень? Что за идиотизм?

Нет, ему точно нужен врач. И пусть для начала это будет хотя бы нарколог. Не помешает.

— И когда ты это решил? — сцепив зубы, спрашиваю я.

— Думать начал, когда нес тебя без сознания в эту комнату… Нет, вру даже, еще во время прошлого разговора о детях — тогда мысли уже появились, но такие, на грани безумия. Сейчас осознанно все, Крис. И я не шучу, — он наклоняется, — нам нужен ребенок.

Осознанно! Сукин сын говорит, что осознанно. Нет, он все-таки больной.

— Я могу подумать? — спрашиваю я тихо.

— Ты можешь просто смириться. У тебя будет на это время, — Борька усмехается, обнимает меня и шепчет: — А потом мы займёмся оплодотворением. Долго, часто, много. Секс со смыслом, во благо… Это ужасно возбуждает.

Мысленно вою, только представив себе это. Едва убиваю в себе желание пустить в ход кулаки. Очень хочется вмазать ему, расцарапать рожу. Но понимаю — не стоит. Бесполезно. Только хуже сделаю.

Нет, ну сукин же сын, твою мать!

Чувствовала же какой-то подвох, но такого даже представить себе не могла!

Борька продолжает меня обнимать, а потом лезет с поцелуем.

Удивительно, но меня спасает порыв желудка, который все-таки не смог пропустить еду дальше. Характерный звук, когда человека тошнит, заставляет Борьку от меня отстраниться, после отдвинуться. Я мчусь в ванную, сажусь перед толчком. Тошнота на удивление отпускает, но покидать ванную я не спешу. Создаю необходимый шум, часто спускаю воду в унитазе. При этом старательно держу себя в руках. Нельзя скулить и ныть, но очень хочется.

Мне надо подумать. Надо постараться переварить не только еду, но и то, что Борька пожелал. Успокоиться, Крис, главное — успокоиться…

Зря и рано я, видимо, радовалась, переместившись из подвала в комнату.

— Ты как? — приоткрыв дверь, спрашивает Боря.

— Неважно, видимо, переборщила с ромом… — вру я.

— Ничего, бывает. Выходи.

Он захлопывает дверь, а я поднимаюсь с пола. Умываясь у раковины, на несколько секунд задерживаю взгляд на своем отражении в зеркале. Косметика слегка размазалась, и я безжалостно удаляю водой с мылом ее остатки, после чего покидаю ванную.

— Лучше? — даже с беспокойством спрашивает Борька, я киваю. — Завтра, когда я вернусь от врача, погуляем в саду, — говорит он, чем и радует, и удивляет меня одновременно.

А еще он начинает быстро одеваться.

Неужели…

Неужели этот ужасный день, это время, проведённое с Борькой, наконец закончится?

Это-то да. Но теперь начинается нечто новое. И не менее ужасное.

Одевшись, Боря демонстративно поднимает с пола свой телефон и убирает его в карман, косясь на меня с усмешкой. А потом подходит ко мне, наклоняется и чмокает в макушку.

— Люблю тебя, — говорит он и уходит.

Вот как, теперь от него нежность так и шпарит. Любит, говорит, ребенка хочет…

Ребенка, твою мать!

Он ведь всерьёз начнет его делать. Как он там сказал? Секс со смыслом?!

Как же Боря разочаруется, узнав, что ничего у него не получится. Не будет у нас детей… Я вдруг представляю себе его выражение лица и истерически хихикаю.

Ладно, сынок, тешь себя иллюзиями и надеждой. Я ими как раз и воспользуюсь. Вон, Боря уже расслабляться начинает, в сад меня завтра выведет. А я воспользуюсь этим, осмотрюсь, прикину. Потерплю еще, усыплю бдительность Боречки. Надо отрепетировать довольную улыбку и томное заявление, что я тоже хочу ребенка.

39

Приходит Юра, забирает столик на колёсах с остатками еды, бутылки рома и колы я успеваю забрать и ставлю их на комод. Юрасик молча усмехается и уходит, но почти сразу же дверь опять открывается, и в комнату выбегает довольный Алешка. Всю ночь он спит, устроив морду на моем плече. А я обнимаю своего зверя, стараясь ни о чем не думать.

Утром Алешку забирают позже обычного. Приносят мне завтрак. Я ем стоя, уставившись в окно. Неужели я сегодня наконец-то покину комнату и выйду на улицу?

Вскоре мы с Алешкой снова вместе. Мне хочется поделать упражнения, а то, не считая секса, во время которого я и так особо не участвую, никаких физических нагрузок у меня нет. А я без них не могу, тело деревенеть начинает.

Тянусь, наклоняюсь, выгибаюсь. Алешка мне старательно мешает — его всегда беспокоит, когда я делаю упражнения. Особенно когда сажусь на шпагат. Зверь начинает носиться вдоль моих ног, жалобно поскуливая…

За этим занятием нас и застает Борька.

— О, надо же, как ты можешь, — с улыбкой заявляет он. — Привет.

— Привет, — отвечаю я, медленно поднимаясь.

— Ну, собирайся, устрою тебе обещанную экскурсию.

С радостью киваю и иду к шкафу, в тот момент, когда я оказываюсь рядом с Борей, он хватает меня, обнимает и пылко беспокоит своими губами мои. Нарочито хихикаю, показывая, что мне нравится такое проявление Борькиной любви.

Под пристальным и двусмысленным взглядом Бори одеваюсь я быстро, боясь, что он меня остановит и вместо вертикального положения мы окажемся в горизонтальным. Слава всем богам — нет, никаких попыток в очередной раз меня трахнуть Боря не делает.

И вот наконец-то мы покидаем комнату. Борька берет Алешку на руки и отдаёт его дежурившему за дверью Юре. Тот уносит куда-то собаку и присоединяется к нам, когда мы с Борей подходим к лестнице.

Второй этаж ничем не примечательный: длинный коридор, отделанный вагонкой, много дверей, ковролин на полу. Уже стоя на лестнице, я хвастаюсь за перила и старательно вглядываюсь в открывающийся вид на первый этаж.

Гостиная с камином, большой стол, стулья, картины на стенах, полки с безделушками и фотографиями. На них вижу и Игоря, и Борьку, и его маму. Демьяна… от запечатленных на снимках лиц взгляд отвожу, стараясь рассмотреть планировку. Вижу кухню в проёме открытой двери. Есть еще две двери, что за ними — неизвестно. Я дергаюсь, вспоминая подвал, где-то здесь должна быть лестница вниз…

Из столовой можно выйти на улицу, вижу небольшую прихожую.

Борька нигде не останавливается, ведет меня к выходу, поэтому вся обстановка мелькает перед глазами очень и очень быстро. Юра следует за нами.

Оказавшись на улице, я хмурюсь от яркого солнца, одновременно подставляя ему лицо. Выдыхаю полной грудью свежий воздух, мне даже кажется, что голова начинает слегка кружиться от такого изобилия кислорода. Надо бы и здесь постараться оглядеться, но пока не могу, солнце мешает, да и хочется дышать, насыщаясь и наслаждаясь. Вижу пока лишь забор из профнастила, на него я уже насмотрелась через свое окно. И больше ничего пока. Ладно, успею еще. Ведь я теперь послушная девочка, и на улицу меня выведут не раз. Бежать без Алешки и звать на помощь не стоит. Дом явно изолирован от других. Тишина такая вокруг…

Так что сейчас воздух и солнце, хотя бы несколько минут.

Борька позволяет мне постоять вот так на месте, молча смотрит, не убирая улыбку с лица.

— Хорошо, — говорю я.

— Ты прямо светишься, Крис, — подмечает Борька.

— Мне для счастья не много надо.

— Да? — он вдруг усмехается. — А деньги? Роскошь?

Я начинаю смеяться:

— Об этом я вообще не думаю сейчас.

— А о чем думаешь? — фыркает он.

— Ни о чем. Приятная лёгкость в голове, свежий воздух. Тихо, спокойно…

Я делаю несколько шагов по зелёной траве, медленно вращаюсь вокруг своей оси, оказываясь лицом к дому, сначала вижу Юру, наблюдающего за нами, сложив руки на груди, а потом чуть поднимаю голову и пристально рассматриваю фасад. Дом не кажется старым, возможно, его отреставрировали — облицовка явно новая, черепица яркая, выцвести не успела.

Здесь я точно никогда не была. Игорь не привозил. Видимо, раз уж в этом месте, по словам Бори, прошло его детство — муж прятал этот дом в нашем настоящем, решив, что в нем должны жить воспоминания о прошлом.

40

Борька подходит ко мне, несколько секунд тоже рассматривает дом.

— Он когда-то был полностью деревянным, — говорит Боря.

Голос у него трогательный, да и вид такой. Не узнаю Борьку, и от этого тошно.

— Сколько ему лет?

— Он твой ровесник, — шепчет он, а потом берет меня за руку. — Пойдем, кое-что покажу.

Боря ведет меня за угол дома. Едва мы сворачиваем, как перед нами тут же оказывается вид на небольшую детскую площадка. Краска местами облупилась, кое-где проглядывает ржавчина. Старая площадка, это точно.

— На этих качелях меня катала мама… — произносит Боря, подходя к ним ближе, касается поручения и начинает раскачивать. Качели противно скрипят. — Она смеялась, я смеялся. Удивительно, блядь, но иногда я вспоминаю себя совсем-совсем маленьким…

Делаю шаг и аккуратно спрашиваю:

— Игорь говорил, что у нее была онкология?

— Да, — кивает Борька, — о болезни она узнала одновременно с известием о своей беременности. Мама так хотела сохранить этого ребенка, что отказывалась от необходимого лечения, надеясь, что она успеет выносить. Не успела. Болезнь начала прогрессировать.

— Сколько тебе было, когда она умерла?

— Десять.

В его голосе слышится боль, и в эту секунду я делаю нечто странное — подхожу к Боре и обнимаю его. Жалею, но не этого Борю, что сейчас, а того, маленького, оставшегося без мамы. Потому что я, как никто, его понимаю.

Мои объятия Борьке нравятся, не вижу, но чувствую, как он улыбается и буквально тает от моих рук. А потом так же аккуратно у меня спрашивает:

— А что случилось с твоей мамой?

— Несчастный случай. Ее сбила машина на пешеходном переходе. Три дня мама боролась за жизнь, — отвечаю я, — тебе еще повезло, что у тебя был нормальный отец…

Борька неожиданно усмехается:

— Нормальным он, может быть, был мужем — для тебя, для мамы… но вот отец из него был херовым, — он сильно прижимает к себе мои руки, которыми я продолжаю его обнимать.

— Почему?

Борька молчит, и мне почему-то кажется, потому что он точного ответа дать не может. А я точно могу сказать: Игорю на своих детей все равно не было. Я же видела, знаю… может, в их детстве он не додал что-то, но в последнее время старался.

Я прекращаю обнимать Борю, а он мне тут же говорит:

— Я сегодня был у врача. Побеседовал, сдал анализы. Результаты скоро должны прислать.

— А ты вообще уверен, что тебе нужен ребенок? — тихо спрашиваю я и отворачиваюсь, кошусь на участок, отсюда открывается вид на ворота, высокие, как и забор. Веду взглядом вдоль него, прикидываю: а можно ли через него сигануть? Разве что вон там, где дерево… я гибкая, я смогу. Но вот Алешка, с ним на руках будет трудно.

— Я уверен, что он нужен нам, — отвечает Боря и обнимает меня сзади. Кладёт мне руки на живот, гладит, а потом ведет руками вниз, по бёдрам.

— И что, ты будешь ему отцом лучше, чем твой был тебе?

— Я очень сильно постараюсь, Крис, — Борька продолжает меня наглаживать, нервно даже… нет, блядь, возбужденно! Мне в спину уже упирается того доказательство. — И ты постараешься быть хорошей мамой. Я знаю.

Нихера ты не знаешь, придурок!

Господи, за что мне это?

Почему меня судьба свела с этой семейкой?

— Пойдем в спальню, Крис, порепетируем немного, — шепчет Боря и хватает меня за грудь, мнет, даже больно немного, с силой прижимается сзади. Начинает мацать, все сильней и даже остервенелей прижимаясь и прижимая. А я вдруг вижу Юру — он тоже свернул за угол и стоит у дома, наблюдает за нами с явным интересом, поджав губы в кривой усмешке. Твою же мать, и ему ведь нравится на нас смотреть! Два извращенца на эти квадратные метры — это чересчур. — Или, может, займёмся этим здесь? — он засовывает язык мне в ухо, противно и мокро. — Хочешь, я тебя трахну на качелях, на настоящих?

— Давай лучше в дом, а то тут все же есть лишние глаза, — отвечаю я.

Борька резко отрывается от изнасилования моего уха и смотрит в сторону Юры.

— Ну подумаешь, пусть смотрит, жалко, что ли?

— Ты же говорил мне, что ему запрещено ко мне прикасаться и смотреть на меня, помнишь? — Боря неуверенно кивает. — И вообще, по-твоему, это нормально? Да он сейчас член достанет и дрочить начнет… — не сдерживаясь, возмущаюсь я. — Постой… камера в моей комнате… этот Юрасик наблюдает за нами, когда мы?.. — меня аж передёргивает от догадки.

41

— Может, он и хочет подрочить, но не может, — усмехается Боря. — Я же не просто так выбрал именно его.

— Ты о чем?

— Юрка — солдафон до мозга костей. Когда начались военные действия в ближайшем к нам государстве, Юра помчался туда. И… остался без мужского достоинства. Вот такая печалька у него, Крис.

Я хмурюсь от услышанного, давя в себе еще один приступ жалости. Что-то я мягкой становлюсь, глупость же жалеть своего надзирателя?

— Он убивал? — зачем-то спрашиваю я.

— Он кинолог, профессиональный, натравливает собачек, и те людей убивают…

Липкий пот катится по моей спине. Все, жалости, как не бывало. И это с таким садистом мой Алешка проводит столько времени?

У Борьки вдруг пищит телефон, он лезет в карман, несколько секунд вдумчиво, листая, что-то читает и в процессе начинает улыбаться.

— Поздравь меня… а точнее нас. Анализы хорошие. Чист, почти как стеклышко, разве что остатки распадов каких-то там веществ…

— А так бывает? — случайно произношу я вслух то, о чем подумала.

— Я всегда осторожен, Крис, и дрянь беру качественную, — фыркает Боря, — так что все эти распады мы быстро выведем, так врач сказал. Психолога мне еще назначил, чтоб не сорвался. А я же не сорвусь ради нас, — он гладит мой живот, как будущий отец, любящий муж обычно гладит пузо беременной избранницы. Меня аж передёргивает.

— А насчет камеры, — вдруг произносит Боря, — она запаролена, и прежде чем к тебе прийти, я ее отключаю. Так что не переживай, в эти моменты мы одни… — он вновь возвращается с ласками к моей груди и с придыханием спрашивает: — Нагулялась? Идем?

Киваю молча и послушно иду рядом с Борькой к дому, по пути стараясь охватить взглядом большую часть пространства. Не получается, Борька двигается слишком быстро, как же ему не терпится!

Мы заходим в дом, сразу же идем к лестнице, поднимаемся наверх. И едва за нами закрывается, а потом запирается дверь, Боря начинает меня нервно раздевать. А я, послушная как кукла, позволяю ему это. Потом так же послушно ложусь в постель. И не менее послушно принимаю Борькины ласки. Кажется, для меня это становится привычным и особого труда не составляет. Разве что изображать ближе к концу, что мне охренительно хорошо. Стараюсь, как могу, и Боря этому верит. Полежав в сладкой неге, Борька не уходит. Он принимает душ, зовёт меня к себе. Со странной нежностью моет меня мочалкой, а потом мы возвращаемся в постель. Нет, не очередной секс, Боря просто ложится, забравшись под одеяло, и притягивает меня к себе. Впервые он решает провести со мной всю ночь, причем вот так, засыпая рядом. Что это, приступ нежности или новый лимит доверия? Я ему нужна все сильней, все больше в его воспаленном мозгу. А я делаю все ж успехи. Начинаю по чуть-чуть манипулировать этим козлом.

Во сне он меня обнимает, а мне бы хотелось, чтобы рядом сейчас был не он, а Алешка. Где там мой зверь? Что с ним делает Юрасик, будь он неладен? Эти мысли не дают мне уснуть. А Борькина рука на талии становится все тяжелей.

Неужели этот сукин сын и правда меня любит? Ведь любовь разная бывает, может быть вот такой, какой являет ее мне бывший пасынок?

Да ну нахер, нет! Не нужна мне такая любовь. Потому что она в очередной раз в моей жизни неправильная. И ответной никогда не будет.

Так проходит неделя. Почти стабильно. Днем мы гуляем в саду, а вечером трахаемся. Потом Боря либо уходит и я засыпаю, прижимая к себе Алешку, либо он остается и прижимается ко мне.

За это время мне не удалось лучше рассмотреть дом, а вот участок — да. Но от этого не легче.

Увы, думаю я, сбежать отсюда будет непросто. Не видно домов рядом, словно их и нет — лишь макушки деревьев, как лиственных, так и хвойных. Странный выбор мужа для места обитания его семьи. Хотя… может, рядом и есть дома, но маленькие, одноэтажные, как в старых деревнях, и здесь Игорь с семьёй жили не постоянно…

Борис во время первой нашей прогулки сказал, что дом был деревянным. Может, его перестраивали, надстраивали? И когда-то он был скромным и маленьким?

Страшно. И признак страха, колючие иглы холода, гуляют по позвоночнику. Ведь я понятия не имею, где я. Может, деревушка, если она это и есть, заброшена и находится далеко от обитаемых мест. Оказавшись вне территории дома, как я пойму, куда двигаться, куда бежать?

Но я не имею права не попробовать. И пора начинать покидать комнату на более длительный срок и не только в сад в сопровождении неугомонного пасынка. Он явно мне больше доверяет, значит, надо переходить к следующему шагу.

42

Сегодня, когда Боря уже лежит на кровати расслабленным после бурного и ненасытного секса, я стою голой на коленях на постели, пытаясь рассмотреть себя боком в отражении экрана телевизора:

— А как ты думаешь, мне пойдет? — даже немного капризным тоном спрашиваю я.

— Что? — лениво переспрашивает Боря.

— Живот, беременность… — уточняю я, стараясь не смотреть на Борьку, потому что боюсь выдать свои истинные эмоции. — А вдруг я сильно поправлюсь и перестану тебя возбуждать?

Твою же мать! Как трудно было это произносить. Как трудно играть эту тупую роль.

— Дурочка, — фыркает Боря, приподнимается и тянется рукой к моей, поймав, он тянет меня на себя. Я падаю в его объятия. — Ты будешь охренительно красивой, я уверен, — шепчет он мне. — А еще я пиздец как рад, что ты этого тоже хочешь.

Молчу, из последних моральных сил выдавая хихиканье. Не переиграть, главное, не перестараться.

— Еще два курса детоксикации и можно приступать, — напоминает Борька.

— А если не получится? — вырывается у меня.

— Будем делать, пока не получится.

— Но… может же быть, что ты здоров, а вот я…

Боря хмурится.

— У тебя есть проблемы?

— Если и есть, то я о них не знаю, — кокетливо вру я.

Борька, все еще хмурясь, изучает меня взглядом. Напряжение, недоверие — их я ощущаю каждой клеточкой и, чтобы избавиться от этого, обнимаю Борю, целуя его в шею, рядом с ухом. Не знаю почему, но я уже заметила, что это ему очень нравится. И напряжение отпускает пасынка.

— В доме же есть кухня? — тихо спрашиваю я.

— Конечно. А что?

— Мне бы хотелось что-нибудь приготовить. Для нас.

— А ты умеешь готовить?

— Я много чего умею. Жизнь заставила, — я опять обнимаю Борю, чувствуя, как мышцы его снова напрягаются. — Я вкусно готовлю, а еще полезно. А то мы едим какую-то гадость: либо фастфуд, либо шедевры Юрасика. А нам нужно здоровое питание для подготовки… — Боря смотрит с сомнением, а я улыбаюсь и произношу почти искренне: — А еще, честно говоря, мне невыносимо сидеть постоянно в комнате. Я привыкла к движению, к активности. Хочу что-нибудь делать. Это же можно? Ты разрешишь мне?

Голос мой слаще меда. Противно до колик, но так надо. Так Боря, блядь, любит. Подчинение — кажется, о нем я уже знаю все.

— Я подумаю, — отвечает мне, и по этому ответу я понимаю — он согласится, точно.

Минут через десять Боря встает и начинает одеваться. Косится на меня, как я лежу голая, поглаживая бедро. Одевшись, Боря спрашивает:

— Что ты хочешь приготовить?

— А что ты любишь?

— Я всеяден.

— Это прекрасно, — фыркаю я, — как насчет жаркого и овощного рагу? — он кивает и спрашивает:

— Что нужно купить?

Хмыкаю, тихо-тихо, пряча свое довольство. Ну вот, поплыл Боречка, к сердцу мужика путь не изменим. Сексом единым сыт и доволен не будешь.

Я ложусь на спину и с задумчивым видом, поглаживая уже живот, начинаю перечислять ингредиенты. Боря слушает внимательно, запоминает, при этом поглядывая на меня. Перечислять заканчиваю, Борька с кивком фыркает, делает шаг, наклоняется и целует меня в пупок. А потом идет к двери.

— Винца взять? — спрашивает он, открывая дверь ключом.

— На свое усмотрение.

Он входит, а я встаю и иду в ванную. Там даю волю эмоциям, победно и наивно глупо танцуя перед зеркалом. А потом намываюсь под душем, смывая с себя все липкие и наглые прикосновения пасынка.

Все прочней, все сильней он привязывается ко мне. И верит же. Потому что совсем меня не знает. Такой приторно-нежной я даже с его отцом не была.

Возвращается Боря примерно часа через два. Еще не так поздно, но, учитывая, что я еще буду готовить, ужинать мы сядем затемно. Это, конечно, не важно, зато у меня будет шанс лучше осмотреться в доме.

Мы покидаем комнату, я выхожу, оглядываясь, и спрашиваю:

— А где Алешка?

— Посидит пока с Юрой. На всякий случай, — с усмешкой отвечает Боря.

Двигаемся по дому быстро, как нарочно, я опять не успеваю толком осмотреться. Но ничего, у меня будет такой шанс.

Борька ведет меня на кухню, где на столе стоят два пакета с продуктами. Внимательно наблюдает за тем, как я и- разбираю. Я хвалю Борю за выбор — все свежее и хорошее.

Готовить я тоже начинаю под пристальным взглядом пасынка. Нож в моей руке немного его пугает. Да и меня пугают неожиданно появившиеся мысли… ну нет, убийцей мне не быть. Я и так за одну маленькую и невинную душу до сих пор чувствую себя виноватой.

43

Справляюсь быстро, жаркое уже в духовке, ему осталось несколько минут, рагу остывает на плите.

— Накроем в гостиной? — спрашиваю я у Бори, который так и не оставил меня на кухне одну.

Он усмехается, но кивает. Достаёт из шкафа на кухне скатерть и отдаёт ее мне. Сам берет тарелки и столовые приборы, и мы выходим с кухни.

Иду медленно за Борькой, стелю скатерть, рассматривая столовую. Вижу странную ширму слева от входа в дом, а потом замечаю — под лестницей есть дверь, она не особо заметна на первый взгляд.

Боря замечает мой взгляд и произносит:

— Да, Крис, там лестница в подвал, — фыркнув, он продолжает: — Может, спустимся как-нибудь, я соскучился по качелям…

По спине скатывается липкий пот, едва я вспоминаю о своем пребывании там. Но я держу себя в руках и даже с улыбкой отвечаю:

— На качелях — это было что-то.

Пасынок улыбается и, развернувшись, идет на кухню. Я ступаю за ним, но стоит мне оказаться у входной двери, я замираю. Смотрю в окно, что находится рядом с дверью.

Вон она — свобода. Нас разделяет стекло, в окно же тоже можно выйти? А нет, там еще забор, высокий. И неизвестность вокруг… но это неважно, есть сильные и крепкие ноги — можно бежать. И дышать, дышать этой самой свободой. Главное, что бы рядом бежал Алешка. Я ему обещала…

— Если ты хочешь — можешь уйти, — разрывая тишину, громко говорит Боря.

Перевожу на него взгляд. Он стоит, прислонившись к дверному косяку кухни, сложа руки на груди. Взгляд напряжённый, ожидающий.

— Что? — хмурюсь, не понимая, не веря ее словам.

— Дверь не закрыта. Можешь уйти.

Завожу руку за спину и сжимаю ее в кулак, сильно, ладони становится больно.

Что это?

Он серьезно?

Да хер там! Быть такого не может.

Внимательно вожу взглядом по Борькиному лицу и всего на секунду замечаю в нем усмешку. Блеф! Конечно же, блеф. Он просто меня проверяет: решусь уйти или нет? Смирилась ли я с ролью его любимой, да еще начиная становиться любящей, которую я пытаюсь и стараюсь изобразить. Доверяй, но проверяй.

А дверь, по любому, закрыта. Так просто меня никто не отпустит. Пасынок находится не так далеко, он окажется рядом со мной раньше, чем я успею открыть эту дверь…

— И куда я пойду? — отворачиваясь от Борьки, говорю я на тяжком выдохе. — В пустую квартиру? В одиночество? Я устала за этот год от него.

— Ты хочешь сказать, что за все это время у тебя никого не было? — явно не веря мне, спрашивает Боря.

А я киваю. Ведь да, за этот год мужчины у меня не было, в сексуальном плане, легкий флирт, пара поцелуев — я дальше заходить не собиралась. Я наслаждалась лёгкостью жизни, а отношения всегда все усложняют. Честно, заводить новые я не собиралась еще долго, хотя предпосылки были. Один прибалт весьма настойчиво ухаживал за мной. Но я его близко не пропустила. Да и из настоящего про меня он знал только имя. Ну, и Алешкино тоже.

— А здесь у меня хотя бы есть тот, кто близок и дорог, — заявляю я уверенно и искренне. Конечно, я про Алешку. Без него я никуда. А Боря, надеюсь, подумает, что про него.

В эту секунду таймер на духовке срабатывает, и я делаю несколько шагов к кухне. Когда я прохожу мимо Бори, он хватает меня за локоть.

— Подумай, я ж больше предлагать не буду.

Он говорит как-то не так, сдерживая в себе усмешку, а я едва сдерживаюсь, чтобы не сигануть к двери. Но нет, в любом случае нельзя. Я не оставлю здесь своего маленького зверя, черт знает, что после этого сделает с ним Боря.

— Я выйду из этого дома. Но под руку с тобой, — бросаю я, а Борька отпускает мой локоть.

Я захожу на кухню и достаю мясо из духовки. Его аромат заполняет пространство. С улыбкой несу жаркое в столовую, ставлю посередине стола. А затем приношу рагу.

Мы садимся есть. Молчим долго, оба: пока я раскладываю овощи, нарезаю мясо, пока Боря откупоривает бутылку вина и разливает бордовую жидкость по бокалам.

Но когда Борька предлагает чокнуться и мы соприкасаемся бокалами, он вдруг спрашивает:

— Ты меня любишь?

Блядь, сколько надежды и трогательности в этом его вопросе. Мне рассмеяться хочется. Но я держусь и отвечаю так, чтобы он мне поверил:

— Я не знаю. Но что-то меняется.

44

Действительно, что-то меняется. Даже многое. Я точно изменилась. Себя совсем не узнаю. Иногда даже презираю.

Никогда бы не подумала, что буду жить… нет, существовать вот так, как сейчас. Ублажая по всем фронтам бывшего ненавистного пасынка. Позволяю себя трахать, готовлю ему, старательно смотрю почти влюблёнными глазами.

Главное — помнить, что все это притворство. Что это для того, чтобы выбраться. Нужный и удобный момент обязательно настанет. Я дождусь. Я им воспользуюсь. Борька уже больше чем на крючке. Его любовь или то, что он за нее принимает, растёт с каждым днем.

Главное — не подхватить пресловутый стокгольмский синдром. Я начинаю этого бояться. Возможно, я просто все сильней вживаюсь в вынужденную роль… и вот это "возможно" охренеть как пугает.

Проходит несколько дней. Вполне себе спокойно проходят. Несмотря на то, что Боря дом практически не покидает. Разве что в клинику. Мы с бывшим пасынком слишком много времени проводим вместе. И я точно могу сказать — наркоту Борька не принимает. А еще его особо не ломает. Лишь иногда настроение резко меняется, появляется странное напряжение — его он снимает немного грубым сексом и таблетками, которые выписал ему врач. Но таблетки реже. Меня ему чаще всего достаточно.

За эти дни я развлекаю себя тем, что каждый раз готовлю что-то новое. И если первые пару дней Борька присутствовал на кухне, то сегодня уже второй день, как я нахожусь на кухне одна. Боря сидит в столовой, смотрит телевизор, который он спустил вчера из одной из комнат со второго этажа. Алешка где-то там с извращенцем Юрасиком. Они по-прежнему не появляются в столовой, пока мы здесь с Борей. Вот это беспокоит, в последнее время мой верный пушистый друг проводит больше времени с нашим надзирателем.

Я стругаю, варю, мешаю… при этом роюсь по ящикам и шкафчикам. Ищу, пока сама не знаю что. Просто чуйка словно срабатывает — на кухне может быть то, что сможет мне пригодиться.

Когда я натыкаюсь на круглую коробку из-под импортного печенья, убранную на самую верхнюю полку, рядом с пустыми и явно давно не пользованными баночками, пальцы вдруг немеют, а слух навостряется.

В коробке лекарства. К моему сожалению, старые. Древний анальгин, мукалтин, еще пара лекарств, названия которых не разобрать… Коробка эта пролежала здесь много лет. Пятнадцать точно… я уже собираюсь закрыть и убрать, как мне в руки попадается маленькая картонная упаковочка.

Слабительное. Насколько помню — с производства его сняли давно. Но запасы у людей оставались. А еще срок годности у этого препарата практически не ограничен. Пронесёт, по-любому.

— Крис, ты скоро? — раздался даже немного недовольный голос Борьки из столовой. Я тут же сложила лекарства обратно в коробку, а коробку поставила на полку, поглубже, слегка пряча ее за стоящими баночками, одновременно громко отвечая:

— Еще минут десять.

Стук сердца учащается, в висках долбит. Хорошая находка. Может, и пригодится.

Через десять обещанных минут я несу ужин в столовую. Боря перемещается с дивана на стул, стоящий во главе стола. Раскладываю еду и сажусь рядом.

— Вкусно, — констатирует Борька.

Он каждый раз меня хвалит. И, если честно, есть за что. Готовлю я действительно хорошо.

— Я ведь почти в раю, Крис. Оказывается, есть много плюсов в семейной жизни.

Хмурюсь, внимательно на него смотрю. Семейная жизнь, твою мать! Извращенное у него представление, как и она сам. Чокнутый ублюдок.

— Сегодня была последняя детоксикация, — сообщает он. — Приступим же, Крис? Станем полноценной семьёй?

— Ну, по правилам, перед детьми должна быть свадьба… — произношу я тихо. Конечно же, я этого не хочу, но надо же как-то оттянуть момент.

— Ты хочешь стать моей женой? — его брови ползут вверх, а почти чёрные глаза смотрят выжидающе.

— По правилам, — повторяю я. — Белое платье, торжество, гости подарки… Не об этом ли мечтает каждая девушка? Наша свадьба с твоим отцом была скромной.

— Хм… — Боря отводит задумчивый взгляд. А я уже жалею. Хрен его знает, что он там опять надумает. Возьмёт и распишет нас завтра. Деньги же все могут. А у Бори, точнее у его отца, их было много.

Едим дальше молча. Пространство заполняют лишь голоса актёров из включённого Борей фильма.

— Я тут подумал, — произносит Боря в конце ужина и выключает телевизор, а у меня внутри все сводить начинает от предвкушения. — Как ты относишься к тому, что к нам придут гости?

45

— Гости? — удивляюсь я, да так, что одна из тарелок, которые я сейчас убираю со стола, чуть не выскальзывает из рук.

Что за новая бредовая идея?

И зачем?

А может, очередная проверка меня на вшивость?

— Да. Азамата позову с невестой.

— И кто у него сейчас невеста? — фыркаю я.

Азамата я помню. Лучший друг Бори. Они учились вместе в университете. Да и их отцы, можно сказать, дружили. Часто и Азамат, и его отец Муса были гостями в том доме, где мы жили поначалу с Игорем.

Девок Азамат менял как перчатки. И каждую представлял невестой. Причем довольно часто эти "невесты" становились спутницами на одну, но сексуальную ночь Борьке. Соответственно, будущими женами Азамата они тут же быть переставали. Так он их проверял.

Азамат мне не нравился — наглый, самоуверенный, хамоватый. А еще это он впервые угостил Борьку наркотой. Но другом он вроде как был хорошим.

— На этот раз Азамат действительно женится, — отвечает Борька, — и там, по сути, брак по расчёту. Муса подогнал сыну девчонку — дочку его компаньона. То ли Лиля, то ли Лейла… не помню. Милая такая, скромная, вроде как целка еще. Суровое восточное воспитание.

— Пусть приходят, я буду рада. Когда?

— Позвоню ему сейчас и узнаю, когда смогут.

— Хорошо, — киваю я. — Как скажешь.

Ну вот чем не восточное воспитание? Покорность, послушание, отсутствие какого-либо возмущения. Паранджу мне еще.

Я отношу посуду на кухню, складываю в посудомоечную машину и прислушиваюсь к тому, что происходит в столовой. А там Борька разговаривает по телефону.

По обрывкам доносившихся до меня фраз понимаю, что говорит он с Азаматом. И действительно приглашает его в гости.

А я не знаю, как к этому следует относиться. Как к очередной моей победе? Доверие почти высшего уровня?

Выхожу в столовую как раз в тот момент, когда Борька заканчивает разговор.

— Они приедут завтра, — сообщает Боря. Лицо довольное. — Надо решить, что приготовить, утром съезжу в магазин и куплю все необходимое.

Молча киваю и жду, замерев посередине столовой. Обычно после ужина Борька сразу ведет меня в комнату исполнять уже почти супружеский, твою мать, долг. И сегодняшним вечером исключения не случилось.

Мы поднимаемся наверх, где сразу идем в душ. Честно, водные процедуры я уже начинаю ненавидеть. Потому что Боря хочет не только мыть меня, но и чтобы я намывала его. Фетиш у него какой-то появился. Наверное, сама виновата. Поласкала его тогда в душе, а ему понравилось. Вот и сейчас он просит молча, кивая на свой напрягающийся член.

Ласкаю его руками, сильно обхватывая ладонями, сжимая пальцами. Борька постанывает, но вдруг останавливает меня и поворачивает к себе спиной, начинает массировать мочалкой мои ягодицы, периодически просовывая руку мне между ног. А потом смывает все водой, не забывая помогать ладонью избавиться от пены. И вдруг он бросает душевую лейку нам под ноги, а его ловкие и скользкие пальцы начинают нащупывать влагалище, а потом проникают внутрь. Он насаживает меня на свои пальцы, при этом сопит мне в ухо все жарче и учащенней. Мне не нравится, он делает резко, неприятно, на границе с больно.

Мужские пальцы наконец покидают мое тело, но вместо них во мне моментально оказывается Борькин член. Он начинает трахать, одной рукой хватая за грудь, другой — за шею. Сдавливая и то, и то.

Слава богам, все продолжается недолго. Душ, моя покорность, да еще мои предварительные ласки ускоряют Борькин оргазм. Содрогаясь, он выходит и кончает.

И только я расслабляюсь и собираюсь поднять лейку, как Борька резко тянет меня на себя, а потом прижимает за шею к стене:

— Я безумно, просто безумно люблю тебя, Крис, запомни.

Он не отпускает, пока я не начинаю кивать. Выходит из душа. А мне вдруг плакать хочется, сама не понимаю отчего. Но слезы я сдерживаю, еще долго ополаскиваюсь, хотя на самом деле успокаиваюсь, и иду в комнату.

Свет не горит, а Борька лежит на кровати. Судя по характерному сопению, он уже спит. Я аккуратно приподнимаю одеяло и ложусь. Нет, не рядом, а подальше, настолько, насколько позволяют размеры кровати.

И на удивление тоже быстро проваливаюсь в сон.

Утром просыпаюсь раньше Борьки. Тихо встаю, накидываю халат и сначала смотрю в окно. Новый день. Ясный и тёплый. Ловлю первые лучи этого дня и иду в ванную. Быстрые, стандартные процедуры — и я покидаю маленькое помещение. Боря все еще лежит, практически неподвижно. Проверяю — дышит, сука, сложив губы трубочкой. А я иду к шкафу, чтобы переодеться. Не знаю почему, но на секунду я замираю у двери, а потом протягиваю руку и нажимаю на ручку.

О, чудо, дверь, оказывается, не заперта…

46

Выглядываю в коридор с опаской…

Очень странно.

Вот как так?

В доме тишина.

Оглядываюсь, смотрю на Борю. Он вроде еще спит. Или притворяется? Что это? Очередная проверка? Вряд ли халатность.

Но раз мне позволяют выйти — выхожу, прикрывая за собой дверь. Тихо, почти бесшумно иду к лестнице.

По ступенькам спускаюсь тоже в тишине и, лишь оказавшись на первом этаже, слышу короткий лай. Алешки, разумеется. Его голос я узнаю из тысячи. Но лает мой зверь не в доме. На улице. Подхожу к входной двери и аккуратно смотрю в окно: Алешка бегает по лужайке вдоль забора, Юра стоит к дому спиной, бросая принесенный собакой мячик…

"Бежать… Бежать?" — с сомнением звучат мысли в моей голове.

Взять на кухне нож, пырнуть Юрасика, схватить и Алешку — и через забор. А смогу ли я? Смогу вонзить в человека лезвие, да еще так сильно, чтобы оно пронзило плоть и пораненный не бросился меня догонять? Боря сказал, что Юрасик был на войне. А солдаты бывшими не бывают. У них выносливость, сила и сноровка… конечно, может, мой надзиратель не из числа таких. Но стоит ли это сейчас проверять?

Стоит ли?!

Рискнуть, попробовать…

Сомнительно.

И то, что дверь в месте моего заточения оказалась открытой… Неспроста.

Руки трясутся, нервы на пределе — значит, я правильно делаю, что не рискую. К побегу из этого похотливого ада надо подойти с холодным расчётом, а не с горячего авось. Потому что чувствую — не получится. Только хуже сделаю.

Отхожу от окна. Думаю, осматриваясь. И вдруг замечаю в доме узкий проход слева. Раньше не видела… Точно! Там стояла ширма от пола до потолка.

Иду туда, узкий проход перетекает в не менее узкий коридор. Здесь две двери на одной стене. Нажимаю на ручку первой и оказываюсь в небольшой комнате. Разложенный диван, угловой шкаф и стол, на котором стоит большой монитор. Сначала я бросаю на него беглый взгляд, но вдруг замечаю кое-что и рассматриваю более пристально. На экране открыто два окна. И если первое просто чёрное, то на втором я узнаю коридор второго этажа. Дважды два складывается быстро — это изображения с камер. Видимо, в коридоре со стороны лестницы висит еще одно записывающее устройство, его картинку я и вижу, а чёрное… чёрное — это выключенная камера в моей комнате? Получается, Боря меня не обманул — приходя ко мне, камеру в комнате он действительно отключает.

Опять слышу лай с улицы, словно прихожу в себя и покидаю комнату. Открывать вторую дверь не рискую, возвращаюсь в столовую. Но там не задерживаюсь, мешкаю несколько секунд, решая куда направиться: обратно в комнату или…?

Вновь лай, он становится громче, радостней. Возможно, Алешку ведут домой. Я тут же открываю холодильник, достаю яйца, начатый батон вареной колбасы и молоко. Ставлю на плиту сковороду, включаю конфорку. Разбив яйца в миску, слышу, как со скрипом открывается входная дверь. Нарочито громко начинаю взбивать яйца вилкой, да еще включаю чайник — он начинает сразу же шуметь.

Алешка бросается ко мне с радостным повизгиванием. Я оставляю миску и сажусь перед ним на корточки, глажу зверя по холке, при этом наблюдая за реакцией на меня Юрасика. Ноль эмоций на его лице. Он молча заходит на кухню, достаёт из шкафа сухой собачий корм и насыпает его в одну из сдвоенных мисочек, стоящих на полу. Алешка реагирует на звук и начинает водить носом, после чего делает пару невесомых шажочков к мискам. Задирает мордочку и внимательно смотрит на Юру. А тот выжидает несколько секунд и беззвучно, только губами, произносит одно слово, которое трудно не понять:

— Можно.

Чайник закипает и отключается. А мой зверь начинает есть.

Надо же! Чему он его научил! Ведь я такому Алешку не учила, считала, что незачем, он же милый компактный шпиц, а не какая-нибудь там овчарка.

Юра покидает кухню, провожаю его взглядом, выглядывая с кухни — он садится на диван в столовой и включает телевизор. А я продолжаю готовить.

Мысли скачут, нервируют, отвлекают, а руки все еще трясутся. Кажется мне вдруг, что я упустила шанс. Но тут же приходит другая мысль: все правильно я сделала.

Сковородка начинает шипеть, убавляю газ и заливаю смесь для омлета. Когда я открываю полку в поисках крышки, чувствую, как на моем животе цепляются в замок крепкие мужские руки. Борька. Умудрился приблизиться ко мне бесшумно.

— Крис, — шепчет он мне на ухо и резко разворачивает, с силой толкает, прижимая меня к дверце холодильника. Его рука на моей шее, глаза горят, но я не понимаю чем: злостью или чем-то другим. Однако вопрос, который он задаёт, звучит убедительно зло: — А кто тебе разрешил покинуть комнату?

47

Я не пугаюсь, хотя Борька делает мне немного больно.

— Дверь в комнату была открыта, и я решила спуститься и приготовить нам завтрак, — мягко отвечаю я. Боря пристально вглядывается в мое лицо, словно пытается увидеть отпечаток неискренности. Какое там! Не получится. А еще для убеждения я кладу руку на Борькину грудь. — Я не знала, что нельзя. Я подумала, ты специально не закрыл…

Он меня не отпускает и даже надавливает на шею чуть сильней, и тут что-то неладное начинает чувствовать крутящийся под нашими ногами Алешка. Он нервно гавкает, чем очень сильно раздражает Борю.

— Юра! — громко рявкает он. — Забери шавку! Бесит!

Юрасик уже спешит на помощь, но за эти несколько секунд, во время которых Боря отвлёкся на собаку, он ослабил хватку. Я пользуюсь этим: подаюсь вперед, отталкиваясь спиной от холодильника, тянусь к Бориной шее, целую возле мочки уха и ласково шепчу:

— Пожалуйста, не надо, Алешка же чувствует, что ты злишься на меня, его пугает то, как ты меня держишь. Он сейчас успокоится, и… пусть он останется.

Странным взглядом меня одаривает сейчас бывший пасынок. Сомнение? Есть. Недоверие? Почти нет. Ожидание тоже есть — что я произнесу дальше.

— Завтрак почти готов, — ласковая я какая в этой фразе, а еще нежная в поглаживаниях, рука так и лежит на Борькиной груди и плавно ласкает своим касанием, я продолжаю шептать, вскользь касаясь губами мочки уха: — Только я хочу, чтобы мы поели без Юры. Он лишний сейчас. И он меня немного пугает.

Медленно и сомневаясь, но Борька кивает. Отмахивающимся жестом велит вошедшему Юре уйти с кухни, после чего сам отходит от меня и выходит в столовую. А я опять включаю чайник, чтобы залить горячей водой кофе, который насыпаю в две одинаковые чашки.

Ликую. Победа же, очередная. Я все больше совершенствуюсь в манипуляции. И что не решилась несколько минут назад на побег — довольна. Проверка. И я ее прошла. А значит, дальше будет проще, я почти уверена.

Выношу завтрак в столовую. Юры нет, а меня сопровождает мой Алешка. Даже немного странно, что мы сейчас втроем. Впервые так долго.

— Знаешь, Крис, ты меня приятно удивляешь. Я ожидал другого, — неожиданно произносит Боря, доев свой завтрак. — Я думал, ты уйдёшь.

— Я же говорила тебе, что мне некуда, — даже немного обижено бросаю я. — Ты, Алешка рядом. Я почти счастлива.

— Почти?

— Мне осталось узнать для полного счастья, что приготовить на ужин твоим друзьям. А то я уже всю голову сломала.

На удивление, мои слова звучат вполне искренне. Наверное, потому, что это меня действительно беспокоит. Не так, конечно, как я это произношу. Роль домохозяйки не так плоха, по сути, для любимого человека можно быть такой иногда. Да вот только Борька не любимый. Да и в любовь, как я уже говорила, не верю.

Боря начинает предлагать блюда, и я с ним не спорю. Сделаю все, что он хочет, это совсем не трудно.

Записав списком все необходимое для ужина в телефон, Боря берет меня за руку и ведет наверх. Алешка следует за нами и вслед за нами забегает в комнату.

— Надень синее платье, — заявляет Боря, открывая шкаф. Достаёт наряд на вешалке и демонстрирует мне его. — Я хочу, чтобы моя женщина выглядела сегодня шикарно.

"Моя женщина" режет слух. Помнится, я слышала уже подобное, даже с похожей интонацией. Не мудрено. Я уже не в первый раз замечаю, что они похожи…

— Прими ванну, сделай причёску, макияж, пока я съезжу в магазин.

— Хорошо.

Он целует меня с жаром в губы, придерживая рукой мой затылок. А отпустив, довольно улыбается, отдаёт мне платье и уходит. Едва за ним закрывается дверь, я вытираю ладонью губы. К таким Борькиным поцелуями я никак не привыкну. Противно, как и прежде.

Затем я бросаю наряд на кровать и иду в ванную. В очередной раз сделаю то, о чем меня попросили.

Борька возвращается через два часа. Я встречаю его уже накрашенной, с высокой причёской "ракушкой" и пока еще в халате.

Мы разбираем продукты, и я сразу же приступаю к готовке закусок и к маринаду мяса. Борька вызывается мне помочь — чистит и режет овощи. И все время улыбается.

— Охренительно же, Крис, правда? — спрашивает он, закончив стругать морковь. Обнимает меня сзади, мешая чистить креветки. — Семейная идиллия прям. У вас с отцом я такого не припомню…

— Я тоже, — честно отвечаю я.

48

Гости должны приехать в семь. И в шесть часов у меня уже все готово. Осталось только запечь мясо, которое я как раз загружаю в духовой шкаф.

Выхожу в столовую, где Борька бережно накрывает на стол. Посуда: фарфор, бокалы — из хрусталя, а столовые приборы из серебра. Почти званый ужин.

Я стою и наблюдаю за происходящим с интересом. А еще вспоминаю, как Борька нарезал овощи — почти идеально. Явно не в первый, да и далеко не во второй раз. И продукты он выбирает хорошие, на качество денег не жалеет.

Мой бывший пасынок — кладезь сюрпризов. Не всегда приятных, конечно. И, возможно, при других обстоятельствах я бы и смогла почувствовать к нему что-то…

Да нет. Это я фантазирую. К Боре — никогда и ничего. Это точно.

— Иди оденься, — не отвлекаясь от стола, произносит Боря, — у Азамата есть идиотская привычка приезжать раньше назначенного времени.

Киваю и иду наверх. Надеваю выбранное Борей платье. Синее, короткое, открытые плечи, декольте и узкая баска на талии. Красивый наряд, стоит признать. И мне идет. Я уже собираюсь покинуть комнату, как вдруг думаю, что стоит надеть украшения. Причем к этому платью можно и ожерелье, и браслет. И раз уж у платья такой цвет — я останавливаю свой выбор на украшениях с сапфиром. Пусть сукин сын порадуется.

Спускаюсь по лестнице, Борька слышит мои шаги — высокие каблуки туфель цокают по ступенькам — и смотрит на мое появление. И, судя по всему, эффектное. Боря аж весь сияет, изучая меня с ног до головы.

— Пиздец красивая, — говорит он, подходит.

Я кокетливо улыбаюсь, и в этот момент мы слышим звонок в дверь. Вот о нем я даже не подозревала. Алешка разрывается истерическим лаем, я пытаюсь его успокоить и подмечаю, как из-за ширмы выглядывает Юра. Заметив, что я на него смотрю, Юрасик прячется, но я чувствую, что наблюдает.

— Ставь закуски на стол, а я пойду встречу, — произносит Боря и спешит на улицу. Дверь не закрывает. Секунду я мешкаюсь, представляя вдруг, как я беру Алешку на руки и выбегаю на улицу… ага, как же, блядь, в этих туфлях, в этом платье. Я на дерево залезть не успею, как меня тут же остановят. Фыркаю и спешу на кухню. И сразу же начинаю выносить в столовую закуски, после чего проверяю мясо. Вспоминаю про слабительное, что лежит на верхней полке… Нет, не сейчас. Только массового отравления мне не хватало.

Когда я перемещаю в центр стола салфетницу, в доме появляются гости. К ним я поворачиваюсь с улыбкой и первым вижу Азамата. Увидев меня, он резко меняется в лице — его улыбка превращается в удивлённый оскал. Полагаю, на моем месте он думал увидеть кого-то другого.

— Привет, — произносит он, приближаясь, — ну надо же, какие люди.

— Привет, — отзываюсь я и устраиваю руку на изгибе талии.

Вслед за Азаматом в помещение заходит девушка. Темненькая, тоненькая, даже груди не видно, хотя, может, все дело в фасоне платья, которое больше прикрывает, чем демонстрирует. Спутница друга Бори молоденькая совсем, хотя и пытается добавить себе пару лет несколькими слоями косметики. Как в такую жару все не потекло?

Довольный Алешка подбегает к вошедшим и начинает их обнюхивать, от чего гости пренебрежительно морщатся.

— Лейсян, — представляет Азамат свою девушку, — моя невеста, без двух недель жена.

Девушка смущённо улыбается, опустив лицо.

— Кристина, — представляюсь я, протягивая ей руку. Девушка смотрит на меня, и взгляд у нее настороженный и оценивающий. Даже скажу, что ревностный. Дружить не будем, явно. Да мне и не очень-то хотелось.

Мы садимся за стол. Борька предлагает несколько напитков на выбор. Азамат выбирает коньяк, Лейсян мило заявляет, что не пьет, я же прошу открыть мне вина.

— Признаться, я удивлён, что вы вместе, — заявляет Азамат, пока Боря разливает напитки. Лейсян удивленно смотрит на своего жениха, и тот поясняет: — Кристина была женой Борькиного отца.

Девушка переводит на меня взгляд. И я киваю.

— Борька с ума сходил по своей мачехе, — сообщает Азамат, — буквально помешался. И, как видишь, любимая, добился своего.

— Представь себе, мы полюбили друг друга, — вальяжно устроившись рядом со мной, отвечает Борька.

— Прям так и полюбили? — фыркает Азамат, обращаясь ко мне.

— Мой мужчина был настойчив и очень убедителен, — с улыбкой произношу я и прижимаюсь плечом к Боре. А он тянется ко мне и показушно целует в висок. После чего дает мне наполненный вином бокал.

— Только не пей сегодня много, любимая, — приторно сладко просит Борька, а потом заявляет, обращаясь к нашим гостям: — Мы планируем завести ребенка. Между нами становится все больше любви, и нам просто необходим кто-то третий.

49

Спектакль…

Причем играю не только я, Боря тоже. Не понимаю, зачем ему это и почему. Хотя… Может, показывая, что у нас такая идиллия, такое счастье, Боря самоутверждается? И убеждает себя, что все именно так?

А еще я вижу — он не боится, что я решусь и скажу этой парочке правду. Просто потому, что Азамат, даже если узнает, как все есть на самом деле, друга ни в коем случае не предаст. А его новая невеста будет покорно молчать, как прилежная восточная женщина.

— Что ж, искренне поздравляю вас, — говорит Азамат, поднимаясь. Мы с Борей тоже и втроем чокаемся. Делаем глоток, после которого Борька опять меня целует, на этот раз в губы.

Ужин проходит по такому сценарию: мужчины выпивают и обсуждают мужское, а женщины молчат. Я в основном ем и тоже пью, а Лейсян лишь ковыряет в тарелке вилкой, вылавливая овощи. Девушка явно на диете. А мне ни к чему.

— Ну а ты нашел… — начинает вдруг Азамат, косится на меня и заканчивает свой вопрос: — То, что искал?

Перевожу взгляд на Борю, он выдает улыбку, а потом вдруг предлагает:

— Может, пора десерт?

Улыбаюсь в ответ и поднимаюсь.

— Лясь, помоги Кристине, — говорит Азамат, и девушка кивает, тоже поднимается, и мы с ней идем на кухню.

Там я быстро достаю из холодильника торт, сую его Лейсян:

— Порежь.

Она послушно забирает торт и начинает его распаковать, а я замираю в проёме двери и навостряю уши.

— Я пытаюсь совместить приятное с полезным… — слышу фразу Борьки.

— Ну что приятное, я не сомневаюсь, — усмехается ему в ответ Азамат. — А полезное?

— Я в процессе, друг мой. Крис уже моя, телом полностью, душой почти, она все сама мне на блюдечке принесёт…

— Что ты делаешь? — шикает на меня Лейсян, чем мешает слушать разговор в столовой. — Мужчины разговаривают и явно дали нам понять, что слышать их разговор мы не должны.

Смотрю на нее и хмурюсь:

— Тебя никто не заставляет, — бросаю я.

— Но…

— Без но, не мешай, — отмахиваюсь я, Ляся фыркает, и я на всякий случай говорю: — А если ты решишь про это рассказать, я скажу, что подслушивать было твоей идеей.

Девчонка забавно хмурит лоб и прикусывает губу. После чего делает шаг назад и, достав нож из подставки, начинает нарезать торт, а я дальше прислушиваюсь к разговору.

— Нрав у нее строптивый. И она далеко не дура… Ладно, а когда ты вернёшь деньги Самвелу? Он тут мне жаловался, что ты тянешь… — с упреком произносит Азамат.

— Скоро. Как получу от Демьяна свое… ежемесячное пособие.

— Он так и не доверяет тебе отцовские счета? — фыркает Азамат.

— Ага, держит все в своих руках.

— Тогда тем более тебе нужно найти… — что нужно найти Боре я так и не слышу. Все эта Ляся, она включает чайник, и его шум заглушает мужские голоса. Оборачиваюсь на девушку и качаю головой, в ответ она нагло усмехается и заявляет:

— Вот из-за таких, как ты, нас считают стервами.

— А из-за таких, как ты, женщин ни во что не ставят, — отвечаю я молодой да глупой. Отхожу от двери и достаю с полки заварной чайник.

И пока завариваю чай, думаю: что я такого должна Борьке принести на блюдечке? Деньги? Наследство отца было поделено в равных частях, у Борьки денег должно быть не меньше моего. Но если Демьян действительно ограничил ему к наследству доступ, да еще пасынок должен какому-то там Самвелу… да, блядь, если бы дело было только в них, я бы отдала сукину сыну все, что у меня осталось! А там сумма приличная, я не тратила деньги налево и направо.

— Красавицы, мы ждём не дождёмся десерта! — громко и ласково подает голос Азамат, и мы с его невестой спешим в столовую. Я несу заварной чайник, Лейсян — торт. Девушка ставит десерт на стол и садится рядом с женихом, давая мне понять, что все, ее помощь на этом закончилась. Возвращаюсь на кухню, открываю полку, на которой стоит чайный сервиз.

Аккуратно достаю, при этом слышу приближающиеся к кухне шаги.

— Привет, — рядом со мной замирает Азамат и улыбается.

— Так здоровались сегодня, — улыбаюсь в ответ, наблюдая за парнем. Ох, и странно он на меня смотрит, с противной сальной ухмылкой. — Что ты хотел?

Он делает несколько коротких шагов ко мне, заставляя прижаться к столешнице.

— Борька ослеп, но я тебя насквозь вижу, — шепчет друг пасынка и, положив мне руку на живот, начинает вести ее вверх.

— Сейчас закричу, — тихо и равнодушно отвечаю я. Азамат усмехается, убирает руку, после чего берет две чашки с блюдцами и покидает кухню.

50

Оставшийся вечер я буквально не нахожу себе места, сажаю на колени Алешку, несмотря на то, что гостям это не нравится, да и он на них иногда скалится. Что ж, я доверяю собаке, когда ей не нравится человек, но я не доверяю людям, которые не любят собак.

Нервничаю и пытаюсь это скрыть, поглаживая своего зверя. Все Азамат этот. Как бы он чего не нассал в уши Борьке, а то тот возьмёт и опять запрет меня в комнате. Нет уж, не позволю. Приму меры, надавлю на слабое Борькино… знаю же, как и чем. Уже придумала как его, блядь, побаловать.

Гости уходят, когда на улице начинает темнеть. За ними приезжает вызванное такси. Едва Азамат со своей покорной невестой покидают дом, из коридора, что спрятан за ширмой, выходит Юрасик. Свистом подзывает Алешку и выходит с ним на улицу. Меня никто ни о чем не спрашивает. Ну и ладно.

Я убираю со стола за считанные секунды. Замираю в столовой, быстро стягиваю с себя нижнюю часть белья и зажимаю их в руке.

Когда Боря заходит в дом, я сажусь на стол и кокетливо маню его к себе пальчиком. Он с лёгкой настороженностью подходит ближе, а я бросаю в него трусики, Боря их ловко ловит, а я медленно развожу ноги в стороны. Максимально широко, демонстрируя то, что скрывало кружево белья.

— Моя девочка.

Бывший пасынок меняется в лице, становится похож на довольного кота. Швыряет трусики куда-то в сторону дивана и настигает меня. Не сильно надавливая, хватает меня за шею одной рукой, а другой ныряет под юбку, лаская пальцами нежное место. Мужские губы целуют мои, ненасытно наступая. Я начинаю мурчать, томно прикрывая веки. Чтобы не видеть.

Борька возбуждается мгновенно. Через несколько секунд он начинает стягивать свои штаны, я помогаю ему с ремнем. Приспустив брюки вместе с боксёрами, Боря резко тянет меня на себя и входит, совсем на немного, буквально головкой. Трахать меня он не спешит, полагаю, что наслаждается моей инициативой. Все для тебя, сукин ты сын.

Толкаюсь вперед, что бы он проник глубже, однако Борька и вовсе выходит из меня и начинает водить членом по моей промежности, терзая набухающий клитор…

Твою же мать! Вот что ты творишь? Я же тебе хочу сделать хорошо!

Но, видимо, Борькино хорошо усиливается, когда он это самое хорошо делает мне.

Я упираюсь руками в стол с обеих сторон от себя и запрокидываю голову. Не мурчу уже, мычу. Причем не притворяюсь.

Накатывает, блядь, накатывает. Нет, не оргазм, а… банальный мышечный спазм, да! Но так оголенно, так чувственно…

Я начинаю вся трястись, как осенний лист, едва держащийся за хрупкую ветку. Вся трясусь, рукам уж тяжело упираться в стол, бедра почти сводит. Борька замечает это и просто кайфует, буквально полируя мой возбужденно донельзя клитор.

И вот, когда разрядка вот уже, совсем чуть-чуть… Борька останавливается и резко в меня входит:

— Мы кончим вместе, — шепчет он и, притягивая меня к себе за поясницу, начинает неистово трахать. Как будто всем телом напрягаясь, постанывая и делая больно пальцами на спине.

На удивление, осознаю, чувствую, понимаю, твою же мать, Борька не позволил мне получить клиторный оргазм, и вот сейчас он чересчур резко перетекает в вагинальный. Впервые так с ним… неужели я впервые так с ним кончу?

Пытаюсь выровнять дыхание и подумать о чем-то плохом, поганом, мерзком. А я еще пытаюсь чуть отстраниться, чтобы наши тела соприкасались как можно меньше. Напрягаю мышцы ног, так что их сводить начинает.

Тщетно. Потому что невозможно. Потому что там все пульсирует и начинает сжиматься.

Стон, дикий и неожиданный вырывается у меня прямо из груди. Пальцы почти в судорогах цепляются за край стола, Боря дергается, мыча, как я вот недавно, и выходит из меня. А потом он берет меня за подбородок, устало целует и победно шепчет:

— Ты станешь моей… женой.

И это не вопрос. Это констатация гребанного факта!

Ну, молодец, Крис, сама виновата. И намеком на свадьбу, и тем, что пыталась угодить сейчас Бориске. Задобрить хотела, убедить, что я его уже не только телом, как он сказал Азамату…

Боря неряшливо натягивает штаны, отходит, проводя рукой по моим голым плечам. Подходит к камину и берет с полки бутылку коньяка. Пьет из горлышка, делая ненасытные глотки. Меня аж передёргивает, я бы так коньяк пить не смогла.

— Когда? — спрашиваю я почти равнодушно, чувствуя противную, предательскую усталость и дрожь в паху. Свожу ноги и пытаюсь на них встать. Но от былого напряжения они плохо слушаются.

— Скоро, любимая. А после увезу тебя в райскую восточную страну, где ты не сможешь одна выйти из дома, не нарушая местного закона.

51

К черту!

Только этого мне не хватало!

Скоро, говорит. В восточную страну… наобщался, твою мать, с Азаматом!

Нет, ну все, хватит, при первой же возможности беру Алешку и съебываюсь из этого дома! Главное, чтобы Борьки не было на территории в этот момент, а как справиться с Юрасиком, я уже нафантазировала.

Однако Боря словно что-то чувствует и два дня не покидает дом. Ночи проводит со мной, занимаясь уже не сексом, а, твою мать, оплодотворением. Да не один раз за ночь. Потом Боря наглаживает мой живот и шепчет какой-то бред, как он ждет, когда мой плоский живот начнет расти. Придурок. Урод.

Вне спальни сукин сын молчит почти все время, изредка бросая на меня томный взгляд. Это очень сильно настораживает. Он думает, что-то решает, при этом копаясь в своем телефоне. А я все чаще ловлю себя на мысли, вспоминая их разговор с Азаматом. Я должна там что-то Борьке на блюдечке принести. Ради этого все? И любовь Борькина не настоящая? В том смысле — он притворяется? Да ну. Я ж почти поверила. Не может этот сукин сын так искусно играть. Скорее всего, тут все именно так, как пасынок ответил другу: я совмещаю приятное с полезным.

Каждый день я послушно готовлю завтрак, обед и ужин. Отдельно от Алешки вместе с Юрой выхожу дважды на улицу. Катаюсь на скрипучих старых качелях и думаю. Мысли о побеге не покидают мою голову. Потому что еще пара дней — и я сорвусь. Заранее откладываю кое-какие вещи, и делаю я это под видом того, что разбираю шкаф.

Днем я пою обоих мужчин чаем, ароматным, с кучей всяких трав. Борька, кажется, не замечает, что я самолично пригласила Юру сесть с нами за стол. Да и мой надзиратель относится к такому со спокойствием, равнодушно.

На третий день, спускаясь после очередной омерзительной ночи на первый этаж, пытаюсь подобрать слова, чтобы куда-нибудь отправить Борьку. Да хоть в магазин! Надиктую ему такой список продуктов, чтобы он часа на два застрял между торговыми рядами. Все, сил моих терпеть все это больше нет. Я сбегу. Сегодня или никогда.

Но, не успев оказаться внизу, вдруг слышу, как у пасынка звонит телефон, и делаюсь тише воды. Боря меня не видит, сидит ко мне спиной.

— Ага, привет, — пренебрежительно отвечает Борька на звонок. — Чего? Какого?.. с хуя ты лезешь? Сам разберусь… какая разница, где я? Лучше денег мне переведи… всем кому должен — я прощаю.

Я догадываюсь, с кем говорит Борька. Ведь деньгами его может снабжать только один человек. Меня пронзает непонятный холод, словно я только что слышала голос того, с кем говорил пасынок.

— Ты с кем разговаривал? — нежно спрашиваю я, подходя к Боре. Обнимаю его сзади и целую в щеку.

— С Демьяном.

— И что он хотел?

Борька резко оборачивается, хмурится.

— К чему столько вопросов?

— Мне просто интересно, — пожимаю я плечами и вновь чмокаю Борьку в щеку. — Что приготовить на завтрак?

— Что хочешь.

Я резко встаю и иду на кухню. Но спустя несколько секунд выглядываю в столовую:

— У нас продукты заканчиваются, — капризно сообщаю я.

— Съезжу сегодня, — отвечает Боря и лезет в телефон, потому что на него в этот момент пришло сообщение.

— Я тогда список тебе напишу?

— Ага.

Ну вот, отлично.

Быстро готовлю завтрак, кормлю Борьку, заодно предлагаю поесть Юре, который привел Алешку с прогулки. А убрав за ними со стола, начинаю писать список. Причем не только продуктов, но и кучи всего хозяйственного. Отдаю бумажку Борьке, он внимательно читает все пункты, а потом спрашивает:

— Нам точно все это нужно?

— Жизненно необходимо, — киваю я. Он со мной не спорит, а идет к себе и начинает собираться.

А я ликую. Но стараюсь этого не показывать. Как бы Борьку своим поведением не насторожить.

Но когда пасынок наконец покидает дом, я вдруг начинаю нервничать. Да еще погода портится. Холодает и тучи сгущаются. Но это не заставит меня передумать.

Юра сидит в гостиной и смотрит кино.

— Что-то я замёрзла, пойду переоденусь, — сообщаю я ему. — А потом попьём чаю?

Юра кивает и я, пользуясь тем, что он в гостиной, иду к себе, переодеваюсь в удобную одежду: джинсы и футболку, на ноги надеваю единственные балетки, они новые, чуть жмут, но ничего, вся остальная обувь на каблуках. Пихаю в карман пару украшений на всякий случай, надо же как-то выбраться отсюда в город. Расплачусь, если что, драгметаллом.

С беспокойством выхожу из комнаты, но особенно беспокойней начинаю себя чувствовать, оказавшись на первом этаже. Кажется, что Юра никакого внимания на меня не обращает. Сидит, уткнувшись в экран. А я иду на кухню, достаю с полки металлическую коробку, извлекаю из нее упаковку слабительного, тут же убираю коробку обратно и включаю чайник.

Чайник кипит, заливаю водой рассыпчатый чай в двух кружках, а потом добавляю в одну порошок. Так, Крис, главное — не перепутать кружки…

52

В столовую выхожу с полуулыбкой на лице. Сначала выношу печеньки и конфеты, а потом кружки с чаем. Ставлю одну перед Юрой, руки, предатели, немного дрожат, но, к счастью, Юра на меня совсем не смотрит.

Сажусь на диван, не отводя взгляда от надзирателя. Юрасик пододвигает к себе кружку, берет, делает маленький глоток. Черт, ему горячо, кружку он оставляет, а я уже вся на нервах. Думаю — не мало ли я насыпала? Или, быть может, много? Дозировку на упаковке прочитать сейчас я даже не подумала, торопилась. Надеюсь, подействует. Главное, чтобы он выпил этот гребанный чай!

Проходит пять минут, и Юра пробует чай еще раз. Мешает его ложкой, умница какой, и делает глоток. Смотрю внимательно на его лицо, вроде ничего не почувствовал. У этого слабительного нет вкуса, но кто знает, оно долго пролежал в коробке…

Еще через пять минут чая моим надзирателем выпита половина. Я и сама пью, только делаю это чуть быстрей, и, допив, иду на кухню. Мою кружку, медленно, поглядывая на дверь…. твою же, вот как выйти? Где могут быть ключи? Конечно, у Юрасика, но вряд ли он мне их отдаст…

Вариант — разбить окно. Порезаться можно, конечно, да и шумно будет… а может, оно открывается? Может же быть такое?

Возвращаюсь в столовую, подхожу к окну. За ним пасмурно, уже накрапывает мелкий дождь.

— Гроза будет, — громко произношу я и внимательно изучаю окно. Есть ручка! Открывает она одну створку, но я смогу пролезть. — Состояние идиотское, пойду прилягу.

Я отхожу от окна, подмечая, что Юрасик выпил весь чай. Обычно действие у этого препарата наступает быстро. Так что я, поднявшись на второй этаж, захожу в комнату лишь за тем, чтобы взять платок. Тот самый, деталь восточного костюма. Сооружу из него этакий слинг — переноску, как делают мамочки для маленьких детей. В Алешке не больше трёх килограммов, надеюсь, ткань выдержит.

Покидаю комнату, мысленно с ней прощаясь. И чувство у меня такое, что все, в эту комнату я больше не вернусь. Хороший знак. На душе радостно… Но все так же не спокойно.

Зверь следует за мной. И он как будто чувствует что-то. Поскуливает, трётся о ноги, как кошка. Выхожу тихо в коридор и беру Алешку на руки:

— Успокойся, мой хороший, пожалуйста, — шепчу я ему, прижимая к себе, и наглаживаю его шейку. Зверь от удовольствия вытягивает мордочку, замолкает, а я дохожу до лестницы и сажусь на пол. Аккуратно выглядываю. Юра так и сидит ко мне спиной, уставившись в телевизор. Ну, ничего, подождем. А пока жду, обматываюсь платком, чтобы запихнуть потом в него Алешку.

Долгожданное начинает происходить уже через пару минут. Юра ерзает на месте, а потом сгибается, издавая странные звуки. Я замираю в ожидании, а Юра вдруг вскакивает с места и, схватившись за живот, начинает водить взглядом по помещению, а потом несётся в сторону ширмы, не замечая, кажись, ничего вокруг. Я спускаюсь, подлетаю к окну, нервно дёргаю ручку, она поддаётся, слава богу, и окно открывается. Мысленно ликую, распахиваю створку максимально широко. Аккуратно бросаю Алешку и вылезаю сама. И только оказавшись ногами на земле, выдыхаю. Дождь, твою мать, усиливается, где-то вдалеке уже грохочет гром. Не мешкая, пихаю Алешку спереди в слинг и бегу к дереву у забора. Не знаю, как я это делаю, словно пребывая в прострации, но вскоре уже сижу на ветке, собираясь с духом. Два метра до земли — и свобода.

Алешка недовольно рычит и брыкается, я шикаю на него, потому что нервничаю. Успокаивать буду потом, когда окажусь по ту сторону забора.

Осталось только спрыгнуть с этой ветки, и надо спешить, хрен знает, когда Юрасику там полегчает.

Делаю глубокий вдох, группируюсь, обхватив Алешку на груди, и прыгаю. Не скажу, что приземляюсь мягко, но во всяком случае без травм. Оглядываюсь.

Не дорога, а колея в обе стороны. Одна заканчивается лесом, другая ведет прямо, затем обрывается — поворот. И вокруг лес. Срываюсь во вторую сторону и несусь по дороге. Вскоре пробегаю мимо пары ветхих и явно заброшенных домов, стоящих на той же стороне, что и родовое гнездо Борьки.

Спотыкаюсь пару раз, да и дождь не играет мне на руку, земля становится скользкой. Но меня ничего не остановит. Бегу и бегу, сворачиваю и вдруг… Слышу сзади странный рёв, то ли мотоцикла, то ли мопеда. Он звучит так громко в этой тишине. Оглядываюсь, за поворотом пока никого не вижу, но понимаю, что бежать по дороге явно не безопасно, если Юра пустился в погоню, то обнаружит меня быстро. Рев усиливается, и я сворачиваю с колеи в лес.

Ветки бьют по рукам и лицу, но я стараюсь не зацикливаться, игнорирую боль. Прижимаю Алешку к груди так сильно, что руки от напряжения немеют. Ноги хлопают в жиже, тонкие балетки быстро промокают, ведь дождь уже идет практически стеной.

Ничего-ничего… Мне бы только добраться до дороги. Или до жилых домов…

53

Кажется, я прилично отдалилась от колеи, углубившись в лес. Ничего не слышу, дождь заглушает все. А ног я уже не чувствую и не вижу ничего, такая темень.

Но мне почему-то не страшно. Адреналин, наверное, вальяжно гуляет в крови. Мёртвой хваткой держу Алешку, он, моя умница, молчит, лишь тяжело дышит, обжигая жаром шею.

Веток, которые иногда все также летают по лицу, я уже и не замечаю. Похер, просто похер… Когда там этот лес уже закончится?

Наконец впереди, между стволами, что-то мелькнуло ярким светом. Фары! Точно, там дорога. Ускоряюсь, сама не зная, откуда только силы взялись. И вскоре я выхожу из леса, поднимаюсь между зарослями кустарника на пригорок. И вот я уже стою на асфальтированной дороге.

Тяжело дышу, склонившись в три погибели. Переизбыток кислорода и активного движения… А потом выпрямляюсь и мотаю головой. Никого и ничего, кроме леса. Дождь стал чуть тише, отголоски грома где-то за спиной. И никаких других звуков.

Блядь! И вот в какую сторону идти? Где здесь вообще люди? Или хотя бы указатели…

Прикрываю глаза, прислушиваясь к внутреннему голосу. А он, падла, молчит. Забился где-то в угол и боится что-то ляпнуть. Паника накатывает, да такая, что голову ведет. А еще мне холодно.

Странно, но ощущения полной свободы нет. Человек такая тварь, что ко всему привыкает. И вот мне вдруг сейчас захотелось оказаться в теплой комнате, под одеялом…

Мысли такие прочь. Совсем обнежилась. Трахаться с пасынком тоже хочется? Нет? Ну так вот терпи, Крис.

Если здесь асфальт, то и машина по нему когда-нибудь проедет.

Ждать. Надо просто ждать попутки с надеждой, что водитель не окажется извращенцем, на одного такого я уже нарвалась на свою голову… Должен же этот ад закончиться? Хватит с меня.

Проходит минут десять. Дождь идет уже едва ощутимый, а я так и топчусь на месте, бедный Алешка уже вовсю дергается. Выпускаю его, позволяя зверю немного пройтись. Но он далеко от меня не отходит и принюхивается. И вдруг — шум, пока гулкий и далёкий, едет машина. Я вожу головой по сторонам и вскоре вижу, как с пригорка съезжает автомобиль. Улыбаюсь, думая: «Наконец-то!»

Выбегаю на дорогу, машу руками. Хоть бы остановился. Тачка приближается, черная, дорогая. Водитель сбавляет скорость, а я хватаю подбежавшего ко мне Алешку и жду. Машина останавливается в метре от меня, пытаюсь рассмотреть водителя, а под ложечкой начинает противно сосать. Странное ощущение. Дверь открывается, на проезжую часть вступает человек…

Меня даже парализует на несколько секунд. Все из-за уверенной поступи и улыбочки, которая расползлась на мужском лице. На Борькином лице.

Блядь!

Какого?

Как он здесь вообще?

— Ты решила погулять? Погода не подходящая, — усмехаясь, произносит он. Вроде бы выглядит спокойным, но хаотично играющие мышцы на его шее говорят об обратном.

Я резко разворачиваюсь и пускаюсь в бег. Мне тяжело. Этот марш бросок даётся уже с трудом, я устала до этого. Чувствую, как ноги слабеют, как пульс учащается и стучит в ушах. Не только от физической нагрузки, а еще от страха. Я боюсь. Очень боюсь, что же будет с нами, если Борька сейчас меня догонит.

Мозги, видимо, тоже хреново работают. Дура же, ведь как объяснить то, что бегу я вдоль дороги с собакой на руках. Алешка скулит, вырывается. А сзади я слышу тяжёлые, но частые и быстрые шаги. Спуститься надо, к лесу, бежать там, в надежде затеряться между деревьев.

Подумав об этом, я мешкаюсь, чуть замедляюсь. Несколько потерянных секунд позволяют Борьке догнать меня, схватить за плечо. Он резко разворачивает меня к себе и бьёт по лицу. От силы удара я отлетаю на асфальт, царапая руку от плеча до запястья.

— Ну что, сука, сбежать хотела?

Он снова замахиваться, а Алешка начинает истошно лаять, пытаясь укусить Борю. Пасынок со злобой отшвыривает собаку, зверь отлетает на приличное расстояние на проезжую часть и начинает скулить. Жалобно, истошно, мне так больно от этого, так страшно, но я беру себя в руку и, вкладывая все оставшиеся силы, пихаю Борьку ногой. То ли он не ожидал от меня такой прыти, то ли еще что, но мужчина все же падает. А я, не теряя времени, вскакиваю и бегу к машине, свистом подзывая Алешку. К счастью, мой белоснежный зверь сильно не пострадал и довольно легко бежит за мной.

Понимаю — это мой последний шанс. Добежать до машины, сесть, завести и уехать. Слава богу, водить я умею. Алешка словно зная, что я хочу делать, уже добегает до машины и ждет меня у оставленной Борькой открытой двери. В этот момент я слышу сзади звук приближающегося двухколесного транспорта. На секунду оборачиваюсь, за рулём мотоцикла восседает Юрасик, что б ему… а Борька догоняет, между нами буквально метра два.

С трудом, через боль во всем теле, но я добегаю до автомобиля. И вот я уже, я почти внутри, как вдруг меня хватают сзади за шиворот и бьют лицом об автомобиль.

Последнее, что помню — Алешка скулит, протяжно и с надрывом…

54

Резко открываю глаза. Перед ними темнота. И знакомый запах, знакомая промозглость…

Я опять в подвале.

Пытаюсь пошевелиться, но каждая попытка — боль. Правый бок болит, спина и лицо. Трогаю его, на щеках ссадины от веток, на лбу шишка. Хорошо меня приложили, не припомню, чтобы от удара головой я сознание теряла… но самое паршивое то, что левую лодыжку вновь холодит металл. Окова, блядь!

А еще я лежу на одном матрасе абсолютно голая. И боль не только от ударов и падения — боль уже от холода.

Алешка, господи, где сейчас Алешка? Жив ли он, или Борька убил бедное животное? А может, бросил его в лесу?

Нет, об этом не думать! Борька не мог. Не посмеет. Иначе, он же знает, мне нечего терять. Помимо тела и любви, сукиному сыну нужно от меня еще что-то. А значит, и Алешка, и я нужны ему живыми. Осведомлён — вооружён. Борька же не знает, что я знаю.

В этот момент дверь подвала открывается, внося в темноту яркий свет, и в помещение заходит Боря. Его штормит, немного шатает. Он подходит ближе и, дыша мне перегаром в лицо, произносит:

— Ну что, сука, очнулась? Это ненадолго.

Боря замахивается и начинает меня бить. Я пытаюсь прикрываться руками, но бесполезно. Каждый раз Борька бьёт в новое место.

— Неблагодарная сука! Притворялась, да? Играла со мной, изображая, что любишь… Тварь! Ты! Навсегда! Останешься! Здесь!

Он продолжает бить, вкладывая всю свою силу. А у меня внутри тумблер сам срабатывает, тупо отключая чувствительность. Иначе сдохну здесь и сейчас от боли… Но когда Боря останавливается и начинает расстегивать штаны, вот тут пробегает импульс — и я включаюсь, отбрыкиваюсь ногами. Пасынок за них хватает и больно выворачивает, я не сдерживаюсь и ору что есть мочи:

— Ублюдок недоделанный! Ненавижу, сука, ненавижу, чтоб ты сдох!

Очередной удар, на этот раз по лицу, щеку жжёт, по ней текут горячие слезы, отчего кожу жжёт еще сильней.

Борька притягивает меня к себе, заламывает руки за спиной, уткнув меня лицом в сырой матрас. Слышу шорох одежды, лязг ремня, и тут же Борькин член протискивается сзади и начинает входить. Я сжимаюсь, сопротивляюсь, но сил нет совсем. Боря громко усмехается, толкается вперед… там так сухо, блядь, что начинает щипать, раздирать нежную плоть, я ору, матерю Борьку. Но ему похуй. Он трахает меня. Голодно, истошно и больно.

Происходящее, кажется, длится вечно. У меня уже нет слез, нет эмоций. Меня нет. Я жарюсь, сгорая, в своем личном аду. На самом его дальнем кругу…

Наконец кончая, не выходя, Боря отталкивает меня на матрас как куклу и тут же идет к двери.

Я сворачиваюсь узлом. Становлюсь одним сплошным комком боли. Сквозь пелену смотрю, как Борька неуклюже поправляет штаны…

— Такую сволочь, как ты, никто и никогда не полюбит, — бросаю я прежде, чем Борька закрывает дверь.

Проходит час, или два, или даже три… Я не замечаю, нервно глажу себя по рукам и ногам. Атака, паническая, уже почти хроническая. Темнота. Рассудок играет со мной в злую шутку. Мне кажется, что в полной мгле я начинаю видеть то, чего нет. Кроватка. Детская. Она стоит в углу. Такая ярко-белая, что ослепляет. Твою мать, сама внушаю, сама верю? Безумие какое-то.

И тут…

Дверь вновь открывается. В проёме замирает человек, а я пячусь в дальний угол матраса. Но при этом смотрю на человека и почти сразу понимаю — это не Боря. Мужчина выше, шире в плечах. Не Юрасик…

— Кристина? — удивлённо звучит вопрос. Узнаю голос, он бьёт сильнее Борькиных ударов. Но при этом вызывает неожиданный прилив сил.

Надежда, появилась чёртова надежда!

— О, привет, Демьяш, — я встаю, делаю неловкий, сбивчивый шаг, на ногах стоять трудно, но я стою, не стесняясь наготы, стараюсь, чтобы мужчина заметил окову на моей ноге, а потом истерично добавляю: — Не поверишь, в отличие от твоего ублюдочного брата, тебя я хоть чуть-чуть, но рада видеть.

Демьян старательно не опускает взгляд ниже моей шеи. Темно, не могу понять его взгляда, но напряжение чувствую. Такое знакомое…

Твою мать!

Мы с Демьяном, с того момента как увидели друг друга после нашей свадьбы с Игорем, такое длительное время не смотрели друг на друга. Демьян вообще меня игнорировал. Я тоже делала вид, что не замечаю его. Что мне пофиг. Что то, что между нами было, прошло и лучше об этом не вспоминать.

Но сейчас воспоминания и эмоции захлестывают. Я не вижу цвета его глаз, но я прекрасно помню какие они — светло-карие, с тёмными вкраплениями у зрачков. Иногда глаза кажутся болотного цвета, это зависит от настроения их обладателя…

Как я любила эти глаза!

Как я любила когда-то Демьяна…

55

Ирония судьбы…

Сама бы никогда не поверила, что так бывает. Что я стану женой отца того человека, которого когда-то безумно полюбила. С которым хотела быть счастливой. Чьего ребенка я вынашивала, несмотря ни на что…

Представляю, что мог подумать Демьян, узнав, что теперь я его мачеха. И подобные мысли, признаюсь и каюсь, вызывали во мне тихий восторг. Пусть думает, что я нарочно, что я так мстила… Пусть бесится! И он ведь бесился — это точно, я видела. Потому и избегал, а еще промолчал, не сказал отцу, что мы знакомы. Еще бы, ему пришлось бы много чего другого рассказать.

В те редкие моменты, когда Демьяну приходилось у нас бывать, я вела себя сдержано. Так, как будто ничего странного не происходит, да и вообще похрен, что он обо мне думает. А думал он много, хоть ни слова ни разу не проронил, даже когда мы случайно оставались вдвоем. Но я видела по его взгляду, по его красивым глазам читалось все… Восторг от этого и остатки гордости не позволяли мне рассказать, что все было иначе, что я не нарочно вышла за Игоря, что судьба так надо мной посмеялась… Переубеждать того, кто меня предал… В общем, не достоин такой человек правды.

Злость на Демьяна давно угасла. Ведь я понимала, если бы не такой урок по жизни, то я бы не стала тем, кем стала. Сильной, независимой… Да, я такой была и даже в браке с Игорем оставалась.

Сейчас же я не похожа на себя. Ни на ту дурочку из клуба, которой я была много лет назад, ни на ту стервочку, которой я была совсем недавно.

И это дезориентирует Демьяшу — такой он меня никогда не видел, и ему приходится в эту секунду меня жалеть, я это чувствую.

Он все смотрит и смотрит, а потом…

— Он совсем охерел, что ли? — почти стонет неожиданный гость, а потом кричит в сторону коридора: — Юра!

Юрасик тут же появляется в проёме двери, на меня не смотрит, даже прикрывая лицо ребром ладони.

— Какого хера, Юра, что здесь происходит?

— Не могу знать, это приказ вашего брата, — чеканит Юра, картаво и шепеляво. Я усмехаюсь, подумав сейчас, что это первая фраза, которую я услышала от своего надзирателя. И теперь понятно, почему он до этого молчал — стеснялся своих дефектов речи?

— Освободи, — строго велит Демьян, и Юра тут же испаряется.

— Ты как? — вполне заботливо интересуется Демьян, отводя от меня взгляд.

— Херово, — зло бросаю я, — где твой брат?

— Сам хотел бы знать.

Юра возвращается, заходит в подвал, все так же прикрывая глаза ладонью. Садится передо мной на корточки и отстегивает принесенным ключом окову.

— Одежда ее есть? — спрашивает Демьян.

— В комнате, наверное… — отвечает Юра.

— Так неси!

Юрасик вновь подрывается и выбегает из помещения.

— Можно мне в душ? — спрашиваю я.

Демьян кивает, и я покидаю ненавистный подвал и иду в душевую, что находится рядом. Замечаю, что помимо брата Бори в небольшом и узком коридоре находится еще один человек в чёрной футболке, он невозмутимо стоит у стены, глядя перед собой, сложив руки на уровне паха. Демьян идет за мной, держа небольшую дистанцию.

Включаю свет еще в коридоре и захожу. Крутанув ручку, включаю воду, сначала холодную, потом горячую, постепенно добавляя напора последней. Кожу обжигает, особенно на ссадинах. Но вода доставляет приятное, лёгкое удовольствие. Моюсь вся, с головы до ног, поставив лицо струям. Потом быстро отключаю воду и покидаю поддон.

Демьян тоже зашел в душевую. Стоит ко мне спиной, ждет. Я снимаю с крючка полотенце, обматываюсь и иду к двери, нарочно задевая Демьяна плечом. Он дергается, смотрит на меня. Освещение яркое, и полагаю, Демьян видит все следы, оставленные на моем теле.

— Это Борька так тебя? — спрашивает он, я киваю. — За что?

— За то, что попыталась сбежать вчера из сексуального рабства, — фыркаю я, не стесняясь правды.

А пусть знает, что делал со мной его младший брат. Я открываю дверь, вижу, как по коридору к нам несётся Юрасик. В руках ворох одежды.

— Вот, — говорит он, оказавшись рядом. Я забираю шмотки и без оглядки буквально бегу с ними к лестнице. Слышу сзади быстрые шаги.

На ступеньках меня немного заносит, наверху, у двери в столовую, стоит еще один незнакомый мне мужик, тоже в чёрной футболке и в такой же позе — руки у паха.

А с дивана, увидев меня, спрыгивает Алешка, несётся ко мне бодро, на всех четырёх лапах.

Живой, господи!

Меня накрывает, слезы текут рекой по щекам. Я сажусь перед своим зверем на колени, бросив всю одежду, и наглаживаю облизывающую меня собаку.

А слезы все текут и текут. Слезы обиды, жалости и чуть-чуть счастья. От шершавого языка Алешки немного больно. Но это ласка же, и это несравнимо с тем, что я уже пережила…

56

Мужчины, что шли сзади, обходят нас с Алешкой. Демьян устраивается на диване, Юра замирает посреди помещения, а второй невозмутимый мужчина в чёрной футболке направляется к входной двери.

— Долго ты здесь? — тихо спрашивает Демьян.

— Больше месяца… — отвечаю. — А ты как здесь оказался?

— Пересекся вчера в кафе с Лейсян Садековой, она и сказала, что была на днях в гостях у Борьки и познакомилась с его невестой, которая когда-то была женой отца. Я уточнил у нее, где именно они гостили, и решил сам вас навестить, — выдает он на одном дыхании, а потом косится на моего надзирателя и злобно добавляет: — Юра отрицал, что ты в доме, но я узнал вашу с отцом собаку и увидел открытую дверь в подвал…

— Спасибо, — отвечаю я, небрежно втирая слезы, и поднимаюсь с колен. Делаю это резко, меня тянет обратно, да еще полотенце спадает… Я опять оказываюсь на полу и жалобно спрашиваю: — Можно мне воды?

В ответ Демьян кивает парню, что стоит рядом со мной, и он тут же идет на кухню.

Мне приносят воды, жадно осушаю кружку, а потом делаю еще одну попытку встать. Удается, одной рукой придерживаясь за стену, другой за полотенце на груди.

— Ты увезешь меня отсюда? — спрашиваю я тихо.

— Конечно, — с улыбкой кивает Демьян, — вот только Борю дождёмся. А ты, будь добра, оденься…

Я копаюсь в ворохе одежды. Нижнего белья Юра принести не додумался, так что я останавливаю выбор на леггинсах и футболке.

Одеваюсь, повернувшись к присутствующим спиной. Однако один взгляд на себе я чувствую.

Одевшись, иду к дивану и сажусь на другой край, подальше от Демьяна. Алешка тут же устраивается на моих коленях.

— Брат сказал тебе, что он от тебя хочет? — интересуется Демьян, внимательно разглядывая фотографии на стенах.

— Сказал, что любит меня давно и безумно и любви моей ответной хочет…

Договорить я не успеваю, так как со стороны улицы слышится шум. Вскоре входная дверь открывается, и в дом, едва держась на ногах, входит мой мучитель.

Борька, держась рукой за открытую дверь, обводит всех мутным взглядом. Пьяный или накачанный дрянью… Нет, скорее просто пьяный, от дури так не шатает. Когда он смотрит на меня, я победно усмехаюсь. Потому что чувствую что защищенной, еще чувствую — все, мое пребывание здесь закончилось. Демьян обещал увезти… Может, я совершаю ошибку, поверив снова этому человеку… Но у меня нет выбора сейчас. Главное, чтобы он сдержал обещание, а дальше я уж сама.

— Какого хуя ты тут делаешь? — спрашивает Борька у брата пьяно и громко.

— У меня к тебе такой же вопрос, — усмехается Демьян. — Что, блядь, происходит?

— Тебе какое дело?

Демьян закатывает глаза, а потом, повышая голос, произносит:

— Такое, придурок, ты знаешь, сколько статей УК ты нарушил, насильно удерживая ее здесь?

— А кто тебе сказал, что насильно? Может, у нас сексуальные игры такие? — усмехается Боря, Демьян качает головой, давая понять, что не верит такому. — Крис теперь моя девочка, я же тебе говорил — со мной будет…

— Твоя, потому что уйти отсюда не может. Голая, на цепи, в подвале, на теле синяки… ты совсем ебнулся? Наркота мозги в кашу превратила?

— Дёма, не лезь, — шипит Борька, отпуская дверь, она с хлопком закрывается, а Борька, лишившись точки опоры, теряет на секунду равновесие, но на ногах смог устоять. Затем он медленно приближается к дивану, а я вжимаюсь в спинку, не выпуская из цепкой хватки Алешку. Но у Бори не получается подойти ближе, Демьян резко встает и хватает брата за грудки, трясет:

— Ты забыл, твою мать, о чем мы с тобой договаривались? Какого черта ты увёз ее сюда?

— Не, мы не договаривались, это ты за нас решил… — цедит сквозь зубы Борька. — Себе все забрать хочешь, а я должен буду как и прежде, как подаяния, отцовских денег просить? Ну нахер!

— А, и ты решил все себе присвоить и спустить на дурь?

— К твоему сведению, я чист две недели, даже у доктора был. А сейчас я да, сорвался, но набрался исключительно алкоголем.

— Стоп! — не выдерживая, рявкаю я. — О чем вы договаривались и о каких деньгах речь?

— О больших, Кристина, — фыркает Демьян, а потом язвительно спрашивает: — А ты вправду поверила, что Боря удерживает тебя здесь из-за большой любви?

— Он был очень убедителен, Демьяш, — хмыкаю я. — Может, тогда просветишь меня об истинных причинах?

Очень мне любопытно стало, с какого хера надо мной издевались все это время. Любовь любовью, но деньги, оказывается, важней, твою мать.

Борька смотрит на брата со злобой и качает головой, но Демьян, отпустив Борю, садится обратно на диван и кивком предлагает брату сесть на стул напротив. Тот не соглашается, и тогда один из ребят Демьяна хватает Борю за плечи и заставляет сесть.

— Полгода назад мы обнаружили оффшорный счет отца, случайно, — начинает говорить Демьян. — На нем приличная сумма…

— Ах, вот оно что, — перебиваю я. — Ок, претендовать ни на что не буду, могу даже подписать отказ или что там надо?

— Если бы все было так просто, — усмехается Демьян. — Счет запаролен. И пароль у тебя.

57

Хмурюсь, ни хрена не понимая.

Ни о каких счетах мужа я не знала. Оффшорные они там или какие. Не лезла никуда. Да и сам Игорь мне ничего не говорил.

— С чего вы решили, что пароль у меня?

Братья переглядываются.

— Отец, видимо, фильмов про шпионов насмотрелся, — отвечает Демьян, — оставил подсказку. И в ней намекает на тебя, Кристина.

— А можно подробней?

Демьян с усмешкой лезет в карман и достаёт телефон, находит в нем что-то, протягивает мне. Я читаю из его рук про себя:

— Любимому оставлен он в подарок, За верность, преданность, улыбки, На светлом черное, от времени немарок. Увы, не вечен. И лишь три попытки…

Блядь, какой же бред! Чего это Игорю взбрело в голову делать такое? Зачем? Счет, пароль к нему — логично. Но не логично с этой подсказкой. Рифма, кстати, очень хромает.

— И опять повторяю — почему вы решили, что мне? — произношу я, возвращая телефон. — По-моему, тут речь о мужчине…

— Любимому — это можно сказать о человеке. Мужчина, женщина… любимый человек. А отец был в тебя безумно влюблён, — отвечает Демьян, фыркая на последней фразе и уставившись на самую большую фотографию отца на стене.

— А тебя это задевало? — вырывается вдруг у меня. Демьян бросает на меня взгляд, раздражительный, даже злой. Но ничего не отвечает. Да и не надо, мне и так все ясно. Борька тоже смотрит, пьяно. Меня начинает вдруг трясти, прям бьёт колотуном.

— Ясно, что ж. Будем искать… Пойдем, — Демьян поднимается, я тоже. А Борька с непониманием смотрит на нас:

— Куда это вы собрались?

— Подальше отсюда, — бросает Демьян, не оборачиваясь, я иду за ним шаг в шаг, близко. Боюсь отстать хоть на миллиметр, не желая ощутить на себе прикосновения Борькиных рук.

— Ты, Дёма, можешь катиться куда угодно, а ее я не отпущу, — слышим мы позади, а потом еще и шаги. Борька подлетает к брату. — Она останется, я сказал!

— Ты хочешь остаться? — обращается ко мне Демьян, повернувшись вполоборота. Я качаю головой, прячась за широкой спиной. — Вот, она не хочет.

— Да кто ее спрашивает! — рявкает Борька и тянет ко мне руки. Алешка начинает гавкать, а Демьян, перехватив ладони брата, толкает его со словами:

— Боря, уймись!

Несколько секунд они стоят и смотрят друг на друга.

— Ты не понимаешь, — Борька нервно проводит рукой по волосам, а потом по лицу, — я ее люблю…

— О, господи! — закатывает Демьян глаза, а потом поворачивается ко мне: — Ты проклятье наше, что ли?

— Это вы скорее мое, — огрызаюсь я.

Демьян хмурится, его светло-карие глаза становятся темней. Злится.

— Кость, проводи девушку до машины, — произносит он, и один из парней в чёрной футболке кивает и идет к выходу. Он по-джентельменски открывает мне дверь, предлагая выйти первой.

— Крис! — слышу крик Борьки и ускоряю шаг. Почти бегу. И только пройдя несколько шагов, понимаю, что я босиком. Ногам холодно от мокрой травы газона после дождя.

Но мне все равно. Иду и улыбаюсь, так широко, что щекам становится больно.

У открытых ворот стоит серебристый внедорожник. К нему подходит парень, которого Демьян назвал Костей, и так же галантно открывает мне дверцу. Я залезаю в салон, устраиваюсь на скрипучем кожаном сиденье, пристраивая Алешку рядом. Тот с интересом принюхивается, а потом прижимается ко мне, заглядывая в лицо. Я чмокаю его мокрый нос и с облегчением выдыхаю. На этот раз точно, по-настоящему.

Костя устраивается за рулём и наблюдает за ними через зеркало заднего вида.

— Может, что-то надо? Есть аптечка…

И лишь услышав голос, я вдруг понимаю, что мы знакомы. Точно, Костя работал охранником у мужа, потом его забрал к себе Демьян.

— Холодно, — произношу я, поежившись. Меня продолжает бить озноб, да даже не продолжает, а бьёт сильней, даже зубы стучат. Парень кивает, выходит из автомобиля, идет к багажнику, достаёт плед и, устроившись опять за рулём, протягивает его мне.

— Спасибо, — я разворачиваю плед и кутаюсь в него с ногами. Ткань тонкая, но мне почти сразу же становится теплее.

Алешка тянется вперед, к водительскому сиденью, принюхиваясь к Косте. Парень, почувствовав, как в него уткнулся прохладный нос, поворачивается и начинает гладить собаку.

— Большой какой уже, — подмечает Костя.

Я с улыбкой киваю. Вспоминая, что парень, будучи охранником Игоря, всегда был разговорчивым. Но, как правило, приступы общения у него появлялись вот в такие моменты, когда мы оставались наедине. Ничего лишнего в общении, без личного. И мне было приятно с ним иногда поболтать.

— Бориска совсем с катушек съехал, — качая головой, произносит Костя.

Я ничего не отвечаю, лениво киваю. Меня немного потряхивает, а еще клонит в сон, глаза закрываются. Костя, видимо, это замечает и замолкает.

И я почти уснула, если бы не громкий хлопок двери и после него голос Демьяна:

— Поехали.

— А Саша?

— А Саша присмотрит пока за Борькой.

И дальше — снова в сон. Размеренное покачивание во время движения лишь способствует этому…

58

Как же больно. Все тело выкручивает и ломает. Лицо горит, а ладони и ступни ледяные. Сознание рассеянное, и зачем-то оно возвращает меня в самый страшный день моей прежней жизни.

Меня везут на каталке по отделению к лифту. В глаза бьёт свет ламп с потолка. Мои губы искусаны в кровь, в онемевшие пальцы, цепляющиеся за край каталки, вонзаются миллионы мелких иголок. На лбу испарина, дышу с трудом. От жуткой боли. Голоса врачей едва различаю, но понимаю по их интонации — все очень и очень плохо. Так не должно быть, твою мать, не должно.

Живот, в котором еще вчера было не всегда приятное, но трогательное шевеление, стоит колом. Больно, как же больно. Еще немного — и я потеряю сознание. Но я стойко молчу, хотя хочется кричать и двигаться, чтобы боль ушла. Нельзя — мне сказали.

Наконец меня опускают на лифте, бегом докатывают до палаты. Аккуратно ставят капельницу, а потом, спустя какое-то время, ему я уже потеряла счет, опускают на лицо маску.

Но самое удивительное то, что было дальше. Как и чем это объяснить, я не знаю. Боль да, ушла, физическая. Но на ментальном уровне я чувствовала все, что происходило во время операции. А еще я знала, что живым он не родится…

Просыпаюсь снова от громкого хлопка. Дергаюсь, распахивая глаза. За окном автомобиля еще светло. Вижу длинный забор, за ним виднеется второй этаж загородного дома. Осматриваюсь, понимая, что мы в жилом поселке — два ряда домов с обеих сторон дороги. У соседнего стоит девушка с коляской.

Кости за рулём нет, но на переднем пассажирском сидит Демьян.

— Куда ты меня привёз? — спрашиваю я.

— К себе.

— Зачем?

— За надом, — бросает он.

Тут за руль возвращается Костя, заводит машину и плавно въезжает в открытые ворота под навес.

Демьян первым покидает автомобиль. Мне же помогает выйти Костя. Алешка недоверчиво косится по сторонам, и я беру его на руки.

Иду за быстро двигающимся к дому Демьяном, за мной следует Костя. Что-то это мне напоминает…

Черт, неужели, покинув один плен, я теперь оказалась в другом?

Захожу в дом, оглядываюсь. Он больше родового гнезда братьев, да и с хорошим, современным ремонтом. Мы в большой гостиной: стол, диван, кресла, полки для книг, но пустые.

Демьян устраивается в кресле, нервно расстегивая верхнюю пуговицу рубашки. А я подхожу ближе и спрашиваю:

— В доме есть подвал?

— Есть, — он смотрит на меня с непониманием.

— Ты тоже запрешь меня там, приковав к цепи?

— На самом деле я хотел предложить тебе пожить здесь, пока мы не найдём пароль от этого чертового счета. В доме много комнат, ты можешь выбрать себе любую. Ну, кроме моей, на втором этаже она первая справа. Но если тебе привычней подвал — пожалуйста, могу и его открыть, — усмехается Демьян. — Присаживайся, — предлагает он, и я устраиваюсь напротив, на диване. Алешка в этот момент срывается с моих рук и начинает носиться по дому.

— Он мне тут луж не наделает? — хмурится Демьян.

— Нет, он воспитанный мальчик, — отвечаю я, а потом интересуюсь: — И много на том счету денег?

— Прилично. И я даже готов с тобой поделиться за весь ущерб, так сказать, причинённый тебе Борькой.

— И во сколько ты оцениваешь мой ущерб?

— Процентов в двадцать.

— А почему не пятьдесят? В конце концов, по твоим же словам, пароль твой отец оставил мне.

— Не хами, Кристина, — нервно дёргает щекой, — ты была его женой всего два года, а я всю жизнь его сын. Все, чем занимался отец, легло на мои плечи. Ты и так получила уже приличное наследство, между прочим, поделили все честно.

Хмурюсь, думая. Хочу съязвить, хотя, по сути, согласна с Демьяном. Но тут у него звонит телефон, Демьян отвечает односложно и быстро завершает разговор.

— Сейчас привезут твои вещи, — сообщает он мне.

— Какие?

— Которые нашли в твоей квартире.

— Паспорт и телефон тоже?

— К сожалению, нет. Ни паспорта, ни телефона, ни кошелька. Полагаю, это все у Борьки. Их поиском займётся Саша, я его оставил за братом приглядывать.

— Блядь, — не стесняясь, ругаюсь я, — дай мне телефон, заблокирую карты.

Демьян с усмешкой протягивает свой смартфон. Я нахожу в интернете номер банка и звоню. Мне блокируют карты, и я, попрощавшись с консультантом, возвращаю Демьяну телефон. Убрав его в карман, Демьян интересуется:

— Мы договорились?

Озираюсь по сторонам, думаю, а потом озвучиваю свои мысли:

— Мне все равно некуда сейчас пойти. Без денег, без паспорта… так что да. И, надеюсь, ты будешь гостеприимней брата.

— Обещаю, — фыркает он. — Я сейчас уеду, а ты подумай, тебе отец что-то оставлял? Или может, дарил подходящее? Скорее всего, речь о бумаге… на светлом чёрное…

— Ничего он мне не оставлял. А если и дарил подобное, то я все это оставила в доме, где мы жили… — отвечаю я.

— Ясно, — задумавшись, кивает он и поднимается.

59

Я наблюдаю за тем, как Демьян выпрямляется и степенно идет по гостиной. А ведь он так же хорош, как когда-то… Даже лучше стал, взрослей, мужественней. На секунду, увидев спину мужчины, я вдруг вспоминаю, как сравнивала ее со спиной Борьки. Похожи, черт, очень даже… Меня аж передёргивает.

— А ты далеко? — спрашиваю я, остановив движение Демьяна.

— У меня дела.

— А Борька сюда в твое отсутствие не заявится?

— Ну, во-первых, он не знает про этот дом, — отвечает Демьян, обводит взглядом пространство и с какого-то черта мне сообщает: — Я его купил для своей невесты.

— О, тебя можно поздравить со скорой свадьбой и статусом жениха? — стараюсь говорить мягко, но новость меня задевает. С какого хрена — сама не понимаю и не могу сдержаться, чтобы не произнести следующее: — Надеюсь, там все у тебя по настоящей любви.

Демьян на это никак не отвечает и продолжает:

— Во-вторых, с тобой останется Костя, можешь обращаться к нему по всем вопросам.

Он идет к лестнице и поднимается на второй этаж. А я откидываюсь на спинку дивана.

Что ж получается, Демьян мой спаситель? Вот как все обернулось, твою мать. Хотела быть от него подальше, а потом стала женой его отца, потом пусть и без согласия, но все же любовницей его брата, и вот сейчас я буду жить в доме его невесты. Херня какая… Господи, за что мне это все?

Прикрываю глаза и чувствую, как сон вновь пытается поглотить мое сознание. Поддаюсь, но слабо, позволяю себе лишь немного подремать.

В себя прихожу, когда слышу шаги на лестнице. Демьян спускается. Он сменил одежду, на нем сейчас лёгкая светлая рубашка и тонкие брюки. А еще Демьян надушился — шлейф парфюма заполнил пространство. Приятный запах, мужской, но не грубый. Парень явно идет на свидание.

— И кто она? — спрашиваю я зачем-то.

— Ты все равно ее не знаешь, — отвечает он, застегивая пуговицы на рукавах.

— Ну хоть имя скажи.

— Аня.

— Аня, — передразнивая, фыркаю я, — имя-то какое, простое.

— Хорошее имя, хорошая девочка, — усмехается Демьян.

— Так себе характеристика.

— Ну, не чета тебе. Ни с именем, ни с характеристикой, — продолжает усмехаться Демьян и вдруг подходит ко мне, доставая что-то из кармана. — Если тебе что-то понадобится, вот карта, — он протягивает мне кредитку. — Пин-код двадцать восемь, ноль, один.

Выпрямившись, он резко идет в сторону выхода. А у меня в голове кружится озвученные им цифры. Что-то очень знакомое…

— Твой день рождения, — вспомнив, произношу я вслух.

— Надо же, помнишь.

— Я все помню, Демьяш.

Он берется за ручку входной двери, но вдруг резко оборачивается:

— Второе мая, — называет он дату моего рождения, чем, признаться, сильно меня удивляет. — Я тоже все помню.

Но вот последняя фраза звучит скорее с досадой. Как будто он, твою мать, жалеет.

Он жалеет!

В голове не укладывается.

О чем он может жалеть? Вот о чем?

Что охмурил молодую девушку, лапши на уши навесил…

Жалеть должна я. О той боли, которую мне причинил этот человек. Нет, о встрече нашей я не жалею. Как и раньше я думаю, что все, что произошло, меня закалило — вот той самой болью.

Не успевает за Демьяном закрыться дверь, как она снова открывается. В дом заходит Костя, закатывая чемодан. Мой чемодан, тот самый, с которым я путешествовала по Прибалтике.

— Вещи привезли, — сообщает Костя, — куда их?

— Все спальни наверху? — интересуюсь, парень кивает, тогда я поднимаюсь с места и иду к лестнице, Костя следует за мной с чемоданом.

Оказавшись на втором этаже, вспоминаю, что Демьян сказал, что его комната справа. Напротив нее есть дверь, подхожу, нажимаю на ручку, дверь открывается. Беглым взглядом окидываю комнату: небольшая, но все, что нужно, в ней есть.

— Давай сюда, — говорю я Косте и захожу. Он закатывает мой чемодан и спрашивает:

— Что-то нужно?

— Я бы что-нибудь съела.

— Из еды ничего нет, но я могу заказать пиццу.

— Заказывай, — соглашаюсь я.

Костя уходит, а я открываю чемодан.

Вещей довольно много. Есть и нижнее белье, и платья, и джинсы. Достаю несколько вещей, самых необходимых, и загружаю их в шкаф. Обувь тоже есть, мои любимы е кеды, в них я прошла не один километр по узким и старым улочкам Вильнюса. Беру их, носки, джинсы и нижнее белье и со всем этим выхожу в коридор. Иду по нему, открываю двери в поисках душа. Он находится в самом конце, на крючке есть полотенце. Раздеваюсь, залезаю в ванную и мою только грязные ноги. После чего обтираюсь, одеваюсь и… замираю у зеркала.

Твою мать! Тихий ужас!

Лицо исцарапанное и припухшее.

Плюю на отражение и выхожу.

На первом этаже Костя играется с Алешкой. Весёлый лай моего зверя отражается теплом на душе.

— Можно мне выйти во двор? — спрашиваю я у Кости. Он с удивлением на меня смотрит.

— А почему вы у меня спрашиваете?

— Ну, полагаю, тебя оставили за мной следить…

— Ничего подобного. Демьян Игоревич лишь попросил за вами приглядывать, вы в таком… состоянии… И выполнять ваши просьбы.

60

Произнесенное Костей приятно удивляет. Вот как… В этом доме я, оказывается, не пленница, а гостья. С личным, так сказать, просьб исполнителем.

Иду к двери, Алешка срывается за мной. Я выхожу во двор одна. Сложив руки на груди, двигаюсь по периметру, осматриваясь. Участок пустой: никаких построек, кроме дома и навеса для машины. И всего пара деревьев.

Обхожу дом по кругу несколько раз. Алешка бегает рядом, довольно виляя хвостом. Когда я возвращаюсь к крыльцу, с него спускается Костя, идет к воротам, открывая калитку. Парень выходит, но почти сразу возвращается. В его руках пара коробок пиццы и большой бумажный пакет.

— А вот и еда, — улыбается он мне, — прошу к столу.

Мы вместе заходим в дом. Устраиваемся в гостиной и начинаем есть. Помимо пиццы, в пакеты оказались салаты, картофель по-деревенски и напитки. Я, оказывается, такая голодная, налетела на еду как стая голодных волков. Жаль вот только, что из всего этого Алешке ничего нельзя.

— Надо съездить в магазин, в обычный и еще в зоо, — говорю я Косте. Он кивает:

— Как скажете.

— И давай на ты.

Он вновь кивает.

Закончив есть, мы начинаем собираться. Костя ждет меня внизу, пока я поднимаюсь в комнату за толстовкой.

— Есть солнечные очки? — спрашиваю я у Кости, подходя к входной двери. — Надо рожу прикрыть, чтобы людей не пугать.

— В машине есть, — отвечает он, — а еще у меня есть чудо-мазь от синяков и ссадин. Мамка моя делает, эффект почти мгновенный, сказка. Уже через два дня станете… станешь прежней красавицей.

Усмехаюсь, но с благодарностью киваю.

Вскоре мы выезжаем со двора. Алешку я, разумеется, беру с собой. Надеваю очки, что действительно нашлись в машине. Они мужские, но зато пол-лица мне прикрывают.

По указателям понимаю, что дом находится в новом районе пригорода, от центра не так уж далеко. Костя привозит нас в большой торговый комплекс. Сначала мы посещаем зоомагазин, где, помимо корма, я покупаю Алешке новый ошейник и несколько игрушек. Потом мы затовариваемся в продуктовом. За все я, разумеется, расплачиваюсь оставленной мне Демьяном картой.

Много времени наш поход в торговый центр не занимает, я стараюсь брать только самое необходимое. Не забываю и про тапки, не босиком же или в кедах мне по дому ходить.

Мы едем обратно, добираемся быстро. Так же быстро разбираем покупки. А потом я обращаюсь к Косте:

— Ты там про чудо-мазь что-то говорил?

Он кивает и идет в комнату, что находится на первом этаже. Полагаю, там его спальня. Возвращается быстро с полной стеклянной баночкой. Принимаю ее из его рук, открываю. Пренеприятнейший запах ударяет в нос, бадяга от прыщей и то пахнет лучше.

— Хорошее средство, правду говорю, — замечая, как я ворочу нос, говорит Костя. — А запах… это же, по сути, лекарство, редко оно приятно обонянию.

Киваю, соглашаясь, и начинаю мазаться: лицо, руки… Странно, но к запаху быстро привыкаю.

— Поможешь? — прошу я Костю. — На спине тоже есть ссадины, я не дотянусь.

Не дождавшись ответа, я тут же всучиваю ему мазь, поворачиваюсь к Косте спиной и задираю футболку. Слышу, как парень громко сглатывает слюну, а потом начинает аккуратно, выборочно мазать мне спину. По ощущениям прохладно, иногда щиплет. Но терпимо…

Вдруг входная дверь открывается, и я вижу, как в дом заходит Демьян.

— О как, — произносит он, подходя ближе. Костя от неожиданности роняет баночку с мазью, поднимает ее и начинает причитать:

— Демьян Игоревич, я тут… это… в общем.

— Мазью он меня мажет, от синяков, — помогаю я бедному парню. — Мне на спине никак не намазать.

— Да мне, в принципе, все равно. Свободные же люди, — с усмешкой произносит Демьян, и мне сейчас непонятно, он говорит серьезно или усмешкой лишь прикрывается?

Костя тут же ретируется, Демьян идет к лестнице и поднимается. А я, дождавшись, когда мазь подсохнет, опускаю футболку и сажусь на диван, подогнув под себя ноги. Нутром почему-то чувствую, что Демьян сейчас спустится обратно.

И это происходит буквально через пару минут. Демьян просто переоделся: на нем спортивные серые штаны и футболка. Ее рукав лишь наполовину прикрывает татуировку. Смотрю на нее и не могу отвести взгляда. Она мне нравилась. Она, точнее смысл наших тату, это еще кое-что, что нас связывало.

— Мы с Костей съездили в магазин, — сообщаю я, когда Демьян садится в кресло.

— Мне пришло сообщение о покупках, — кивает Демьян равнодушно.

— В доме не было никаких продуктов. Еще собаке кое-что купили…

— А себе что, ничего?

— Почему? Тапочки, — киваю я на шлепки с помпоном, что стоят рядом. Демьян смотрит на них слегка удивленно. — Я хотела у тебя кое-что спросить…

— Валяй.

— Ты произнес Боре что-то типа: «Мы же договаривались». Мне хотелось бы узнать — о чем?

— Когда мы узнали про счет, то начали тебя искать. И договорились, что если кто-то из нас тебя найдёт, то расскажет другому…

61

— Н-да, жаль, что брат тебя опередил… — обнимая себя за плечи, произношу я тихо. — А я ведь не хотела возвращаться. Переклинило вдруг в секунду. Как будто в состоянии аффекта — все надоело, захотелось домой. Но больше я себя виню, что на ту вечеринку припёрлась. Там меня твой брат дрянью какой-то и напоил. Очнулась я в подвале… — вспоминаю все это на удивление без страха. Потому что это, как многое другое в моей жизни, прошло. — Если бы я знала, что здесь замешаны деньги… Я бы, правда, отдала вам все. И без процентов…

Демьян смотрит, давит усмешку. Не верит?

— Честно, не ожидал от него такого… — Демьян отворачивается. — Он все время держал тебя в подвале?

— Первое время — да. Кормил, водил в душ и… спал со мной, мягко говоря, против моей воли. Приводил и забирал Алешку, шантажируя меня им… я как-то попыталась огреть его бутылкой, и Борька меня ударил и наказал — несколько дней я провела в полной темноте, одна. Я подумала и решила, для того чтобы выбраться из подвала, а потом и на свободу, надо постараться быть послушной… — мой собеседник фыркает. — Потом мне стало плохо, Боря отнёс меня без сознания в комнату. Начал там проявлять трогательную нежность, говорить, что любит и любил всегда… Я поверила, хоть это и чушь, но говорил он убедительно. Однако быть с ним я все равно бы не смогла, никогда бы не захотела. Но старательно играла роль. И он начал мне верить, — я передернулась, — он вывел меня на улицу, я стала перемещаться по дому под присмотром этого Юры… Тот еще черт, он правда кастрат? — Демьян едва заметно кивает. — Я готовила на кухне и нашла на полке слабительное. Стала ждать подходящего момента для побега. Борька гостей позвал. Вот после них я и решилась… Отправила Борю в магазин, дала Юре чай со слабительным… Увы, сбежать нам с Алешкой не удалось. Борька поймал нас на трассе… И вновь подвал… Но на следующий день появился ты. Прям спаситель мой, — я хмыкаю и смотрю на мужчину, что сидит со мной в одном помещении. Кажется, вот, можно дотянуться рукой. Но нет. Он слишком далеко. И стал, и, скорее всего, всегда был.

Однако Демьян мне верит. Еще бы, в каком состоянии он меня обнаружил в подвале их дома.

— На самом деле, по факту, первым тебя нашел я. Еще в Прибалтике, когда ты покупала билет в Россию… — признается он вдруг. — Я хотел встретить тебя в аэропорту, но потом решил дать тебе несколько дней… И всем этим я поделился с братом.

— И ты считаешь себя виноватым? — сдавливая истерику, спрашиваю я. Ведь как, как, твою мать, все могло бы быть, придерживайся Демьян своего изначального плана?! Подвала бы не было точно.

— Я не могу отвечать за поступки других людей, — произносит он сурово, но голос его дрогнул, и мы оба это понимаем. — Я думал, что его помешательство на тебе наиграно и показушно. Просто Боря не получил, что хотел, хотя клялся и кричал, что непременно трахнет тебя, — он фыркает как-то зло и вдруг бросает на меня взгляд тоже злых глаз. Вроде собирается что-то произнести, но сдерживает себя.

А меня разрывает. То ли злость, то ли… но глупо же, Демьян ведь прав — мы не можем отвечать за других людей.

— А ты чего так рано со свидания вернулся? — решаю я сменить тему. — Я вообще думала, что ты с ночёвкой и вы с невестой всю ночь будете предаваться страсти.

— Всю ночь ей предаваться совсем не обязательно, — хмурит он нос.

— Стареешь…

— А у тебя с отцом что, страсти не было?

— У меня с твоим отцом были доверительные, дружеские и партнёрские отношения.

— Ты не ответила по поводу страсти. Или интима не было?

— Все было.

— Но без страсти? — не унимается он.

— Страсть страсти рознь, — начинаю я злиться. — Твой брат трахал меня со страстью, еще какой, только она мне не нужна была…

Демьян фыркает, отводит взгляд:

— Помнится и я трахал тебя так же, моя нужна была?

— Нужна, — без запинки, тут же честно отвечаю я, хотя интонация Демьяна бьет сильней пощёчин. — Тогда нужна была. Только все, что между нами было — это только она, страсть.

— Именно так, Кристина, — с ухмылкой кивает он. — Так что в нормальных отношениях без безумной страсти можно обойтись. Мы теперь оба это знаем.

Не могу с ним не согласиться. Поэтому не злюсь. И молчу. Демьян тоже молчит. Долго. Тишина давит. От нее нас избавляет Алешка, который, проснувшись, направляется к двери и тявкает. Я встаю с места и иду.

— Боря правда не употреблял две недели? — звучит вдруг вопрос.

Я оборачиваюсь:

— Правда.

— И как тебе это удалось?

— А это не мне. Это Борька сам, — Демьян хмурится, не понимая. — У него просто появилась навязчивая идея…

— Какая?

Говорить или не говорить? Честно, язык не поворачивается. Но…

— Он захотел, чтобы я родила ему ребенка. Для этого и пошел к врачу.

Демьян ошарашено хлопает глазами. А потом вдруг начинает смеяться.

62

Не успеваю спросить, что его так развеселило — Демьян идет к лестнице и быстро поднимается. А Алешка начинает звонко гавкать и царапать лапой входную дверь.

Выхожу с собакой на улицу, спускаюсь по ступенькам и сажусь на пороге крыльца. Пока Алешка бегает по своим делам, я прокручиваю в голове реакцию Демьяна на мою последнюю фразу…

Смешно ему!

Твою мать, смешно!

И тогда, небось, тоже было смешно. Он не относился серьезно. Ему не надо было. Ни меня, ни сына…

Не замечаю, как по щеке бежит слеза, за ней — другая. Понимаю, что плачу, когда на коленках брюк появляются мокрые пятна.

Небрежно вытираю слезы ладонями. Медленно встаю и иду к забору.

Тяжело мне находиться здесь. И, возможно, будет еще тяжелей. Рядом с ним… черт, как же все-таки судьба надо мной издевается. Сталкивает уже второй раз так странно. Так невыносимо болезненно…

Уйти я могу. Но не факт, что меня вновь не поймает Борька и не запрет где-нибудь еще. В полицию идти смысла нет. Как бы погано младший пасынок не поступил, старшенький его отмажет.

Так что так — побуду здесь. Помогу, если это в моих силах, Демьяну найти пароль, восстановлю документы и уеду. Далеко и надолго. Даже скорее навсегда.

Утром, едва я открываю глаза, мой белый зверь начинает вылизывать мне щеки. Я встаю, с улыбкой глажу Алешку и, накинув халат на пижаму, покидаю комнату.

В доме тихо. Я спускаюсь на первый этаж, Алешка заметно меня опережает и у входной двери оказывается раньше. Открываю, выпускаю собаку на улицу, а сама замираю на крыльце. Дышу полной грудью, прикрыв глаза.

— Доброе утро, — слышу я откуда-то справа и аккуратно выглядываю. На полянке стоит по пояс голый Костя. Меня удивляет его внешний вид, но потом я понимаю, почему именно такой — парень берет и выливает на себя полведра воды. По всей видимости, холодной.

— Я так каждое утро стараюсь, — говорит он, ненадолго пропадает из поля моего зрения, но вскоре уже идет ко мне, вытираясь полотенцем. — Закаляюсь, — добавляет он, поднявшись на крыльцо.

Я лишь молча киваю, невольно посмотрев на торс юноши. Подкачанный, спортивный. Смотреть на такой приятно.

— Кофе? — спрашивает вдруг Костя, уже взявшись за ручку двери. Я опять киваю и отвожу взгляд. Наблюдаю за Алешкой, как он довольно гоняет по лужайке белую бабочку. Когда я возвращаюсь в дом, два кофе с дымком уже стоят на столе в гостиной. Я сперва кормлю собаку, а потом возвращаюсь в гостиную одновременно с Костей, который успел уже одеться.

Мы садимся друг напротив друга, пьём. Алешка, съев за несколько секунд корм, крутится между нами, получая ласку то от меня, то от Кости. И в этот момент в гостиной появляется Демьян.

— Как мило, — произносит он.

Проходит мимо, идет на кухню. Гремит там чем-то и возвращается к нам с чашкой кофе.

— Предлагаю не терять времени и поехать сегодня в ваш с отцом дом, — заявляет Демьян.

— Его не продали? — хмурюсь я.

— Нет, — бросает он и в помещении не задерживается, идет наверх. — Будьте готовы через полчаса.

И ровно через тридцать минут мы уже загружаемся в серебристый внедорожник. Костя за рулём, Демьян рядом, а мы с Алешкой сзади. Увидев собаку, Демьян хмыкает, но отмалчивается.

До нашего с Игорем дома доезжаем быстро. Оказывается поселок, где Демьян приобрёл дом для своей невесты, находится совсем рядом с нашим.

Заметив из окна знакомую улицу, я чувствую, как сердце с трепетом ухает в груди. Трогательно и одновременно так странно возвращаться сюда. Да еще с Демьяном.

В дом захожу последней, медленно прохаживаюсь по холлу, внимательно рассматривая пространство. Мебель накрыта прозрачной плёнкой, а в воздухе витают частички пыли и пахнет ею. Раньше здесь пахло красным апельсином — Игорь любил этот запах.

— Что нужно искать? — спрашиваю я.

— Все, что может подойти, — пожимает Демьян плечами, — все светлое, на чем есть чёрное… а может, и серое, ведь "со временем не марок".

— А еще не вечен, — вспоминаю я.

Сначала мы ищем в гостиной. Но искать то, что ты сам не знаешь… Это занятие глупое, ужасно. Причем ищут мужчины, точнее показывают мне вещи и предметы, а я сперва терзаю память, откуда то или иное взялось… В общем, минут через двадцать мы покидаем эту комнату, так как в ней нет ничего такого, что муж мне дарил.

Идем в нашу спальню.

Здесь поиски проходят более оживлённо. Переворачиваются ящики, опрокидываются полки. Даже шкафу достается, ведь в какой-то момент Демьян подумал, что подаренным может быть предмет одежды. Только вот я не любитель носить светлое. Разве что нижнее белье. В ящике с ним ковыряюсь я, но ничего не нахожу. Ни на тканях, ни на бирках. Последнее я вообще всегда срезаю.

Потом мы изучаем книги, записные книжки…

— Глупо, — констатирую я спустя часа два. — Оставлять пароль на бумаге… как-то это не в духе Игоря. Уборщица могла выбросить или кто-то взять…

— А паролить счет, оставляя подсказку, не глупо? — усмехается в ответ Демьян.

63

В общем, дом мы покидаем в расстроенных чувствах и, разумеется, без ничего. Демьян явно злится, я негодую, а Костя выглядит просто равнодушным.

— Может, это осталось в старом доме? — предполагаю я.

— Нет. Счет создан примерно тогда, когда вы переехали, — с досадой отвечает Демьян. — Вернемся сюда еще, но для начала хорошо подумаем. Может, в загадке есть шифр… Черт, я был уверен, что ты в курсе и мы быстро его найдём.

— Ну извини, — хмурюсь я. — А что там с моими документами? Не нашли?

— Нет, не нашли.

— Мне тогда надо сделать новые.

— Займетесь этим завтра? — повернувшись вполоборота, спрашивает Демьян. — Я тороплюсь, у меня встреча.

— Хорошо.

Далее мы едем молча.

В доме Демьян не задерживается, переодевается и нервно покидает дом, не сказав ни слова.

Ближе к вечеру Косте приспичивает помыть машину, а я, не зная чем себя занять, иду готовить.

Трачу на готовку пару часов. Результатом остаюсь довольна. На поистине волшебный запах на кухне появляется Костя. Я с удовольствием его кормлю.

— А мазь-то помогла, — подмечает он вдруг.

— Да? — удивляюсь, ведь собираясь, в зеркало смотреть я не стала. — Это ж хорошо.

— Конечно, скоро все совсем пройдёт, — улыбается он и быстро доедает остатки в своей тарелке. В конце говорит: — Спасибо, очень вкусно. Давненько я не ел домашнего.

Я молча киваю и здесь слышу хлопок входной двери. Через минуту на кухню заглядывает Демьян.

— У вас, смотрю, идиллия, — произносит он.

— Приятно находиться в обществе нормального человека, — бросаю я. — Ты есть будешь? Или тебя на встрече покормили?

— Пальчики оближешь, Демьян Игоревич, Кристина всегда вкусно готовила, — произносит Костя. Демьян сначала хмурится, а потом кивает. Заходит на кухню, моет руки и садится за стол. И я, как прилежная хозяйка, кладу еще тёплую еду и ставлю тарелку перед Демьяном на стол. Он принюхивается и начинает есть. Сначала медленно, потом быстрей.

— Костя, принеси из гостиной пакет, пожалуйста, — просит он, и Костя тут же идет исполнять просьбу. На кухню он возвращается с гремящим пакетом, который протягивает хозяину.

Демьян извлекает из авоськи бутылки. Алкоголь. Вижу коньяк, виски и вино.

— Тяжелый день? — фыркаю я.

— Ты будешь? — предлагает мне Демьян. Киваю, указывая пальчиками на виски. — Странно, я думал, ты выберешь вино.

— Забродивший сок, напиток для неженок.

Демьян усмехается и откупоривает виски. Я достаю три стакана, отчего и Демьян, и Костя удивляются, однако хозяин все же разливается напиток во все стаканы. Мы молча берём, чокаемся и выпиваем. И если мужчины слегка передергиваются, то я нет.

После второго стакана Костя всех благодарит и уходит. А мы с Демьяном и односолодовым перемещаемся в гостиную.

Полбутылки уже нет. А мы все молчим.

— Знаешь, а странно немного, — подаю я голос, — никогда не думала, что мы будем сидеть вот так. Да и вообще, что начнем общаться. За эти два дня мы сказали друг другу слов больше, чем за последние несколько лет.

— Мне тоже странно, — соглашается Демьян.

Алешка, сидевший все это рядом со мной, идет вдруг к Демьяну. Утыкается в протянутую ладонь мужчины носом, а потом, пролезая под руку головой, просит себя погладить.

— Милый все же зверь, — подмечает Демьян.

— Преданный и по-настоящему любящий.

— Скажи, а ты везде и всегда таскаешь с собой собаку?

— Да, он же как ребенок, — произношу я и в ответ получаю удивленно настороженный взгляд.

— Знаешь, а мне вот интересно… — начинает он с сомнением, но все же продолжает: — Я как тебя увидел в роли своей мачехи, все ждал, когда же ты отцу про своего ребенка расскажешь. Но ты все молчишь и молчишь, и я понял, что никакого ребенка просто нет.

— Правда, нет, — отвечаю я честно.

— И беременности тоже, как я понимаю, не было?

— Нет, была.

— И что же случилось? Выкидыш? Или ты решила аборт?

Его усмешка, его тон… У меня внутри все закипает.

— Ребенок родился. Мёртвым.

Говорить это не так больно, как вспоминать… Но, оказывается, говорить именно Демьяну троекратно больней.

Он сперва хмурится, а потом выдает кривую усмешку. Такую, с намеком на то, что он мне не верит. Твою же мать! Меня это злит безумно.

Я резко встаю, подхожу к Демьяну. Задираю свою футболку спереди до груди. Демьян непонимающе смотрит, а когда я беру его за руку, вообще на лицо полное охреневание.

— Потрогай, — велю я зло и веду ладонью Демьяна по низу своего живота. — Татуировка тут не просто так. Чувствуешь шрам? Пощупай тщательнее, мне уже не больно… — он хмурится, но щупает, аккуратно. — Знаешь, после чего у женщин на этом месте остается шрам? Если нет, погугли, Демьяш.

Я резко одергиваю, даже почти отшвыриваю его руку. Как я злюсь сейчас, кто бы знал!

Иду к лестнице, желая поскорее оказаться в комнате. Но на полпути я останавливаюсь и произношу:

— Я его похоронила. Хотя врачи предлагали его просто оставить… А я похоронила. Рядом с мамой.

64

Утром спускаюсь вниз. Демьяна дома нет, а Костя на кухне жарит яичницу. Он с улыбкой здоровается и предлагает мне поесть. Соглашаюсь, после хвалю стряпню парня. Затем мы вместе выходим из дома, чтобы погулять с Алешкой. Сегодня мы не ограничивается территорией участка — совершаем прогулку по улице, в сторону леса. Здесь есть озеро. От него свежо, да и в целом красиво тут. Много людей, на нас они смотрят с явным интересом.

Я вновь прикрыла лицо очками. Хотя, стоит признать, мазь действительно помогает, ссадины и синяки уже не так бросаются в глаза.

Домой возвращаемся где-то через час. Тут же собираемся и едем в МФЦ по адресу моей прописки, разумеется, Алешку берем с собой. Но, прибыв на место, для начала заглядываем в мою квартиру.

В ней бардак. Видимо, что-то искали. Слава богу, я нахожу свое свидетельство о рождении и ветеринарный паспорт Алешки. Их Боря либо просто не нашел, либо посчитал ненужными.

Мы идем в МФЦ. Очередь небольшая, но я много времени провожу с работником, сначала пытаясь объяснить, что случилось с моими документами, потом заполняя кучу бланков.

Наконец закончив, едем обратно.

Демьяна все еще нет. И мне кажется, что я даже рада этому. Видеть его после вчерашнего разговора вот совсем не хочется.

Меня обидела и разозлилась его реакция. Вот разве так можно? Как же я все же ошиблась когда-то в нем.

Пообедав с Костей, я иду к себе в комнату. Хочется спать, и я, спрятав яркое солнце за плотными шторами, ложусь в кровать. Но не успеваю заснуть, слышу громкий хлопок входной двери, шаги, а потом стук в мою дверь. Однако тот, кто желает меня сейчас видеть, заходит, не дождавшись разрешения.

— Чего тебе? — приподнимая голову, спрашиваю я у Демьяна. Он заходит, нервно проводит рукой по голове, старательно отводит взгляд. А затем подходит ближе и садится на мою постель. Я вижу лишь его профиль. Желваки играют, Демьян явно напряжен. Сидит неестественно прямо, как вытянутая струна.

— Ты назвала его Максимом… — произносит он тихо.

Фыркаю, потому что понимаю, о чем… о ком он.

— Ты был на кладбище?

Он кивает, а потом вдруг повышает голос:

— Какого черта, скажи? Почему Максим?

— Вспомнила, что ты так хотел назвать своего сына… — отвечаю я. Да, именно поэтому и назвала. Похоронила под этим именем, как все, что связывало меня с Демьяном.

— Вот именно — своего, — отвечает он и резко оборачивается. Смотрит, глаза злые, лицо суровое.

— Я и назвала твоего сына так!

Он начинает смеяться. Истерически.

— Прекрати врать, Кристина! Сколько можно?

— Ч-что… — это даже не вопрос, это звук.

— То! — он поднимается, пинает ногой тумбочку, сильно. Все, что лежит на ней и в ней, дребезжит.

— Он! Был! Твоим! — импульсивно и громко выдаю я. — Какая же ты все-таки сука, Демьяш…

— Серьезно? А ты кто, Кристина? Шлюха, гоняющаяся за деньгами?

Такого я вытерпеть уже не могу. Вскакиваю с кровати и со всей силы одариваю Демьяна звонкой пощечиной. Алешка, спокойно лежащий все это время на кровати, начинает гавкать. Беру его на руки и отхожу от мужчины. Однако отвечать рукоприкладством Демьян не собирается, просто трет свою щеку, одаривая меня в ответ полным гнева взглядом.

— Подавитесь вы своими деньгами! От тебя и твоего братца мне ни копейки не нужно! — рявкаю я.

— А от отца? — хмыкает он. — Ты хочешь сказать, что вышла за него по большой любви?

— Не по большой, врать не буду, но любви. Он был добрым, чутким и любящим. И я была ему хорошей женой!

— Ну да, ну да, — усмехается он. — Ты просто хотела надо мной поиздеваться, небось, специально все это спланировала!

— Что спланировала? — хмурюсь. — Счет этот, заточение в гребанном подвале, издевательства твоего ублюдочного брата?

— Нет, то, что произошло значительно раньше. Вашу встречу с отцом, ваш брак…

Мне смешно в этот момент. Я качаю головой. Сказать правду? А поверит?

Нет, не сейчас.

— Ладно, хер с этим, надеюсь, ты вдоволь потешилась, во всяком случае отец был счастлив, давно таким я его не видел… — он делает шаг назад, собираясь уйти, но тут же резко вперед и громко спрашивает: — Но с какого хрена ты продолжаешь настаивать, что ребенок был моим?

Пощёчину дала я, но вот это бьет сильней и больней.

— А с чего ты решил, что это не так?

Демьян подходит ближе. Тоже садится на кровать и проводит рукой по лицу.

— Твоя подружка мне все рассказала, — отвечает он неожиданно спокойным голосом.

65

— Какая подружка? — не понимаю я.

— Танцовщица из твоего клуба, рыжая, с короткой стрижкой…

— Анька? То есть… Снежана? — удивляюсь я.

— Да.

Удивляюсь еще больше. Не скажу, что мы со Снежаной были прямо подружками. Но общались хорошо, и она первая, кто подставил свою жилетку мне тогда…

— И что же она тебе рассказала?

Демьян вновь беспокоит ладонью лицо.

— Что тебе от меня нужны были только деньги. Что о том, что ты беременна, ты сказала еще как минимум троим мужикам, с которыми ты спала одновременно со мной…

Сказать, что я в шоке — это ничего не сказать.

— Вот же сука… — произношу я. — А тебя она после этого не собиралась трахнуть?

— Собиралась, — фыркнул он. — Но мне было не до этого…

Вот теперь лицо тру я. Пытаюсь сложить в голове пазл, представить реакцию Демьяна тогда… Вспоминаю, как Снежка мне якобы сочувствовала. Что я брошенка теперь, да еще с пузом… Не, это ж пиздец!

За что она со мной так?

— Почему ты ей поверил, а мне нет? — спрашиваю я. — Я тебя обманывала когда-то? Снежана тебе никто, а я… а мы… бля… И почему, твою мать, ты мне тогда все не рассказал?

— Я был очень зол на тебя. Боялся, что не сдержусь и впервые ударю женщину… Снежана мне рассказала, что у тебя это стиль такой — строить бедную и несчастную скромницу, — заявляет брезгливо Демьян. — Я на это и повёлся. Влюбился как дурак.

— Нет. Ты не влюбился и ни хрена меня не любил, раз уж поверил Снежане.

Демьян вдруг усмехается и делает контрольный выстрел:

— А еще она мне на мужика одного указала. То ли администратор ваш, то ли управляющий клубом. И он подтвердил, что спал с тобой.

Вот это вообще финиш!

— Я ни с кем, кроме тебя, не спала. И ребенок был от тебя!

Он качает головой. Но уже с сомнением. И молча уходит. А у меня внутри все кипит. Я ненавидела все это время Демьяна, не зная, кто истинный виновник того, что произошло. Ну Снежка, ну тварина…

Найти бы ее и пообщаться. Можно даже ударить. Случайно и несколько раз.

Минут двадцать слоняюсь из угла в угол. А потом покидаю комнату, иду вниз. Демьяна нигде нет, а Костя сидит в гостиной. Увидев нас с Алешкой, он улыбается,

— Демьян где? — спрашиваю я.

— Уехал. Сказал, что до завтра.

— Ясно, — вздыхаю я. — Выйдем проветриться? — киваю ему на входную дверь, Костя кивает в ответ.

Оказавшись на улице, я долго решаюсь, сомневаясь, но все же тихо спрашиваю у Кости:

— Ты можешь найти мне одного человечка?

Костя смотрит на меня и отвечает:

— Могу попробовать. Кого?

— Анна Гарай, — называю я настоящее имя Снежаны, после озвучиваю место ее работы, город рождения и год с месяцем. Числа уже не помню.

— Как скоро надо?

— Чем скорее, тем лучше, — говорю я. Костя достаёт телефон и собирается отойти. — Демьяну не обязательно об этом знать. Заставлять тебя не буду, но прошу.

Он кивает и отходит. А я дожидаюсь, когда Алешка закончит свои дела и иду с ним в дом.

Хочу себя чем-то занять и решаю порезать овощной салат. Стругаю огурцы и думаю вдруг, что Демьян, скорее всего, отправился к своей Ане… Надо же, еще одна Аня в этой истории.

Нож скользит по пальцу, протыкая кончиком кожу. Идет кровь, и я тут же тяну ранку в рот. Солёный, металлический вкус… и мне вдруг хочется выть. Но я не вою, однако несколько слез скатываются по щекам.

Я давно смирилась, что потеряла ребенка, винила в этом Демьяна, считая его сволочью. Он, конечно, таким быть полностью не перестал… Можно же было поговорить со мной тогда? Черт, можно было бы и анализ сделать на отцовство. Я бы злилась, конечно, за это, но мы бы точно знали. Точнее он, ведь у меня действительно никого не было, кроме Демьяна. И быть не могло. Любила я. Любила, блядь…

А все вот так, оказывается. И я могу хотя бы постараться понять реакцию и мысли Демьяна. Есть оправдание у его поведения, есть…

— Через час у нас будут сведения, — вдруг слышу я. Оборачиваюсь, Костя стоит у входа на кухню. А я, задумавшись, даже не услышала, как он вошёл в дом.

— Спасибо, — киваю я. Вытираю ладонью щеки. Хочу сделать незаметно, однако Костя видит.

— Вас… тебя кто обидел? — неожиданно спрашивает он и подходит ближе.

— Нет, все нормально… лук резала, да еще палец порезала, — говорю я и демонстрирую рану.

Костя недоверчиво кивает и уходит.

Я дорезаю салат. Затем мы ужинаем. И когда я убираю со стола, Косте звонят. Он несколько минут слушает, что ему говорят, а потом произносит:

— Скинь, — кладёт трубку и сообщает мне: — Анна Гарай, по мужу сейчас Сидоренко, проживает в нашем городе. Нигде не работает, домохозяйка, мать двоих детей. Адрес сейчас перешлют.

66

Телефон Кости стандартно пищит, оповещая о сообщении. Костя озвучивает мне новый адрес Снежаны.

— Мне надо к ней съездить, — говорю я. — Но лучше, наверное, завтра…

— Как скажешь.

Вскоре мы собираемся ложиться спать. И уснуть долго не получается от предвкушения завтрашней встречи с закадычной подружкой.

На следующий день сразу после завтрака мы едем к Снежане. По пути я прошу заехать в торговый центр, где покупаю себе телефон. Не новороченный, мне главное, чтобы был хороший динамик.

Дом, в котором находится квартира Снежаны, выглядит уныло. Серая пятиэтажка на окраине города. Помнится, Снежа всегда хотела удачно выйти замуж. Судя по месту ее обитания, не получилось. И я немного злорадствую, если честно. Хотя кто знает, может, она счастлива в браке, вон даже двоих детей родила.

В подъезде ужасно воняет кошачьей мочой. Источник запаха стоит за дверью — целое кошачье семейство в картонной коробке. Хорошо, что я оставила Алешку с Костей в машине.

Пока поднимаюсь на нужный этаж, нахожу в телефоне диктофон, буду держать наготове, главное — вовремя нажать кнопочку.

Звоню в дверь. Слышу в недрах квартиры трель, а потом шаги. Дверь открывается, и я вижу женщину. Узнать в ней танцовщицу Снежку практически нереально. Плюс двадцать лишних килограммов. Волосы длинные, все такие же рыжие, но грязные и собранные в нелепый пучок. Под глазами мешки. Неухоженная, нелепая она какая-то, одетая в домашний, цветастый костюмчик.

— Ну, привет, — произносит она. Узнала. Несмотря на очки на пол-лица. — Чего пришла?

— Пообщаться, — улыбаюсь я.

— Заходи, — вздыхает она, пропуская меня в квартиру.

А мило тут, уютно. Пахнет сдобным тестом. Ремонт, не евро, но свежий. Квартира трёхкомнатная, и в одной вдруг начинает плакать ребенок.

— Иди на кухню, я сейчас, — она указывает мне направление, закрывает входную дверь и спешит на детский зов.

Прохожу на небольшую кухню, устраиваюсь на мягкой табуретке и осматриваюсь. На плите стоит противень, накрытый полотенцем, из-под него с края выглядывают румяные бочки пирожков. От них и запах. Я даже слюну сглатываю.

Достаю из кармана телефон и кладу под локоть, динамиком от себя.

Снежана появляется минут через пять.

— Младший приболел, — сообщает она и включает чайник.

— Сколько ему?

— Два, — гордо говорит Снежана. — Старшему восемь.

— Моему было бы столько же, — заявляю я. Снежана хмурится:

— В смысле — было бы?

— В прямом. Если бы он был.

— А ты так и не родила, что ли?

Чайник закипает, хозяйка разливает заварку из чайника, что стоит на столе, потом разбавляет кипятком. Чай пахнет вкусно, фруктами.

— Он умер, — не стала я вдаваться в подробности.

— Сочувствую, — произносит она, причем кажется, что искренне. Вновь садится и смотрит. — Ты зачем пришла?

— Узнать, как ты живёшь. Выглядишь, конечно, не ахти, но вроде бы всем довольна… все твои желания и хотения сбылись?

— Нет, не все, — вздыхает она печально.

— А как же муж, дети, квартира эта?

— Все это хорошо, но не предел моих мечтаний, — заявляет она. Я фыркаю, а Снежана вдруг усмехается и говорит: — Рожа у тебя подпорчена, но шмотки дорогие. Кольца на пальце нет, но это сейчас не показатель… у тебя богатый папик, любящий бдсм?

— Нет. Я без папика. Но муж был. Я вдова.

— Богатая наследница, значит?

— Типа того.

— Что ж, поздравляю. Всегда знала, что ты хорошо пристроишься. Красивая, гордая, умная…

— Плохо это сочетается, — хмыкаю я язвительно. — Вот ты тоже красивой была, но при этом, сука, очень завистливой.

— Ты о чем? — делает она вид, что ничего не понимает и отворачивается. Я не теряю момента и нажимаю на кнопку, включая диктофон.

— О том, Анют… ты зачем тогда Демьяна обманула?

Она фыркает. Резко поворачивается. Кусает верхнюю губу, а потом выдает:

— Да затем! Тебе, блин, все и сразу, а мне шиш.

— А что мне все и сразу?

— Ну как, богатый и красивый, от которого ты тут же залетаешь. Не схема — блеск, — Аня разводит руками.

— Это не было схемой.

— Да знаю я, ты, ко всему прочему, еще честной и скромной была, — она поправляет пучок на своей башке, вздыхает и продолжает: — Тебе повезло, а мне обидно стало. Думаю, сейчас Тинка замуж выйдет, будет жить счастливо и богато, а я тут так и продолжу задницей вертеть, пока на нее нормальный мужик не найдётся.

Качаю головой и подмечаю:

— Ну, быстро же кто-то нашёлся, судя по рождению твоего старшенького.

Снежана начинает смеяться:

— А ты не знаешь, кто мой муж?

— Не знаю.

— Так Эдик же, администратор клуба.

67

Усмехаюсь, вспоминая слова Демьяна.

— Это он тогда за ночь любви с тобой согласился Демьяну подтвердить, что спал со мной?

— Ага, говорил, что все ради меня сделает. Сделал, даже тебя выгнал с работы.

— Весело вам, наверное, было, — качаю головой, едва сдерживая злость. Безумно хочется впиться ногтями в ее располневшее личико. — А вот мне не очень. Брошенная, беременная, без денег. На работу не берут, жрать нечего… я не жила, Ань, я выживала. И по итогу — мертворождение. И шанс иметь детей практический равный нулю.

— Ой, не надо на жалость давить. Нормально же потом пристроилась…

Я вскакиваю с места. Снежана вдруг прикрывает голову руками, опасаясь, наверное, удара. Но я не трогаю ее, сажусь обратно.

— Сука ты, — произношу с пренебрежением.

Она молчит и смотрит. Нагло так, победно. Нет, такие люди не меняются. Да мне и насрать. Я получила от нее, что хотела.

Опять встаю, беру телефон. Выключаю запись и иду к выходу. В прихожей вдруг появляется ребенок. Старший. В руках он держит планшет и смотрит на меня, хлопая глазками.

Боль, дикая такая, острая, прокатывает по всему телу. Шрам на животе, да и сам живот ноют… Снежана просто не знает, как по-настоящему она счастлива. Я бы за ребенка… черт, вот сейчас я понимаю, что безумно его хочу.

Ухожу, не прощаясь. Спускаюсь по ступенькам подъезда, слушая запись. Все хорошо слышно… Дам ее Демьяну. Хочу, чтобы он услышал, чтобы он, твою мать, узнал, как все было.

— Нормально все? — интересуется Костя, когда я сажусь в машину.

— Все отлично.

— А кто эта Анна?

— Тварь одна, испортившая мне жизнь.

Мы возвращаемся домой. Демьяна все еще нет. Он появляется ближе к вечеру, в тот момент, когда мы с Костей только заканчиваем ужинать. Расстроенный какой-то. Здоровается с нами через не хочу, а потом заявляет, что завтра надо съездить к адвокату. В надежде, что может он что-то знает.

Костя уходит. Демьян тоже собирается подняться к себе.

— Подожди, — прошу я и подхожу. Протягиваю ему телефон: — Послушай запись на диктофоне. Она тут одна.

— Зачем?

— Надо, Демьян, пожалуйста.

Хмурится, но я настойчива, и он берет телефон. Идет с ним к себе, а я вывожу Алешку на вечернюю прогулку.

Сегодня вечером прохладно. Я обнимаю себя на плечи, прохаживаясь по участку. Потом, открыв калитку, выхожу на улицу, иду, Алешка бегает рядом. Ни о чем не думаю. Стараюсь не думать. Но воображение упрямо рисует картину, как Демьян слушает запись… ну а что потом — не знаю. Моему сознанию эта картинка не подвластна.

Я слишком далеко дошла. Почувствовав, что замерзла, у поворота разворачиваюсь обратно. Прогулка занимает чуть больше времени, чем я думала.

Мы заходим на участок. И я удивляюсь, увидев Демьяна. Он вынес на крыльцо два стула, сидит в одном, держа в руках наполовину полный стакан… Полный, да я оптимистка.

— Садись, — просит он.

— Только собаку накормлю и кофту накину.

Он кивает, я иду в дом. Насыпаю Алешке корм, поднимаюсь за кофтой и возвращаюсь. Все делаю быстро. А внутри все дрожит. Не знаю, чего именно я ожидаю, но…

— Кристина, — останавливает меня Костин голос. Он стоит у кухни. — Демьян Игоревич спрашивал у меня, куда мы сегодня ездили. Я рассказал ему. И про то, что ты просила найти ту женщину.

— Хорошо, — киваю я и выхожу.

Демьян в момент моего появления на крыльце наливает из квадратной бутылки виски в стакан. Я сажусь на пустой стул, Демьян протягивает мне налитое. Беру и тут же делаю глоток. Возвращаю ёмкость.

— Послушал? — киваю я на телефон, который лежит на перилах.

— Да.

— Теперь веришь?

Он резко смотрит на меня.

— Наверно… мне стоит извиниться, — говорит вдруг.

— И за что же?

— За то, что не поговорил тогда с тобой, — он глотает виски, вертит стакан в руках. — Мне жаль, что все так получилось.

Я молчу. Я жду, что он скажет дальше.

— Черт, я разучился извиняться. Мне трудно, — хмыкает он. — Но меня же тоже можно понять в той ситуации?

— Можно. Хоть это и трудно, но можно.

Он вновь протягивает мне стакан, я принимаю, пью, а Демьян берет и заявляет:

— Учитывая, что ты сделала потом…

Вот тут я удивляюсь.

— И что я сделала?

— Нашла моего отца, вышла за него…

— С твоим отцом я познакомилась случайно, — говорю, понимая, что сейчас можно. Нет, не добить, а рассказать уже все. — Он пришел на благотворительный вечер. Если тебе опять нужны свидетели — у меня есть. Директор школы танцев, в которой я работала. Это она нас познакомила. Мы пообщались, обменялись контактами. Игорь мне понравился. Начал ухаживать. У меня давно никого не было, не было человека, с которым было вот так легко, как с ним, несмотря на разницу в возрасте.

68

Демьян смотрит задумчиво, беспокоя свой подбородок.

— Хочешь сказать, ты не знала, что я его сын? — спрашивает он.

— Не знала, правда. Ты, когда мы начали с Игорем встречаться, был за границей, то ли получал второе высшее, то ли по делам фирмы, не знаю… — я пристально смотрю в его лицо и продолжаю: — Вы с отцом не очень-то похожи, у тебя больше общего с мамой, я видела с ней старую фотографию в доме, в подвале которого меня держал Борька… ваших взрослых фотографии Игорь мне не показывал, о вас рассказывал немного. Познакомить нас он не спешил, не знаю почему, может, из-за Борьки. Он же любил провоцировать девушек отца. А еще, услышав от мужа "Демьян" или даже "Дема", я бы, конечно, насторожилась… но он называл тебя Димой, — Демьян хмурится после моей последней фразы и монотонно говорит:

— Это он из вредности. Мое имя выбрала мама, отец хотел назвать меня Дмитрием, в честь деда… Вот он и называл меня с детства Димой. Я так привык, что не замечал уже.

Я невольно киваю.

— Так что когда Игорь наконец нас познакомил… — стараюсь говорить спокойно, но голос срывается все равно, хрипит. — В общем, поверь, от мысли, что мы вот так, твою мать, породнились, мне было херово… Никогда бы никому такого не пожелала. Ирония судьбы, будь она не ладна… — усмехаюсь нервно. — После всего, после того, как ты бросил меня беременную… Я была уверена — ты трус и предатель. И видеть тебя было для меня адом, Демьяш.

Он молчит, думает… А потом вдруг резко встает, не выпуская бутылку из рук, спускается с крыльца и начинает нервно мерить шагами расстояние от дома до ворот. Туда-обратно, туда-обратно. Останавливается у крыльца и делает пару глотков виски из горлышка.

И вдруг рычит. Одновременно агрессивно и жалобно. Ежусь, такого я точно не ожидала. Черт, понимаю же — как же его сейчас от всего услышанного колбасит. Маска показушного спокойствия слетела…

— Да это дико, блядь, если все случайно. Это даже не ирония, это пинок судьбы! — почти кричит он. — Я был уверен — ты дрянь. Став женой отца, ты стала для меня дважды дрянью… А оно так! — он косится на меня, нервно смеётся. — Меня злило, что ты вокруг всем нравилась. Причем пиздец как злило. Отец души в тебе не чаял, даже Костя проникся! Я ж специально его к отцу приставил, попросив наблюдать за тобой. А он мне: Кристина хорошая жена. Да еще работает. Да еще детишкам помогает… И Борька… твою мать! — он вытирает лицо рукой, — Борька еще, сука! — Демьян вновь рычит, а потом громко вздыхает и говорит: — Боже, сколько всего ты вынесла.

Что ответить на это, я не знаю. А Демьян выпивает еще, подходит ко мне и, наклоняясь, тихо произносит:

— Прости меня, Кристина…

У меня просятся слезы. Черт, я не то чтобы ждала извинений, но все ж надеялась их когда-нибудь услышать. Но это, оказывается, еще больней. Потому что они настоящие. Потому что понимаю, что вина, которую я приписывала этому мужчине, меньше реальной. И ему тоже больно. Я же вижу, чувствую.

Не знаю, зачем и почему, но я тянусь к Демьяну ледяной рукой и провожу ладонью по его лицу. Короткая щетина щекочет пальцы. Но мне безумно приятно его коснуться. Демьян закрывает глаза. Нет, не шарахается, не отстраняется. Позволяет мне его трогать.

А потом наклоняется, все ниже. Наши губы слишком, слишком близко… в этот момент стакан выскальзывает из другой моей руки и громко падает на пол, разбиваясь. Я дергаюсь от неожиданности, а Демьян резко открывает глаза. Они сейчас тёплые какие-то, цвета гречишного меда. Я отворачиваюсь, мне становится жарко, не по себе… еще стакан этот. Но Демьян берет меня за подбородок. И целует. Так ненасытно, словно я живительная влага, а он не пил уже несколько дней. Я отвечаю на поцелуй, меня захлестывают эмоции, и я все их вкладываю в движения своих губ, языка… да! Поцелуй становится глубже. А эмоции еще ярче…

Не было всех этих лет. Они стерлись за секунду.

Не было Игоря…

Не было Бори.

Были только мои чувства, которые я прятала. Которые я отрицала.

Демьян прекращает наш поцелуй.

— За это тоже прости, — вдруг слышу я, и у меня в груди застывает стон.

Сдержать его! Надо. Не показывать, что этот поцелуй был нужен. Был важен.

Я вскакиваю с места и почти бегом направляюсь в дом. Алешка спрыгивает с дивана в гостиной, увидев меня, и несётся следом вверх по лестнице.

Закрываю дверь спальни. И тихонько вою…

Вот за что мне все это?

Зачем он меня поцеловал?

Алешка тоже начинает скулить, прыгает на меня. Я спускаюсь на корточки и глажу собаку.

Но вдруг слышу шаги, отхожу от двери как раз в тот момент, когда она начинает открываться.

Демьян. Он медленно заходит, а я пячусь к окну. Алешка выбегает из комнаты, оставляя меня с мужчиной наедине.

— Еще раз прости, — шепчет Демьян. — Просто вспомнил, как я тебя любил.

69

Он вспомнил? Как любил?

Фраза колет в сердце. Прошедшее время, оно так коварно…

— Демьяш, иди спать, — прошу я.

Он не уходит. Сначала стоит у открытой двери, а потом закрывает ее и идет ко мне. Настигает у окна, нарушая мое интимное пространство. Я часто дышу, грудь ходит ходуном, и Демьян невольно на нее смотрит.

— Иди спать, — повторяю.

Но он меня словно не слышит. Его рука оказывается у моей шеи, поправляя прядь волос. Невинный же жест, так почему я начинаю дрожать? Да потому что я и сама сейчас начинаю все вспоминать. До сладкой боли, до естественных спазмов… а еще запах провоцирует. Совокупность одеколона и аромат мужского тела. Не поменялся, я узнаю, твою мать…

Сердце начинает отбивать бешеный ритм, когда Демьян касается губами моей щеки, ведет влажную, короткую дорожку и уже терзает поцелуем мои губы. Еще жарче, чем было несколько минут назад, еще ненасытней.

Вот зачем он это делает? Для чего?

Понимаю вдруг — не хочу, чтобы он останавливался. Но молю, чтобы этого захотел он…

Остановись! Не целуй. Только не шею… не надо ниже…

Мои мысли Демьян, разумеется, не слышит. И не понимает. Потому что думаю я одно, а делаю другое.

Вожу руками по его широкой груди. Он весь горит. Пылкий, страстный, как был тот, мой любимый, мой другой Демьян… А другой ли он? Расстегнув пуговицы, скатываю рубашку с его плеч. Несколько секунд трогаю тату. Боксерские перчатки — его несбывшаяся мечта. Как и моя балерина на руке.

Наверное, я слишком долго любуюсь чернилами под кожей, Демьян это замечает и вдруг садится передо мной на колени. Задирает футболку, приспускает брюки. И вдруг… целует мою татуировку. Дракона. Под которым шрам. Боже, это сумасшедшая смесь — его нежные прикосновения и мое осознание того, что Демьян это делает не просто так. Ведь он целует след моей… а теперь и его боли?

Демьян спускает ниже мои штаны, снимает их. А затем поднимается и берет меня на руки. Два шага — и мы уже на кровати. Ткань покрывала тут же охлаждает уже пылающую кожу. Сняв свои брюки, Демьян ложится рядом. Вновь целует, запустив руку мне в волосы. Поцелуй уже совсем дурманящий, даже немного грубый, терпкий. Я дышу этим поцелуем, я уже наслаждаюсь даже такой близостью. Хотя тело изнывает и просит больше. И не только мое.

Доказательство того, что Демьян максимально возбужден, упирается мне в бедро. От этого между ног становится все влажней. От этого я начинаю хотеть его все безумней… Демьян приподнимает меня, стягивая свободную футболку. Соски торчат упругими жемчужинами, Демьян тут же тянется к ним, захватывая в плен своих трепетных губ. Покусывает нежно, играется языком… а я запрокидываю голову, выгибаясь в спине.

Твою мать!

А я ведь, казалось бы, после Борьки, я долго к себе никого не подпущу. Никого другого… кроме Демьяна? Почему с ним вот так, почему желание проснулось? Да потому что ни с кем другим я не испытывала всего этого — удовольствия еще до проникновения. Я считала, что придумала себе это… но нет. Любовь усиливает во стократ? С любимым все иначе, оголенней? Да, признаюсь себе сейчас, что люблю. Вот в эту секунду. Пусть только сейчас. Пусть завтра я опять подумаю "любила"… Но любила же? Как и он.

С губ срывается капризный стон. Я впиваюсь ногтями в предплечья Демьяна. Начинаю телом извиваться, дразниться. Сгораю я уже, мне жарко, мне нестерпимо хочется.

Мою грудь оставляет в покое. Но целует живот. Одновременно ведя по бёдрам горячими ладонями. И все — нет последней детали одежды. На мне. На Демьяне еще надеты тесные тёмные боксеры.

Сама тянусь к ним, пальчиком оттягиваю тугую резинку, отпускаю. Она звучно прилегает к мужскому телу, даже, судя по тому, как Демьян дернулся, причиняя боль.

Демьян хмыкает, снимает трусы. А я безвольно, бездумно раздвигаю ноги. Я хочу, я готова.

Но он не спешит. Устраивается между моих ног и, наклонившись, опять целует мою грудь, однако проверяет рукой мою влажность. А там уже настолько, там столько… Демьян сдавлено стонет, словно стесняется этого своего порыва.

Я выгибаюсь ему навстречу, и Демьян тут же входит в меня. Начинает двигаться, но почему-то медленно, осторожничает. А мне хочется быстрей, со страстью, чтобы я стонала, рвала руками ткань под собой, кусала губы в кровь. Толкаюсь вперед, потом еще и еще, предлагая свой ритм. Демьян вновь стонет и принимает безмолвное предложение. Теперь двигается он, в процессе поднимает мои ноги и кладёт их на свои плечи. Так да, так ощущения сильней. А эмоции бешеные.

С ума схожу.

Сошла…

70

Кажется, я готова кончить, а мы, по сути, только начали. Кажется, что и Демьян вот-вот тоже… И едва пульсирующее удовольствие накатывает сводящей с ума волной — Демьян покидает меня и… меняет позу. Ложится сверху, вдавливая меня в кровать. Вновь проникает. Прижимаю его к себе, скрещивая ноги на мужской спине. Нахожу его губы, без стеснения стону прямо в них, пытаясь при этом целовать. Демьян устраивает ладони под моими ягодицами и с каждым толчком, помогая руками, двигается все резче, даже агрессивней. Это кайф, боже… Чувствую, как мышцы внутри начинают сокращаться, Демьян это тоже чувствует и выдает такой неистовый стон, который я до этого никогда не слышала…

Это уже не волна, это цунами накрывает нас. Мы тонем. Мы захлебываемся. Нас подбрасывает вверх и опускает на самое дно. Водоворот. Выплыть бы…

И лишь именно сейчас, когда все закончилось и мы пытаемся отдышаться, ко мне приходит осознание: а ведь мы пожалеем. И каждый по-разному.

Мы не решаемся посмотреть друг на друга. Лежим, касаясь телами. В воздухе витают страсть и напряжение. Воздух аж звенит, и от чего больше — не понятно.

Ощущения странные. Вроде хорошо — телу. А вот в голове начинается бардак. Я не знаю, что делать, даже пошевелиться боюсь.

Но если он сейчас и за это извинится, клянусь, я не сдержусь и разревусь. Пусть уж лучше молча уйдёт.

Но нет, Демьян лежит, не шелохнется. Наши тела постепенно становятся привычной температуры, дыхания выравниваются. И сердца стучат спокойней. Меня клонит в сон. Я прикрываю глаза, прошу себя заснуть. И надеюсь, что, когда я проснусь, Демьяна рядом не будет… и то, что было, начнет забываться. Случайно. Накрыло. Так бывает. Порыв просто.

Ведь если бы он хотел что-то сказать, объяснить, спросить, то уже сказал бы.

Отпускаю мысли к чёрту их, не сейчас. И вскоре чувствую, как сон завладевает сознанием. Спасибо.

Утром, как и хотела, я просыпаюсь в одиночестве… Ну нет, вру же сама себе. Хотела проснуться одна, но надеялась увидеть Демьяна рядом, его сонную, довольную улыбку. Услышать слова, приятные, не в прошедшем времени, в настоящем…

И не думать, что потом. Растворить в памяти, что было. Важно, что сейчас…

А сейчас я одна. Голая, уставшая. Одеялом даже не накрылась.

Алешки нет. На секунду это пугает. Но потом понимаю — в этом доме он в безопасности.

Беру полотенце, обматываюсь им и выглядываю в коридор. Пусто и тихо. Дохожу до ванной и встаю под душ. Мысли гоню прочь. Нечего ими засорять голову… Но запахи, а в ванной пахнет Демьяном, его туалетной водой, лосьоном, а еще чёртовы ощущения — их не прогонишь. Каждый сантиметр кожи помнит и напоминает, как меня ласкали этой ночью. И с каким удовольствием я все это принимала…

Из ванной выхожу быстро. Так же быстро одеваюсь и покидаю комнату. В коридоре прислушиваюсь, стоя у двери комнаты напротив моей. Вовремя убиваю спонтанное желание зайти… нет, не стоит.

Спускаюсь. Здесь тоже тихо. Лишь вода в чайнике немного шипит — видимо, совсем недавно кипятилась.

Насыпаю кофе, сахар, наливаю воду в кружку и иду с ней к входной двери. Выхожу, замирая на крыльце. Телефон так и лежит здесь, на перилах, сую его в карман. Костя играет с Алешкой на газоне, бросая собачий пупырчатый мячик. Первым меня замечает мой преданный зверь и, выплюнув игрушку, несётся ко мне.

— Доброе утро! — произносит Костя и идет к дому. Алешка забирается на крыльцо и начинает вертеться, я собираюсь нагнуться, чтобы погладить собаку, как вдруг он начинает жалобно визжать и скулить. Тянусь к нему, беру на руки и вижу красный след от лапы на полу. И тут же замечаю еще кое-что — осколки. Стакан вчерашний, черт. В безопасности собака тут, конечно, как сглазила…

— Что случилось? — Костя оказывается рядом и смотрит на Алешку. Тот не визжит уже, а поскуливает на моих руках.

— Я вчера стакан разбила тут… — отвечаю я, внимательно осматривая собачьи лапы. Задняя левая кровит, и сильно. Костя заходит в дом и выносит аптечку. Мы обрабатываем собаку, однако рана большая и довольно глубокая. Кровь не останавливается.

— В ветклинику, может, надо? — предлагает Костя. Я, не задумываясь, киваю, обматываю бинтом лапу, и мы сразу направляемся к машине.

Выезжаем, и пока медленно едем по посёлку, Костя ищет в интернете ближайшую клинику. А найдя, прибавляет газу. И уже через десять минут мы тормозим у здания, одна из вывесок которого гласит "ВетПомощь".

Машину покидаем вместе и вместе же заходим в клинику. Нас встречает девушка в оранжевом костюме, улыбается и спрашивает, что случилось. Объясняем ей ситуацию, после чего девушка скрывается за одной из ближайших дверей, а выглянув, предлагает нам войти в смотровую.

71

Ветеринар, молодой мужчина в очках, внимательно осматривает рану. Сообщает, что нужно наложить швы. Меня трясёт немного, себя я чувствую виноватой. Надо было убрать эти осколки… но когда бы я успела?

Пока медсестра подготавливает все необходимое, врач садится перед монитором рабочего компьютера и говорит:

— Вы у нас первый раз?

— Да.

— Тогда сейчас быстренько карточку заполним…

— Карточку? — немного не понимаю я.

— Ну да, у нас такая стандартная процедура при первом визите, мы все документируем… Кстати, документы на собаку есть?

— Есть, но дома. Мы так торопились…

— Может, клеймо или чип?

— И клеймо, и чип…

Мужчина тут же встает, берет с полки прибор и подходит с ним к нам. Проводит им у Алешкиной холке. Прибор пищит, и врач возвращается за свой стол.

Медсестра ставит собаке укол. Мне говорят, что это седативное, чтобы он спал, пока ему будут зашивать рану. После Алешку выносят из смотровой, мне дурно становится, когда я вижу, как мой белый зверь буквально обмякает на руках врача.

Жду в коридоре, Костя рядом, успокаивает меня, говоря, что все будет хорошо.

Процедура длится минут двадцать. Алешку несут обратно еще спящего. Захожу одна за врачом в смотровую, глажу Алешку. Он начинает дёргать лапами, как будто куда-то бежит.

— Все прошло хорошо. Скоро проснётся, — говорит врач, устраиваясь за столом. — Я еще посмотрел собаку. Зубы хорошие, ушки и глаза чистые. В целом, здоровая собака. Лапа заживет быстро, я вам сейчас рекомендации по уходу распишу и распечатаю.

Киваю, вдыхая с облегчением.

— Скажите, — вдруг задумчиво начинает врач, — а вы собаку брали с рук? Подрощенного?

— Нет, муж брал у заводчицы из питомника еще совсем маленьким щенком, — хмурюсь я.

— Да? Странно…

— Что?

— Чип и клеймо. Информация отличается, — я продолжаю хмурится, и ветеринар поясняет: — Вот смотрите. Клеймо — это символы: аббревиатура названия питомника и номер щенка в помёте. По нему в случае потери и ищут собаку, ведь все данные заносятся в кинологическую федерацию. Ваше клеймо странное, признаться, впервые вижу такое, а вот на чипе все нормально и, полагаю, правильно. Я к чему веду, просто, понимаете, не у всех есть возможность сканировать чип даже в ветклиниках, про обычный людей я вообще молчу. Ну так вот, если вдруг ваша собака потеряется, ее могут вам по такому клейму и не вернуть.

— Предлагаете перебить? — не понимаю я, чего он от меня хочет.

— Ну зачем мучить собаку, процедура болезненная. Купите ему адресник. У нас на кассе делают, если что, — улыбается врач.

Ну ясно, втюхивает мне еще одну услугу…

Черт, он сказал касса! Мне же заплатить нечем. Деньги я забыла. Надеюсь, у Кости есть.

И действительно есть, на карте. Пока он расплачивается, я стою рядом и держу Алешку на руках. Он уже открыл глазки и с непониманием смотрит на меня сонным взглядом.

Мы садимся в машину и едем обратно. Алешка лежит у меня на коленях, а я глажу его и смотрю в окно. Вспоминаю слова врача. Правда, странно все с этими клеймами и чипами. Чип мы вшивали Алешке года два назад, когда вместе с ним ездили в Европу. Для подобных путешествий клейма оказалось недостаточно. Муж тогда сам Алешку возил, я работала, насколько помню.

Мои мысли прерывает звонок Костиного телефона. Он включает громкую связь, и мы слышим голос Демьяна:

— Вы где?

— Возили с Кристиной собаку в ветклинику, — отвечает Костя, — скоро уже будем.

Демьян молча сбрасывает вызов.

Уже минут через десять мы въезжаем в посёлок. Костя загоняет машину на участок под навес, и мы покидаем автомобиль.

Демьян встречает нас на крыльце.

— Что-то случилось? — интересуется он, заметив перебинтованную лапу собаки.

— Порезал лапу осколком, — отвечаю я и, посмотрев Демьяну в глаза, тихо спрашиваю: — Я тут вчера стакан разбила… помнишь?

— Помню, — отвечает он, отводя взгляд, — все помню.

Ну вот оно — сожаление. От него в груди ныть начинает. Зря я вчера позволила все это. Зря.

Прохожу мимо Демьяна и захожу в дом. Спускаю зверя с рук, его шатает немного, да еще хромает, бедолага… медленно, как будто сама приняла убийственную дозу седативного, иду к дивану. Сажусь, с улыбкой смотрю на Алешку, на это самое светлое пятно в моей жизни, подаренное мужем…

Стоп!

Светлое?

Оставленное в подарок?

Верность, преданность, улыбки — это же тоже про него…

А затем вспоминаю слова ветеринара про клеймо.

Оно же черное, немаркое… твою же!

— Демьян! — зову я очень громко.

Он тут же заходит в дом. А я, не глядя на него, произношу:

— Я, кажется, разгадала загадку.

72

Демьян подходит ближе, садится в кресло. Смотрит на меня выжидающе. А я подзываю к себе Алешку и беру его на руки.

— Клеймо, — говорю я и пытаюсь найти его у собаки. На животике. Оно действительно уже не такое яркое, да и подшёрстком заросло немного. Но разглядеть и понять можно.

Мужчина, с кем я провела сегодня ночь, точнее ее часть, с непониманием смотрит то на меня, то на собаку.

— Алешку мне подарил Игорь. Собаки олицетворение верности, преданности, редко у кого они не вызывают улыбки. Он белый, светлый, и не только окрасом — своим существованием. И, увы, не долгим. Собакам ставят клеймо тем же способом, как людям делают тату. Со временем немарким становится… — чем больше я произношу, тем яснее становятся глаза Демьяна. Не гречишный мед, а некрепкий, травяной чай.

Он прожигает меня ими, своими глазами. Вглядывается в мои. А потом резко поднимается и спешит наверх. Возвращается быстро, с ноутбуком на руках. Его он ставит на стол, что-то печатает, а затем вновь обжигает меня взглядом.

— Пароль десятизначный, — произносит он.

Я пытаюсь разглядеть клеймо. Точно восемь символов. Восемь. Это я и озвучиваю Демьяну.

— Не то, — в сердцах рявкает он.

— Подожди… четыре, три, один, восемь, два, девять, три, пять, — я произношу это и думаю, не сводя глаз с символов, вбитых под кожу, вожу по ним пальцами и замечаю небольшие отступы между каждым двумя цифрами. — А если? Если это значит: четыре тройки, одна восьмёрка, две девятки и три пятерки? Десять цифр получается…

Демьян стучит пальцами по клавиатуре.

Я слежу за ним, вижу в отражении глаз яркий экран монитора, а затем… Демьян начинает довольно улыбаться.

— Есть! — говорит он. — Подошел! Черт, — он откидывается на спинку кресла, — у нас получилось, Тина.

Оттого как он меня назвал, как он произнес, с какой интонацией… меня бьет ледяная дрожь. Как когда-то, как раньше…

Он тоже понимает, что назвал меня так. Было непроизвольно, по инерции. Демьян смотрит на меня. И черт-те что в его взгляде. Такая буря эмоций, разных, противоречивых даже. Сожаление в нем тоже есть. Оно давлеет.

— Послушай, я… — начинает он, отводя взгляд. — Прости. За то, что было тогда, и за то, что…

— Вот только не надо извиняться за эту ночь! — не сдерживаясь, рявкаю я. — А за остальное — прощаю. Время не до конца, но подлечило, — вот тут я немного лукавлю. Да, то время, что мы старательно избегали друг друга, подлечило. Но тех пары мгновений, что мы повели вместе этой ночью, было достаточно, чтобы растеребить былую рану.

— Ладно, — я встаю, держа Алешку на руках. — Пароль мы нашли. Заявление на восстановление паспорта я подала. Как только получу документы — уеду. А пока я могу снять номер в гостинице и не мозолить тебе глаза, — предлагаю я.

— Не надо. Оставайся здесь… Я уеду. Через два дня. А ты живи здесь, сколько надо.

— Это дом твоей невесты, — напоминаю я.

— Уже сомневаюсь. Возможно, я куплю другой… — он проводит рукой по лицу, озираясь по сторонам. — Оставайся. Костя позаботится о тебе, если что…

Фыркаю. Костя, ну конечно. Больше же некому. И дом он купит новый, чтобы в нем обо мне ничего не напоминало?

— Куда тебе перевести деньги? — спрашивает он. — Как договаривались, двадцать процентов…

— Мне ничего не надо, — хмурюсь в ответ.

— Тина, твою мать! — он вновь называет меня так и вновь меня бьет дрожь. Несколько секунд я стою и смотрю в его глаза, вспоминая, какими они были всего несколько часов назад, как они смотрела на меня… — Я очень виноват перед тобой… — он подходит ко мне, провоцируя лёгким напором, да еще его рука зачем-то касается мизинцем моей. — Правда, я тебя любил…

Опять, твою мать, опять в прошедшем времени! Оно всегда беспокоит своими воспоминаниями, часто непрошенными, часто теми, которые ты безумно хочешь забыть.

Ничего. Я многое забыла. Забуду и это.

Я усмехаюсь, отшагиваю. Но тут звучит вопрос:

— А ты, что ты чувствуешь?

Демьян спрашивает искренне, а еще с надеждой. Но мне кажется, что не с той, которую мне бы, возможно, хотелось. Он надеется, что я отвечу: ничего. И так будет проще… ему, а мне?

Снова вспоминаю, что у Демьяна есть невеста. Бедная девочка, она любит, небось, верит…

— Я тоже тебя любила, — отвечаю я, не поясняя, что любила три, пять секунд назад. А еще, совершенно точно, буду вновь любить через две… но Демьяну не нужно об этом знать. Он другого хочет.

Да, может, сомневается, и да, наша ночь могла повлиять на его чувства… Но, поздно, же? Наше время — прошлое? Которое, конечно же, прошло?

73

Весь день я провожу в комнате. Спускаюсь ближе к вечеру, чтобы выгулять Алешку. Демьяна дома нет, но зато Костя на боевом посту — в гостиной.

Собаку мы выгуливаем вместе. Идем по улице посёлка. Молчим, хотя мне пару раз кажется, что Костя хочет мне что-то сказать.

Алешка хромает, его лапа перебинтована, поэтому далеко и долго мы не ходим. А обратно я вообще несу зверя на руках. У ворот дома мы сталкиваемся с Демьяном — он только приехал, держа в руках небольшой пакет.

Перед сном я рассматриваю уже спящего Алешку. Думая про этот оффшорный счет. Какого хрена муж выбрал носителем пароля нашу собаку? Он так был уверен, что я его не брошу?

Да и зачем вот так все? Игорь не доверял сыновьям? Да глупости, к Демьяну уж точно доверие у отца было. Тем более я бы без него про счет и не узнала бы. А значит, муж планировал нашу встречу. Значит, я должна была вернуться…

Есть ли тут еще какой скрытый смысл или все опять случайно?

Первые солнечные лучи будят меня. Вот бывает так — все, открыл глаза и больше спать не хочешь. Независимо от того, сколько сейчас времени. Я встаю, а Алешка лениво смотрит на меня одним глазом с прищуром, глубоко вздыхает — и дальше спать.

Выхожу из комнаты, оставив дверь приоткрытой, чтобы мой зверь смог выйти, когда ему нужно будет.

Спускаясь по лестнице, вижу Демьяна. Он стоит ко мне спиной, рассматривая что-то в руках. Мне становится любопытно, я вглядываюсь в то, что он держит…

Бархатная коробочка. В ней кольцо. Скорее всего, обручальное.

— Доброе утро, — громко здороваюсь я. Демьян дергается от неожиданности, моего приближения он не слышал, и прячет в карман коробку.

— Доброе.

— Красивое кольцо, — зачем-то подмечаю я, — ты созрел для свадьбы?

Он лишь кивает, а я быстро пересекаю шагами гостиную и захожу на кухню.

Шею сдавливает тугой узел. Мне кажется, что нечем дышать. Демьян скоро женится. Он принял это решение, несмотря на ту страсть между нами. Я, как и была, так и сейчас не нужна ему.

Сдерживаю порыв что-то разбить. Впервые у меня такое желание — выплеснуть так свои эмоции. Но, взяв чашку в руки, я лишь звучно ставлю ее на стол. И завариваю себе кофе.

С ним выхожу в гостиную. Демьян еще здесь, сидит в кресле с задумчивым видом. Я устраиваюсь на диване.

— А как там Борька? — зачем-то спрашиваю я.

— Сидит дома, бурчит, но отмокает под наблюдением моего парня, — отвечает, но при этом на меня не смотрит.

— А наследство ему перепадет?

— А наследство… в руки ему денег не дам. Но долги его возьму на себя.

Хмурюсь, а потом вспоминаю имя, подслушанное недавно:

— Самвел?

Теперь хмурится Демьян:

— Откуда знаешь?

— Слышала их разговор с Азаматом. Что Боря тянет с долгом. Кто он, этот Самвел?

Демьян косится на дверь, беспокоя ладонью подбородок:

— Мутный, но известный в городе тип. Он держит подпольное казино, которое стало для брата вторым наркотиком…

— И много Бориска должен?

— Прилично. Но терпимо. Сейчас как раз займусь погашением долга, — я киваю, а Демьян встает и говорит: — Я подумал и решил, что уеду сегодня.

— От греха подальше? — вырывается у меня насмешливо. Я получаю от Демьяна гневный и темный взгляд:

— Да, это произошло. И да, я был инициатором. Но ты не сопротивлялась, и… повторяться это не должно.

— Конечно, ты ж женишься… и она… как ты там сказал? Хорошая девочка. А женятся только на таких.

— Ты на что намекаешь?

Я качаю головой, старательно сдерживая слова, которые пытаются вырваться наружу. Не стоит… незачем ему знать, что я чувствую, хотя я и так сказала уже достаточно. А Демьян так же старательно сделал вид, что не понял.

Да еще и Костя, появившийся в этот момент в гостиной, помог. Я сцепляю зубы и ухожу к себе.

Алешка недовольно смотрит, когда я его беспокою, плюхнувшись на кровать. Час мы еще лежим, а потом собираемся на прогулку.

В коридоре второго этажа замечаю, что дверь напротив моей закрыта не полностью, а затем слышу громкий голос Демьяна:

— Долг твой я погасил… да! Все нормально с Кристиной… Сомневаюсь, что она захочет тебя видеть… ты, придурок, так и не понял, что сделал?.. Скажи спасибо, что она заяву на тебя не написала… Да, она рядом… Нет, и разговаривать она после всего с тобой не будет… Ты ебнулся?.. Что ты там чувствуешь, придурок?.. Короче, сиди дома… Нет, Сашу я не отзову.

Совершенно ясно, с кем он разговаривает. А закончив, тяжко вздыхает. Я же спешу спуститься и как можно быстрей оказаться на улице.

Мы гуляем долго. Доходим до озера, сидим на траве, любуясь гладью воды. Потом идем обратно. Точнее иду я, а Алешка довольно щурится у меня на руках.

Демьяна дома нет. Костя сидит на кухне, попивая чай. Я решаю к нему присоединиться.

— Кристина, а я могу спросить? — вдруг начинает он. — Это о личном.

— Заинтриговал, давай.

— Ты и Демьян Игоревич… короче, — он делает глоток чая и спрашивает: — Неужели ты так просто его отпустишь?

74

— Ты о чем? — опускаю я взгляд, интенсивно макая в кружке чайный пакетик.

— Он едет сейчас к своей Анне делать предложение, — отвечает Костя. — И она согласится.

— Ну и пусть… Пусть они будут счастливы.

— А ты?

— А что я? Тоже буду, когда-нибудь…

Костя косится на меня, во взгляде сомнение. С таким же сомнением он произносит;

— Кристина, я все знаю, что между вами с Демьяном Игоревичем было.

— Серьезно? — усмехаюсь я. — И откуда?

— Когда Демьян Игоревич попросил меня поработать на своего отца, он еще попросил к тебе приглядеться. И докладывать ему, чем ты занимаешься, с кем общаешься. Я еще тогда подумал, что вы с Демьяном как минимум были знакомы до твоего брака с Игорем Дмитриевичем. Ничего компрометирующего за тобой я не заметил. Это и доложил. Потом вы с мужем переехали в другой дом, и Демьян меня забрал обратно к себе. А вот на днях… В общем, в тот вечер, когда мы все пили коньяк, я слышал ваш разговор в гостиной. Про ребенка вы говорили. Ну и контрольная точка — телефон. Я его увидел на крыльце вчера утром и вспомнил, что ты его купила перед визитом к этой Гарай… Я любопытен, каюсь, открыл телефон, а том запись. Ну я и послушал.

— Ну хорошо, ты все знаешь. Это было. Давно, — я все продолжаю беспокоить несчастный чайный пакетик, хотя напиток в кружке уже достаточно заварился.

— Да нет. Вы же до сих пор любите друг друга.

— С чего ты взял? — вместе с вопросом у меня вырывается истерический смешок.

Костя усмехается. Но не нагло, а скорее мило.

— Ночь-то вместе провели, — я бросаю на него недовольный взгляд, а Костя поднимает руки в позиции "сдаюсь" и сообщает: — Прости, тут я не подслушивал. Но ты слишком громко стонала.

— Всего лишь ночь, — отмахиваюсь я. — У тебя так не бывает? Секс с бывшей.

— Всякое бывает, — пожимает он плечами, — но здесь другое, Кристина. Демьян Игоревич сам не свой. Он мучается.

Тут я усмехаюсь. Ага, мучается.

— Просто он чувствует себя виноватым.

— Не без этого, — кивает Костя. — Еще он человек, который привык за последние несколько лет все планировать. А тут в его планы ворвалась ты, ураганом…

— Я не специально.

Костя кивает и говорит:

— Он с этой Аней знаком года три, вместе они уже год. Ну как вместе — под одной крышей не живут, иногда проводят вместе выходные. Месяца два назад Демьян запланировал именно сегодня сделать ей предложение, дата там у них какая-то, ох, уж эти ваши бабские закидоны, отмечать все подряд… Но Аню он не любит, там все на автомате. А вот тебя — да. Видел я его взгляды, искры летают, а еще то, как он тебя ко мне ревнует… Никогда ничего подобного за ним не замечал. А я давно с ним и очень хорошо его знаю.

Отворачиваюсь, изучаю рисунок на фартуке гарнитура. Разумеется, там ничего интересного, но это помогает сформулировать вопрос:

— А он сам сказать мне, что якобы чувствует, не может?

— Он сомневается и боится ошибиться.

— Сомневается? Глупость какая, твою мать! — я резко встаю и швыряю так и не выпитую чашку с чаем и пакетиком в мойку, иду к двери.

— Их встреча назначена на семь, — спокойно произносит Костя. — Аня всегда опаздывает. И я знаю, в каком ресторане все произойдёт. Там дресс-код, вечерние наряды. Но я думаю, у тебя есть. А я на машине, как всегда.

— Что ты мне предлагаешь, я не пойму?

— Сказать ему, пока не поздно, что ты чувствуешь.

— Он собрался жениться. Это уже факт того, что поздно.

— Если ты хочешь и уверена в своих чувствах — не поздно. Есть шанс вместо двоих несчастных людей сделать четверых счастливыми.

Ничего не отвечаю, иду к себе. Двигаюсь по дому медленно, думая и рассуждая.

Есть смысл в словах Кости, он во многом прав. Но имею ли я права поехать, остановить, помешать? Если Демьян не любит эту Аню и не хочет жениться на ней — он бы сам себя остановил. Не мазохист же.

Я могла, да, запутать его. Тайны прошлого раскрыты, и они затронули судьбы настоящего. Я точно знаю, что чувствую. Что никуда, блядь, ничего не делось. Что я люблю, как любила. И я даже простила. Но… моих чувств недостаточно, чувства Демьяна не менее важны. Секс, что был между нами, это производное нахлынувшей страсти. А Демьян не так давно сказал, что ее наличие не обязательно для отношений. Возможно… Но что это тогда за отношения такие?

Я хочу страсть. Накал. Эмоции на пределе. Демьяну это тоже раньше нравилось.

Да, люди меняются. Но не всегда и не во всем.

В комнате сажусь на кровать… Но уже через минуту вскакиваю и начинаю рыться в своих вещах. В поисках вечернего платья…

75

Я не хочу ему ничего испортить. Но Костя прав, надо сказать, что я чувствую. Иначе я потом буду жалеть. И пусть Демьян скажет, что нет, что не любит. Или опять произнесет "любил". К черту все! Главное — я буду честной.

Мы едем уже десять минут, я все это время нервно вглядываюсь в боковое зеркало. В чемодане нашлась дорожная косметичка. Тушь, блеск для губ и минеральная пудра. Слава богу, ссадины прошли, а пудры было достаточно, чтобы замаскировать уже и так едва видимые синяки.

Алешку я с собой не взяла. Пожалела травмированного. Он ждет меня в доме.

Костя тормозит на парковке ресторана "Новый свет". В нем я была пару раз с Игорем. Выглядит ресторан слишком помпезно: старое здание усадьбы, на первом этаже что-то типа музея, а вот весь второй этаж занимает дорогой общепит. Чтобы оказаться в ресторане, нужно подняться по широкой мраморной лестнице, по краям которой вычурная балюстрада. И сначала ты оказываешься на просторном балконе, открывающем вид на фруктовый сад.

Меня пускают без проблем, лишь интересуются: столик на одного? Я с улыбкой киваю, и меня провожают в зал.

Демьяна я вижу сразу. Он сидит один, задумчивый. Но судя по тому, что на столе лежит маленький золотистый клатч, его спутница тоже здесь, но, видимо, отошла. Я, стараясь остаться для Демьяна незамеченной, сажусь за столик, что находится у него за спиной. Между нашими столиками стоит еще один, и за ним сидят люди.

Я заказываю салат и бокал шампанского. А пока жду, не свожу взгляда с мужской спины…

Эх, наверно, надо было подойти. Вот прямо сейчас, пока его Ани нет. Но мне для начала нужно посмотреть на нее. Не знаю зачем, для чего, просто чувствую — я многое пойму, увидев ее.

Мне приносят заказ, и в этот же момент напротив Демьяна садится девушка.

Светло-русые волосы, голубые глаза на пол-лица, пухлые, кукольные губки и ямочки на щеках от улыбки. Да, она буквально не убирает улыбку с лица. И смотрит на Демьяна… наверное, так, как я когда-то смотрела на него.

Не скажу, что Аня красивая. Но очень милая. Настолько, что мои зубы сводит, как от сладкого. Настолько, что я понимаю: не подойду к ним.

Зову официанта, чтобы расплатиться. Провожу картой, благодарю и поднимаюсь с места. Зачем-то поворачиваюсь, почувствовав на себе чужой взгляд.

Не Демьян.

Азамат…

Наглое мужское лицо улыбается мне, а потом еще высоко поднимает пузатый бокал в знак приветствия. Он сидит в чисто мужской компании и, судя по почти пустой бутылке коньяка, на их столе, уже довольно давно. Интересно, а как давно он меня заметил?

Насмешливо улыбаюсь Азамату и степенно иду к выходу.

Оказавшись на улице, точнее на широком балконе, я тяжело дышу, облокотившись о перила балюстрады. Смотрю на сад, где включили подсветку, и теперь центральная аллея напоминает сказочный сад с миллионом маленьких, светящихся огоньков. Красиво.

Я вообще научилась видеть прекрасное в маленьком и, казалось бы, ранее незаметном. А еще за это время я усвоила минимум три главные вещи.

Первое — никто не имеет право посягать на твою свободу и тем более лишать ее.

Второе — не во всем, что с нами происходит, виноваты мы сами. Зачастую поступки других людей играют немаловажную и не всегда положительную роль.

Ну и третье — я, оказывается, не не умею любить, я просто однолюб. И именно свою первую любовь я принесу через всю жизнь.

А сюда я зря приехала. Не стоило. Потому что я понимаю, что в любом бы случае не смогла бы к ним подойти. Как там говорят? Любишь — отпусти?

— Что ты здесь делаешь? — слышу я неожиданно и дергаюсь. Шагов я не слышала, погрузившись в свои мысли. А Демьян уже стоит рядом. — Только не говори, что пришла поужинать. В такие совпадения я не верю.

Поворачиваю в сторону Демьяна лишь голову. И смотрю не на него, а на его руки, которыми он так же, как и я, вцепился в перила.

— Ты видел меня в зале? — спрашиваю полушепотом, вдруг почувствовав себя нашкодившим ребенком, которого застукали на месте вроде бы невинного, но все же преступления.

Демьян звучно вздыхает и говорит:

— Ты расплатилась картой, и мне пришло сообщение. Не только с суммой, но и с названием места, где эта сумма потрачена. Я начал озираться по сторонам и увидел, как ты покидаешь ресторан… ты знала, что я здесь, и знала для чего. Так зачем пришла?

Спорить и отрицать я не берусь. Поэтому отвечаю:

— Прости, я… Я не собиралась вам мешать, если ты об этом. Не собиралась устраивать сцен и скандала. Я просто хотела посмотреть…

— На нее?

— Да.

— И как она тебе?

— Милая, — сходу отвечаю я, — и, полагаю, хорошая, как ты и говорил.

— Да уж, милая и хорошая, — фыркает Демьян.

— Извини, я не должна была приходить. Я… пойду, — произношу я и иду к лестнице.

— А ты не хочешь узнать, сделал ли я ей предложение? — останавливает меня совсем неожиданный вопрос.

— Меня это не касается.

Я уже делают шаг, спускаюсь на одну ступеньку, как вдруг Демьян с силой бьет ладонью перила балкона.

76

Демьян буквально подлетает ко мне и, схватив за руку, прижимает к стене:

— Серьезно? Не касается?

По тону голоса — злится. Но смотрю в его глаза и не понимаю, что там вижу. Ненависть? Боль? Разочарование?

— Тебе, правда, все равно?

— Вернись в зал. Тебя там ждет будущая жена… — прикрываю я глаза, стараясь держаться, чтобы голос не дрогнул. А еще задираю лицо, потому что чувствую, как глаза становятся мокрыми.

— Не все равно, — тут же подмечает Демьян, не вижу, но понимаю, что он улыбается. — В зале меня никто не ждёт, — мужчина встряхивает меня и заставляет на себя посмотреть. — Я не сделал ей предложение, я не смог, — он достает из кармана бархатную коробочку и демонстрирует ее мне. — То, что я ее не люблю, знал всегда, а сейчас понял, что не хочу… засыпать и просыпаться с ней. Прожить жизнь, — Демьян нервно вытаскивает кольцо, а потом швыряет его и коробку с балкона, — так что вместо помолвки получилось расставание. И, знаешь, самое лёгкое в моей жизни, хотя от меня ждали другого. И только приготовился выслушивать, какая я скотина, мне пришло сообщение, уведомление из банка… — Демьян прижимает меня к холодной стене все сильней, а потом рычит мне прямо в губы: — Вот как так? Что ты делаешь со мной, а?

— Я ничего не делала…

Мотаю головой, но стою и смотрю. Чувствую, как ноги начинают подкашиваться…

— Делаешь. С ума меня сводишь. Заставляешь почувствовать то, о чем я уже и забыл. Сам себя не узнаю, себе не верю. А еще никак не могу в голове уложить, что же я сделал, — он отстраняется, но при этом кладёт руку мне на талию, ведет ладонью вверх. — Много лет назад. Предал тебя, бросил… Молодой и глупый мудак! Как я виноват, блядь… Скажи, что я должен сделать? Встать на колени, вымаливать прощение? Я готов, я могу… я даже должен, — он пытается опуститься на колени, но я не позволяю, удерживая его за плечи. — Я все для тебя сделаю…

Здесь молодая пара покидает ресторан, каблуки женских туфель звонко стучат по мрамору. Я отвожу глаза, как будто мне стыдно, когда они проходят мимо и опускаю лицо. Но Демьян поднимает его пальцами за подбородок.

— Тина, — он шепчет, а у меня дыхание перехватывает, еще губа дрожать начинает, — знаешь, что я понял? Я же продолжал тебя любить и ненавидел себя и тебя за это. Вот как так? Ни к кому и никогда я больше не испытывал подобного… — он наклоняется, ниже и уже чуть коснувшись своими губами моих, едва слышно шепчет: — Черт, как же я люблю тебя.

Меня колотит. Как от лихорадки. От его признания такого болезненного и нужного одновременно. А Демьян целует меня. Капризно, порывисто, сильно сжимая мою талию.

Снова мимо проходят люди, не знаю, смотрят они на нас или нет, вроде кто-то даже усмехнулся… но мне уже все равно. Я всецело отдаюсь нашему поцелую, наслаждаюсь.

Больно бывает любить, да. Очень. Но любить и не принимать этого — больней. Особенно когда ты понимаешь: вот рядом с этим человеком я живу. И такой живой и настоящей я не чувствовала себя давно.

Я прерываю наш поцелуй, но лишь для того, чтобы сообщить:

— Я люблю тебя.

Гречишные глаза Демьяна одаривают меня медовой нежностью. Хочу смотреть в них. Всегда. Днем, вечером, ночью и особенно утром. Просыпаясь в его крепких объятиях.

— Поехали отсюда, — шепчет Демьян и, взяв меня за руку, спешит вниз по лестнице. Я улыбаюсь и лечу за ним, с трудом перебирая ватными ногами.

На парковке я киваю в сторону машины, за рулём которой сидит Костя. Демьян даже не удивляется.

Мы отъезжаем. Костя улыбается и летит по дороге. А мы с Демьяном целуемся, не отвлекаясь друг от друга ни на минуту…

Оказавшись у дома, Демьян отпускает Костю домой. Он хочет побыть со мной наедине. Только я и он… ну, и Алешка, конечно. Зверь встречает нас радостным лаем. Но ласку ему я подарю чуть позже, ведь сейчас, едва приступив порог, мы с Демьяном начинаем раздеваться. Одежда летит в разные стороны. На второй этаж мы поднимаемся уже полностью голыми.

Мы занимаемся любовью. Отдавая и принимая. Чувствуя эйфорию друг от друга. Как же хорошо… Господи, неужели все, неужели все мои мучения остались позади и впереди меня ждет только счастье? Его я так явно сейчас ощущаю, от начала и до самого последнего стона удовольствия. А еще сильней, когда мы с Демьяном расслабленно лежим в ванной, слушая успокаивающий шум текущей воды. И лежим не долго, мои лёгкие поглаживания вновь провоцируют Демьяна на страсть. И из ванной мы выходим не раньше, чем через полчаса.

Уже в коридоре слышим, как в комнате надрывается телефон. Демьян поначалу не хочет отвечать, но, замолкая, телефон звонит вновь. И тогда Демьян берет в руки аппарат, смотрит на экран и тут же снимает трубку.

От услышанного мужское лицо молниеносно меняется.

А я понимаю вдруг — счастье долгим не бывает.

77

— Что случилось? — спрашиваю я взволнованно.

Сердце в груди отбивает учащенный ритм, а потом бьётся бешеней, когда Демьян отвечает:

— Борька… сбежал.

Прикрываю глаза, дышу глубоко и задаю тихий вопрос:

— Как давно?

— Неизвестно. Часа три назад, сославшись на головную боль, он ушел к себе в комнату. А минут сорок назад Саша пошел его проведать и не нашел…

— Он может приехать сюда?

— Я же говорил тебе, про этот дом он не знает.

Демьян набирает в телефоне номер и звонит. Разговаривает с каким-то Русланом и велит ему искать Борьку. Но только Демьян заканчивает разговор, как его телефон вновь звонит.

Весь этот разговор из уст Демьяна состоит из односложных слов. Но его лицо твою мать, выражает почти что ужас…

И здесь я понимаю — случалось нечто еще более страшное.

— Придурок, сука! — рявкает Демьян, едва убрав телефон от уха.

Стою, молчу. Не лезу. А Демьян натягивает штаны и идет к двери. Накидываю халат и, закрыв Алешку в спальне, спешу за своим мужчиной.

Он на кухне, наливает в стакан вино. Ничего другого из алкоголя дома не осталось.

Подхожу сзади и обнимаю, сцепив пальцы замком на его животе.

— Борька поехал в казино к Самвелу, — сообщает мне Демьян, — до этого ширнуться где-то успел, а там еще и набухался. Говорят, он проигрался в пух и прах, а потом ему еще кто-то позвонил и он буквально озверел. Разнес нахер все казино, девчонку ранил, в реанимации сейчас… Откуда он только пистолет взял?

Я начинаю трястись от страха.

— И где он сейчас?

— А хрен знает. Угнал тачку и уехал. За ним ребята Самвела поехали, но он где-то переобулся по дороге… надо же, мозги еще соображают, — Демьян залпом осушает полстакана, звучно ставит его на стол. — Мне надо поехать к Самвелу, разобраться с ним, а то тот рвёт и мечет. Сейчас ребята подъедут…

— Может, не надо ехать? — жалобно молю я. Демьян поворачивается ко мне:

— Надо, иначе совсем пиздец, — он гладит меня по щеке, — я еще Костю вызвал, он с тобой останется на всякий случай, — поцеловав, Демьян слишком уверенно добавляет: — Все будет хорошо.

А я вот не так уверена. Аж под ложечкой сосёт, как предчувствие нехорошего. И уже спустя несколько секунд выясняется, что предчувствие меня не обмануло.

Сначала мы слышим визг тормозов и грохот на улице. А потом раздаются выстрелы: один, два, прямо у входной двери. Мы с Демьяном замираем на пороге кухни и вскоре видим, как в дом заходит Борька.

В его руках пистолет, на лице ехидная улыбочка. Он оглядывает пространство и, заметив нас, говорит:

— Ну привет, родственнички.

Захлопывает за собой дверь, но она от удара чуть открывается. Борька вальяжно прохаживается по гостиной и, направив на нас дуло, другой рукой подзывает к себе пальчиком:

— Идите сюда, идите…

— Борь, убери пистолет, — говорит Демьян.

— Сюда, блядь, сказал! — рявкает Борька, и мы идем, медленно, Демьян первым, как будто прикрывает меня собой. — Вот… — его голос резко меняется, — садитесь на диванчик. Разговор разговаривать будем.

Мы садимся на диван, Боря плюхается в кресло. Глаза у него безумные, сразу видно — под кайфом. А еще и пьяный, разит от него прилично.

— Вот пока вас не увидел, до конца не верил, — качает он головой, опустив наконец пистолет. — Трахаетесь, значит… и как давно? — он смотрит на нас по очереди. — Ну! Рассказывайте, — мы молчим, у меня по телу бежит болезненный холод, страшно, еще страшнее, чем там, в подвале.

— Да с чего ты решил? — спрашивает Демьян.

— Да с того! Видели вас. Как вы сосались на балконе ресторана… — черт, ну, конечно, Азамат! Видимо, это он спускался в тот момент по лестнице. — А сейчас сидите передо мной распаленные и почти голые. Крис, ты ж без трусиков? А раздвинь ножки, любимая, — разумеется я этого не делаю, даже, наоборот, поправлю подол халата. Боря фыркает. — Дёма, брат, признавайся, ты ее трахнул только сейчас или успел раньше… опередил меня, да? Поэтому делал вид, что ее прелести тебе не интересны? А еще ругал меня, что слюни на мачеху пускаю.

— Я опередил не только тебя, — неожиданно и спокойно признается Демьян, — но и отца.

Глаза Борьки становятся больше, чем пятирублевые монеты:

— Какого…

— Такого. Мы с Кристиной знакомы уже много лет.

— Бля, — Борька вдруг начинает истерично хохотать, — только не говори, что она та самая блядь, которая кинула тебя в юности?

— Она не блядь. И она не кинула, — сцепив зубы, говорит Демьян. Борька резко встает, начинает ходить по гостиной.

— Ох, ни хрена ж себе… — бормочет он, а потом останавливается и склоняется надо мной со словами: — Трое мужиков нашей семьи, и все сохнут по тебе, признайся, ведьма, что ли? — он тычет в меня пистолетом, а я зажмуриваю глаза.

78

— Боря, убери пистолет, и мы нормально поговорим, — просит Демьян.

— Да какой нормально? — рявкает Боря. — Че, делить ее будем? Тебе верх, мне низ? Или по дням, неделям? — теперь он склоняется над братом. — Я ее люблю. Я ее хочу. И буду.

— Может, меня спросите? — не выдержав, спрашиваю я.

— Ох, да, прости, любимая, — Борька возвращается ко мне, — как ты хочешь? Рачком, бочком?

— Тебя никак.

Он ухмыляется, дулом пистолета раскрывает халат на моей груди:

— Сосочки торчат. Красивые, — говорит он, — возбудилась?

— Замерзла.

— Ага, рядом со мной ты всегда так мёрзла… — он проводит холодным металлом пистолета по груди, вверх, по шее, а я вся дрожу. — Как это заводит… а давай сейчас, а? А Демьян посмотрит…

— Боря, блядь, угомонись! Совсем кукушка полетела? — вскакивая с места, рявкает Демьян. Боря направляет пистолет на брата:

— Не подходи, я выстрелю.

Демьян садится обратно, не отводя взгляда от Бори, и вдруг спрашивает:

— Что ты натворил у Самвела?

Говорит он тихо и спокойно. Перевел тему. И я понимаю — тянет время. Скоро должны его ребята подъехать. Лишь бы дождаться. Лишь бы все разрешилось хорошо.

— Поразвлекался немного, наказывая беспредельщиков, — потирая ладонью висок, отвечает Боря. — Они мухлюют, Дём, как я только раньше не заметил, что при бабе Самвела проигрывал все время.

— Ну а стрелять было зачем? Позвонил бы мне, приехали бы, разобрались…

— А это я разозлился. Азамат не вовремя позвонил…

— Причем здесь Азамат? — непонимающе хмурится Демьян.

— Он был сегодня в ресторане, — отвечаю я.

— Да был. Видел ваше лобызанье. А еще проводил вас до этого дома. Хороший у меня друг, — фыркает Борька. — Дом этот, кстати, ничего такой… давно купил?

Как же его настроение шатается из стороны в сторону. Это сбивает с толку, ни хрена не понимаешь, и это пугает.

— Месяца два назад.

— И не сказал ничего. Хотел втихаря свить ваше гнёздышко? — Борька опять смотрит на меня. — Любишь его?

— Люблю.

Глаза Борьки наполняются гневом, рука, держащая пистолет, нервно дергается.

— А меня, видимо, нет…

— Боря… — начинаю я, но тут мы слышим шум на улице, и в доме появляются трое мужчин. Я смотрю на них сначала с надеждой, думая, что это ребята Демьяна. Но чем дольше смотрю, тем яснее понимаю — нет, не они.

— О, Самвелка! — повернувшись к троице, усмехается Борька. — И че мы здесь забыли? Деньги мои решил вернуть?

Но Самвелка отвечать не собирается, брезгливо сплевывает на пол, вытирает лицо, а потом поднимает руку с пистолетом.

— Ты обидел мою девочку, — произносит Самвел. — Ты мне должен.

— А это была твоя девочка? Ну, прости…

— Прости? — рявкает Самвел и стреляет в потолок. — В ответ я обижу твою, — Самвел указывает на меня.

— Спокойно, — поднявшись, говорит Демьян, — давайте решим все мирно.

Самвел переводит взгляд и, пытаясь это скрыть, заинтересованно спрашивает:

— Что ты предлагаешь?

Только Демьян собирается ответить, как на втором этаже начинает гавкать Алешка… у меня в груди щемит.

— Иди проверь, — говорит Самвел парню, что стоит от него справа. Парень послушно идет к лестнице, поднимается. А я молюсь, не знаю кому, всем богам разом, опасаясь, что этот парень может сделать с собакой…

Но в этот момент наконец появляются ребята Демьяна во главе с Костей. Тот, что уже почти поднялся на второй этаж, замечает их первым и ни с того, ни с сего начинает стрелять. Костя стреляет в ответ, и парень, перекинувшись через перила, со стоном падает на первый этаж. Второго парня Самвела быстро скручивают, практически без сопротивления, и кладут мордой в пол. А вот сам Самвел сопротивляется, зло матерится, а потом наводит дуло на меня. И жмёт на курок.

Несколько секунд все вокруг происходит как в замедленной съёмке. Звуки становятся далёкими и гулкими. Даже мысли в голове появляются очень медленно. Успею ли я отскочить? Дергаюсь, в попытке встать, но вижу и понимаю — не успею… и тогда падаю на пол, закрывая глаза и прикрывая голову руками.

Привычные звуки возвращаются. Я отчётливо слышу отборный мат Самвела, а потом тихий зов другого человека:

— Крис…

Я поднимаю голову и вижу перед собой Борьку. Он стоит на коленях, спиной ко мне, странно пошатываясь, а потом и вовсе падает на пол.

Я тут же подползаю к нему. Внимательно осматриваю, в этот момент понимая — он… он закрыл меня собой. Твою мать!

Пуля попала ему в живот, Борька зажимает рану рукой, но я вижу, как через пальцы обильно сочится кровь.

— Вызовите скорую! — истошно кричу я. Демьян начинает звонить, суетясь рядом. Остальные все молчат, замерев.

— Крис, — хрипит Боря, пытается улыбнуться, а изо рта течет струйка крови, — черт, как тупо… запомни, я тебя любил, — он убирает руку от своего живота, кладёт на мой и добавляет: — И его я бы тоже любил…

79

После смерти Борьки мне стало легче дышать. Наверное, нельзя так говорить, но… Нам с Демьяном он не дал бы нормально жить. Держать его все время под присмотром взаперти было бы нереально. Принудительно положить в больницу — тоже не вариант.

Спасение и облегчение пришло так. И не мы в этом виноваты.

Думаю, что и Демьян со мной солидарен. Да, ему больно так думать, он считает, что это неправильно, даже грешно, возможно, но я же вижу — ему тоже легче.

На похоронах он стоит с каменным лицом. Я рядом, держу его за руку, и плевать мне, что подумают люди. Надеюсь, со стороны мы смотримся именно как родственники, которыми, по сути, и являлись.

Проводить Борьку пришло не так много людей. В основном это партнёры и коллеги Игоря, а теперь Демьяна. Борькиных друзей всего двое. Азамат в их числе. Он держится в стороне, на нас старательно не смотрит, а на поминки вообще не едет. Что он там себе про нас с Демьяном надумал, застав нас тогда в ресторане. Может, даже и рассказал кому… Это уже не важно.

До похорон мы жили в том самом доме, где убили Борьку. Не знаю, может, Демьян так наказывал себя… Я пришла к нему в комнату той ночью, после того как увезли Борькино тело, молча забралась под одеяло и устроила голову Демьяну на грудь. Он тоже молчал, уставившись в потолок, а потом, положив руку мне на спину, легонько обнял. Однако мы не общались. Лишь дежурные фразы бросали друг другу. Все эти три дня. Даже агенту ритуальных услуг мы сказали больше, выбирая гроб, одежду, венки…

А сразу после поминок мы едем в другой дом. В тот, в котором мы жили с Игорем первое время после свадьбы. В нем Демьян делал ремонт, оказывается.

На поминках Демьян почти не пил. А здесь, зайдя в дом, тут же идет к большому бару в гостиной, достает бутылку водки. Причем я ее вспоминаю, ее дарил Игорю партнёр, который ее и производит. Игорь не пил водку, Демьяна за таким занятием я тоже не припомню. Поэтому не удивляюсь, что этот напиток так долго простоял в баре.

— Будешь? — спрашивает Демьян, доставая рюмки.

— Нет, — качаю я головой, — изжога с утра.

Демьян кивает, берет одну рюмку и садится в кресло напротив. Шумно пододвигает тяжёлый стеклянный столик и ставит на него бутылку и рюмку. Наливает водку, залпом выпивает и хмурится.

— Скажи, — начинаю я тихо, — ты считаешь, мы виноваты?

— Нет, — качает он головой, а потом, похлопав ладонью по подлокотнику кресла, говорит: — Иди сюда.

Я тут же встаю, иду. Сажусь на подлокотник, а Демьян устраивает на своих коленях мои ноги и заботливо снимает с меня обувь.

— Считаю, что только я виноват, — отвечает он серьезно. — Если бы тогда я не послушал эту Снежану, то сейчас у нас был бы ребенок, возможно, не один, мы были бы женаты и жили бы в своем большом доме. Не было бы в твоей жизни отца и моего брата…

— Но не факт же, что Борька не начал бы клинья подбивать к жене брата…

— Не факт, но… он же это из вредности, положил глаз на молодую жену отца, — Демьян проводит ладонью по лицу, делает глубокий вдох. — Да, он тебя любил, хоть это было настолько сумасшедшим, что верилось с трудом. Но вот такой Боря…

Киваю и глажу Демьяна по груди.

— А скажи мне, — начинает он неуверенно, — я хотел спросить еще тогда, когда услышал запись на диктофоне… Ты говорила этой Снежане, что шанс иметь детей у тебя равен нулю.

— Да, — я опускаю глаза и на выдохе продолжаю: — Осложнения после операции. Врачи не ставят точный диагноз — бесплодие, вроде как могу иметь детей, но… это будет чудом, Демьяш.

Он хмурится, как будто ему больно, а потом интересуется:

— А отец знал?

— Я не рассказывала ему ничего. Вместо "не могу" я сказала, что "не хочу" иметь детей. И он тоже не хотел. Говорил, что возраст…

Демьян наливает еще водки. Выпивает, а потом, поглаживая мои ноги, задумчиво спрашивает:

— А ты правда не хочешь детей?

Касаясь подушечками пальцев его щеки, громко выдыхаю и говорю:

— Совсем недавно была уверена, что не хочу. Я через такое прошла. Но… дети стоят того. Я бы хотела… Причем своего. Кто знает… современная медицина позволяет сделать чудо. Я, по идее, могу выносить, забеременеть — вот проблема. Так что можно было бы попробовать эко… — Демьян не дает мне договорить, притягивает к себе и целует. Несмотря на привкус алкоголя, этот поцелуй самый сладкий для меня.

Мы вместе. И я его никуда не отпущу. Потому что люблю. Потому что эта привязь сильнее всех цепей. Ничто не смогло нашу привязь разорвать.

В комнату со звонким лаем забегает Алешка, вслед за ним на пороге появляется Костя. Он смотрит на нас, криво улыбается и уходит. А Алешка просится к нам на руки, Демьян его поднимает и сажает на мои ноги.

— А еще я все думаю про этот счет, — произносит он. — Понимаешь, найти его мог только я, и отец об этом знал. А пароль от счета могла найти только ты. Может, он знал… о нас?

— Все может быть, — киваю я, — но мы никогда уже об этом не узнаем.

Эпилог

Почти два месяца спустя…

Я покорно ложусь на кушетку и в ожидании зажмуриваюсь. А еще вся трясусь… и от холода какой-то липкой субстанции, которую врач выдавила мне на живот, и от страха.

Да, боюсь. И не знаю, чего больше. Что результат ХГЧ был ошибочным или же наоборот? Вспоминаю первые свои эмоции после звонка врача… Я прослезилась, впервые от счастья. Но до конца не поверила. Поэтому я здесь.

И теперь остаётся ждать.

Доктор, женщина лет сорока, водит по животу устройством, с минуту уже. А у меня паника, нервы на пределе…

— Что ж, поздравляю, — улыбаясь, наконец произносит врач, — вы беременны, — она неотрывно смотрит на экран перед собой. — Отклонений и патологий не вижу.

Теплый комок радости, появившийся в груди, тут же разливается по всему телу. Господи, спасибо!

— Судя по последствиям вашей прошлой беременности, это можно назвать чудом. Однако оно уже не первое подобное в моей практике, — врач смотрит на меня, потом на мой живот, точнее на татуировку. — А вот эту красоту придется подпортить, рожать самой я вам не рекомендую.

— Спасибо, — улыбаясь, как дурочка, говорю я, а когда мне протягивают салфетку, интересуюсь: — А какой срок?

— А я не сказала? — она удивляется. — Примерно восемь недель…

Вот эта информация бьет меня обухом по голове. Я резко приподнимаюсь на локтях и, пытаясь заглянуть в монитор, хрипло спрашиваю:

— А вы не ошиблись? В прошлом месяце у меня были… критические дни.

И это правда. Были. Вспоминаю сейчас, что да, не такие как обычно, скудные. Но я решила, что это они так из-за нервов.

Врач хмурится:

— Странно. Значит, это были не они, — она открывает мою карту, внимательно изучает. — Отклонений никаких не вижу… назначу вам еще пару анализов на всякий случай.

Вытираю живот салфеткой на автопилоте и на нем же поднимаюсь с кушетки. В голове каша, в сердце страх и ужас.

Восемь недель…

А это значит, что отцом ребёнка может быть не Демьян.

В памяти всплывают последние слова, произнесенные Борькой…

Нет! Нет! Нет!

Блядь!

Вот как так?

И что же делать? Как быть? Как о такой версии отцовства рассказать Демьяну? Я не говорила ему пока о результатах анализа, не хотела раньше времени обнадеживать и себя, и его. Хотя, я думаю, он догадался. Слишком уж довольная и счастливая я спешила сегодня к врачу.

А теперь что?

А теперь как, твою мать?

— Ребенок у вас, наверное, очень желанный, — эти слова врача возвращают меня из раздумий. И я киваю. Ведь да, желанный. А еще в эту секунду до меня доходит: решу я от него избавиться, и все — шансов родить больше может и не быть.

Кладу руку на живот и прислушиваюсь к себе. Нет, несмотря ни на что, не смогу…

А значит, я буду вынашивать этого ребенка. Даст бог — рожу. И любить буду вопреки всему и всем. Потому что в первую очередь он мой.

Кабинет покидаю в смешанных чувствах. В руках несколько направлений на анализы, которые я тут же сдаю на первом этаже клиники. Расплачиваюсь за все на кассе и выхожу на улицу. Иду, не смотря по сторонам, только под ноги. Надо бы такси вызвать, что ли… нет, лучше прогуляться, подумать. Решить, что говорить Демьяну.

Я не думаю сейчас о том, что была женой его отца, не думаю о том, что вытворял со мной его брат. Полагаю, что и Демьян об этом старательно не думает. Но знает. И будет помнить… а ребенок, если он… ох уж это коварное и чёртово "если"! Если он от Борьки…

Можно сделать анализ. Сейчас… нет, лучше — когда он родится, ведь может быть опасно… И вдруг понимаю — не сделаю. Не хочу знать. Главное, чтобы ребенок был здоровым…

— Тина! — вдруг слышу я и резко останавливаюсь. Оборачиваюсь и вижу, как Демьян захлопывает дверь своего автомобиля, припаркованного напротив выхода из клиники, и спешит ко мне.

Мой любимый. Мой дорогой. Такой нужный… блядь, за что?

— Ты здесь как? — спрашиваю я, когда он оказывается рядом.

— Хотел сюрприз сделать, встретить тебя и узнать все вот так, сразу… я ж догадался, понял, куда и почему ты… — он внимательно приглядывается ко мне и по моему виду ничего не понимает. — Все в порядке?

Я киваю и пытаюсь улыбнуться.

— Да. Я… беременна, — Демьян тут же расплывается в улыбке и прижимает меня к себе. А у меня текут слезы, сами по себе. Потому что я не хочу ему врать. И не буду. Посчитать не трудно, и пусть это звучит так: — Восемь недель, Демьяш…

Его объятия ослабевают. Но лишь на пару секунд, потом он опять сильно прижимает меня к себе и шепчет:

— Это чудо, Тина. Это наше чудо.